Escúchame mar.

Escúchame mar
ahora me voy. Me voy
pero no te dejo,
porque es imposible dejar el corazón
y llevarse tan solo el cuerpo...

 

 

Me voy hacia tierra adentro
pero llevo pegado a los costados
todo tu mundo abierto de promesas
que has dejado colgadas
de mi alma mensajera.

 

 

Y llevo tus olas y la furia
de tus vientos contrapuestos,
y la sangre de tus gentes laborantes
y de las gentes que se pierden
en tu frontera maldita.

 

 

Y llevo tu magia y tus misterios,
tus colores y el ronroneo incesante
de la música de tu cuerpo
cuando choca con el aire
o cuando besa las arenas soñadoras
de las playas recelosas.

 

 

Y llevo, sobre todo  me
llevo todas tus promesas
y todos tus silencios...

 

 

Te llevo, mi mar,
hacia donde la tierra
huele y sabe a materia prometida,
donde el viento choca con las rocas
y el agua no tiene salitre
ni peces, ni algas, ni cangrejos...

 

Pero te llevo hasta la próxima.

 

 

Luis E. Prieto.

 

 

 

 

La próxima que será pronto.

Pero todo se acaba y hay que conformarse.

 

Buen día.

La lluvia.

 

 

Esta tarde
todos miran la lluvia.

 

 

Aquí hay un árbol
y unas columnas blancas.

Donde va mi recuerdo
hay flores como espadas de amatista
y los hombres caminan en silencio.

 

Aquí la lluvia lanza
cada vez más de prisa
sus dedos transparentes
para ganar al sol la moneda del tiempo.

 

Allá, donde tú olvidas,
no hay lluvia... sólo flores y un mar verde.

 

 

Maruja Vieira

 

 

 

Sigue lloviendo.

No lo ha hecho en todo el verano y ahora no para de hacerlo.

Como siempre, la gran sequía o la gran remojada.

Buen día.

El pequeño rey zarrapastroso.

Tarde a tarde, lo veían.
Lejos de los demás, el guri se sentaba a la sombra de la enramada, con la espalda contra el tronco de un árbol y la cabeza gacha. Los dedos de su mano derecha le bailaban bajo el mentón, baila que te baila como si él estuviera rascándose el pecho con alevosa alegría, y al mismo tiempo su mano izquierda, suspendida en el aire, se abría y se cerraba con pulsaciones rápidas.
Los demás le habían aceptado, sin preguntas, la costumbre.
El perro se sentaba, sobre las patas de atrás, a su lado. Ahí se quedaban hasta que caía la noche.
El perro paraba las orejas y el guri, con el ceño fruncido por detrás de la cortina de pelo sin color, le daba libertad a sus dedos para que se movieran en el aire.
Los dedos estaban libres y vivos, vibrándole a la altura del pecho y de las puntas de los dedos nacía el rumor del viento entre las ramas de los eucaliptus y el repiqueteo de la lluvia sobre los techos, nacían las voces de las lavanderas en el río y el aleteo estrepitoso de los pájaros que se abalanzaban, al medio día, con los picos abiertos por la sed.
 A veces a los dedos les brotaban, de puro entusiasmo, un galope de caballos: los caballos venían galopando por la tierra, el trueno de los cascos sobre las colinas, y los dedos se enloquecían para celebrarlo.
El aire olía a hinojos y a cedrones.
Un día le regalaron, los demás, una guitarra.
El guri acarició la madera de la caja, lustrosa y linda de tocar, y las seis cuerdas a lo largo del diapasón.
La probó, la guitarra sonaba bien.
Y él pensó: qué suerte.
 Pensó: ahora tengo dos.



Eduardo Galeano.



El verano va llegando a su fin, pronto estaremos  en las faenas habituales.
Echaré de menos el mar, pero a lo que me de cuenta estaré de vuelta.

Buen día.

Como tu !!

 

 

Hay gente que con solo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales;
que con solo sonreír entre los ojos,
nos invita a viajar por otros mundos
y permite florecer todas las magias.

 

 

Hay gente que con solo dar la mano,
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve el puchero, coloca las guirnaldas;
que con solo empuñar una guitarra
te regala una sinfonía de entrecasa.

 

 

Hay gente que con solo abrir la boca,
llega hasta los límites del alma,
alimenta una flor, inventa sueños,
hace cantar el vino en las tinajas.

 

Y se queda después como si nada.

 

 

Y uno se va de novio con la vida,
desterrando una muerte solitaria,
pues sabe que a la vuelta de la esquina,
hay gente que es así..... tan necesaria.

 

Hamlet Lima Quintana

Y de esos, pocos. No llega a la docena por millón !!
Pero tu si, mi niña. Tu para mi eres necesaria.
En el día de tu cumpleaños - que seas muy feliz - y siempre.
Muchas felicidades !!



Haciendo camino.

 

 

Caminante, son tus huellas el camino y nada más;
caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino sino estelas en la mar...

 

 

 

 

Antonio Machado.

 

 

 

 

Estamos a lunes de una semana que se anuncia movidita.

De hecho, a partir de esta me quedan varias semanas bastante moviditas; pero seguro que me viene bien un poco de ritmo aunque acabe agotada.

Buen día.

Gacela de la luna.

Una lámpara tenue en la penumbra
un minuto olvidado de los dioses
un sueldo miserable a las palomas
una yegua de lluvia enloquecida
una oreja de toro ensangrentada
un manojo de truenos tartamudos
y un puñado de deudas a la luna.

 

 

 

Carmen Diaz Margarit

 

 

 

 

Yo se de algunos que están de fiestas. Este año a mi no me toca.

Pero tampoco me importa mucho. Lo cierto es que desde que mi padre marchó, no me apetecen nada.

Pero deseo que los que están, las disfruten.



Ayer.

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

 

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

 

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

 

 

 

Mario Benedetti.

 

 

 

 

Dicen que el pasado siempre vuelve, pero yo pienso que el pasado, pasado está y que para qué tiene que volver.

 

Buen finde.

La luna.

La luna se puede tomar a cucharadas
ó como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante,
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.

 

 

Un pedazo de luna en el bolsillo
es  mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie,
y para alejar a los médicos y las clínicas.

 

 

Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y una gota de luna en los ojos de los ancianos
ayudan bien a morir.

 

 

Pon una hoja tierna de luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito de aire de luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.

 

Para los condenados a muerte
y para los condenados de la vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

 

 

 

Jaime Sabines

 

 

 

Estos días hay una preciosa luna llena sobre Calafell, apetece leer cosas sobre ella y contemplarla.

Lo dicho, todos somos un poco lunáticos ( creo ).

Buen día.


No vale.

Te digo que no vale
meter el sueño azul bajo las sábanas
pasar de largo, no saber nada
hacer la vista gorda a lo que pasa
guardad la sed de estrellas bajo llave.

Te digo que no vale
que el amor pierda el habla
que la razón se calle
que la alegría rompa sus palabras
que la pasión confiese: Aquí no hay sangre.

Te digo que no vale
que el gris siempre se salga
con la suya, que el negro se desmande
y diga "cruz y raya"
al júbilo del aire.

Vuelvo a la carga y digo: Aqui no cabe
esconder la cabeza bajo el ala
decir "no lo sabía", "estoy al margen"
"vivo en mi torre" y "no sé nada".....

Te digo y te repito que no vale

Agustín Millares 

Poco a poco vamos consumiendo el verano, pero no importa porque el que vale, el verano que vale, cada uno lo lleva en su interior.

Hay personas para las que siempre es invierno.

Buen día.

La Fe y las montañas.

Al principio la Fe movía montañas sólo cuando era absolutamente necesario, con lo que el paisaje permanecía igual a sí mismo durante milenios. Pero cuando la Fe comenzó a propagarse y a la gente le pareció divertida la idea de mover montañas, éstas no hacían sino cambiar de sitio, y cada vez era más difícil encontrarlas en el lugar en que uno las había dejado la noche anterior; cosa que por supuesto creaba más dificultades que las que resolvía.
La buena gente prefirió entonces abandonar la Fe y ahora las montañas permanecen por lo general en su sitio.
Cuando en la carretera se produce un derrumbe bajo el cual mueren varios viajeros, es que alguien, muy lejano o inmediato, tuvo un ligerísimo atisbo de fe.



Augusto Monterroso.



Fe es creer en lo que no se ve. Yo como santo Tomás, lo que no veo no lo creo.
Y de mover.....ni un dedo, así que lo que es por mi, no habrá derrumbes.
A los buenos días.

Utopía.

Pintura de Arvind Kolapkar .

Cómo voy a creer , dijo el fulano
     que el mundo se quedó sin utopías

    

cómo voy a creer
     que la esperanza es un olvido
     o que el placer una tristeza

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que el universo es una ruina
     aunque lo sea
     o que la muerte es el silencio
     aunque lo sea

    

 

cómo voy a creer
     que el horizonte es la frontera
     que el mar es nadie
     que la noche es nada

     cómo voy a creer , dijo el fulano    
que tu cuerpo , mengana    
no es algo más de lo que palpo
     o que tu amor
     ese remoto amor que me destinas
     no es el desnudo de tus ojos
     la parsimonia de tus manos
    

 

cómo voy a creer , mengana austral
     que sos tan sólo lo que miro
     acaricio o penetro

    

 

cómo voy a creer , dijo el fulano
     que la utopía ya no existe
     si vos , mengana dulce
     osada , eterna
     si vos ...... sos mi utopía.

 

 

 Benedetti.

 

 

 

Creer en la utopía, como dice Galeano, es seguir avanzando.

Buen comienzo de semana.

Solo cuando me amas.

Sólo cuando me amas
se me cae esta máscara pulida
y mi sonrisa es mía
y la luna ,la luna
y estos mismos árboles
de ahora
este cielo
esta luz
presencias que se abren
hasta el vértigo
y acaban de nacer
y son eternos
y tus ojos también
nacen con ellos,
tu mirada,
tus labios que al nombrarme
me descubren.

 

 

 

Claribel Alegría

 

 

 

 

La luna, siempre bella, y aunque digamos que no, todos somos un poco lunáticos.

 

Venga, que se acaba el puente, vamos a apurarlo a tope !!

 

 

 

 

 



La señal lejana del 7.

El ángel se le apareció en el sueño y le entregó un libro cuya única señal era un siete.
En el desayuno miró servidas siete tazas de café.
Haciendo un leve ejercicio de memoria reparó en que había nacido día siete, mes siete, hora siete.
Abrió el periódico casualmente en la página siete y encontró la foto de un caballo con el número siete que competiría en la carrera siete.
Era hoy su cumpleaños y todo daba siete. Entonces recordó la señal del ángel y se persignó con gratitud.
Entró al banco a retirar todos sus ahorros. Empeñó sus pertenencias, hipotecó la casa y consiguió préstamo.
Luego llegó al hipódromo y apostó todo el dinero al caballo del periódico en la ventanilla siete.
Sentóse —sin darse cuenta— en la butaca siete de la fila siete. Esperó. Cuando arrancó la carrera, la grada se puso de pie uniformemente y estalló en un desorden desproporcionado; pero él se mantuvo con serenidad.
El caballo siete cogió la delantera entre el tamborileo de los cascos y la vorágine de polvo.
La carrera finalizó precisamente a las siete y el caballo siete, de la carrera siete, llegó en el lugar número siete.



Pedro Antonio Valdez


Ojito con los sueños que a veces se pueden convertir en pesadillas !!


Tengo a la juventud y a la chiquillería haciendo la siesta, así que aquí estoy entreteniéndome un ratito.
Feliz finde.

Prestada.

 

 

Tal vez quisieras comprar una flor,
 pero yo nunca podría venderla.

 

Si quieres tomarla prestada,
 hasta que el narciso

despliegue su sombrero amarillo
 bajo la puerta del pueblo,
 hasta que las abejas saquen, de las hileras de tréboles,
 su jerez y su vino del Rin,

bien, te la prestaré hasta entonces,

 ¡pero ni una hora más!

 

 

 

Emily Dickinson

 

 

 

Estamos de puente, duro con el !!



Oidme amigos.

Oídme amigos. He visto

con los ojos soñolientos

algo que quiero contaros.

 

 

Es la madrugada. Un preso

enfrente de mí despierta.

Se incorpora sobre un codo.

Lía un cigarro. Se sienta.

Mientras fuma tiene ausente

la mirada, como dormida la frente

 

 

(Sueña el viento en la ventana)

 

 

Tira el cigarro. Se inclina.

Saca un pedazo de pan,

se lo come lentamente

y después… rompe a llorar.

 

 

(Quizás no tenga importancia…

Yo os lo cuento)

 

 

Ya sabéis que a mi las losas

me han gastado hasta los huesos

del corazón,

pero ver llorar a un hombre

es algo, siempre, tremendo.

 

 

Y este preso no es un árbol

que se ha roto. Sigue ileso.

Pero de pronto ha venido

todo lo “suyo” a su encuentro

en esta noche tranquila…

 

 

Con su dolor en mi pecho

le miro. No puede verme.

Sus ojos están muy lejos.

Sus ojos cerca, llorando

tan suave, tan hondamente

que apenas si mueve el aire

y el silencio.

 

 

Un “alerta” le estremece.

 

 

(Por el patio

se oye cruzar el relevo).

 

 

 

Marcos Ana.

Hoy estamos de fiesta. De fiesta doble, mejor dicho.
En un ratito empiezan las risas.
Buen día.

Equivocación.

Nos embarcamos en el Mediterráneo.
Es tan bellamente azul que uno no sabe cuál es el cielo y cuál el mar, por lo que en todas partes de la costa y de los barcos hay letreros que indican en dónde es arriba y en dónde abajo; de otro modo uno puede confundirse.
Para no ir más lejos, el otro día, nos contó el capitán que un barco se equivocó, y en lugar de seguir por el mar puso rumbo al cielo; y como el cielo es infinito no ha regresado aún, y nadie sabe en dónde está.



Karel Capek



Se equivocó la paloma....
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el mar era el cielo,
que la noche la mañana
se equivocaba......


Rafael Alberti.



Que disfrutéis de un fantástico puente.
Buen día.

Nos-otros.

Nos vamos haciendo viejos
y la feroz ternura
con que amarramos nuestras bocas al aquí mismo,
ahora mismo,
nos hace, además, cómplices de amor.

 

 

Nos vamos haciendo
a tantas idas y venidas,
al sabor de lo eternamente efímero
de la felicidad y de la ausencia.

 

 

Nos vamos
y me dices:
«Aunque te vayas (la próxima vez será la definitiva, lo presiento),
ya no te echaré de menos porque ahora sé que nunca te irás de mí»
y yo digo que así es.

 

 

Nos quedamos,
anclados en el mismo mar.

 

 

«Nos»,
y este plural
estalla en la boca como una estrella.

 

 

 Berna Wang

 

 

 

 

Como en esta orilla se está bien, aquí nos quedamos.

 

Buen día.

Sueños semilla.

En el silencio de mi reflexión
percibo todo mi mundo interno
como si fuera una semilla,
de alguna manera pequeña e insignificante
pero también pletórica de potencialidades....Y veo en sus entrañas
el germen de un árbol magnífico,
el árbol de mi propia vida
en proceso de desarrollo.

 

 

En su pequeñez, cada semilla contiene
el espíritu del árbol que será después.
Cada semilla sabe cómo transformarse en árbol :
Cayendo en tierra fértil,
absorbiendo los jugos que la alimentan,
expandiendo las ramas y el follaje,
llenándose de flores y de frutos,
para poder dar lo que tienen que dar.

 

 

Cada semilla sabe
cómo llegar a ser árbol.
Y tantas son las semillas
como son los sueños secretos.

Dentro de nosotros, innumerables sueños
esperan el tiempo de germinar,
echar raíces y darse a luz,
morir como semillas...
para convertirse en árboles.

Árboles magníficos y orgullosos
que a su vez nos digan, en su solidez,
que oigamos nuestra voz interior,
que escuchemos
la sabiduría de nuestros sueños semilla.

 

 

Ellos, los sueños, indican el camino
con símbolos y señales de toda clase,
en cada hecho, en cada momento,
entre las cosas y entre las personas,
en los dolores y en los placeres,
en los triunfos y en los fracasos.

 

 

Lo soñado nos enseña, dormidos o despiertos,
a vernos, a escucharnos, a darnos cuenta.

Nos muestra el rumbo en presentimientos huidizos
o en relámpagos de lucidez enceguecedora.

Y así crecemos, nos desarrollamos, evolucionamos...

Y un día, mientras transitamos
este eterno presente que llamamos vida,
las semillas de nuestros sueños
se transformarán en árboles,
y desplegarán sus ramas que,
como alas gigantescas,
cruzarán el cielo,
uniendo en un solo trazo
nuestro pasado y nuestro futuro.

 

 

Nada hay que temer,
...una sabiduría interior las acompaña...
porque cada semilla sabe....
cómo llegar a ser árbol...

Jorge Bucay.
De " Cuentos para pensar".

Nacer, crecer , dar fruto y después morir. Este es nuestro destino igual que el de los árboles.
Ojalá en el transcurso demos frutos  bien dulces y coloridas flores, sinó, que pobre vida mas insulsa.
Buen día.

Hola !!

 

 

Tú, que vienes caminando
desde el fondo de mi vida;
que traes como bandera
la música de tu risa;

 

tú que en tus ojos escondes
lo que mi alma necesita;
tú, que en mi pecho has vivido

por años como dormida
y hoy me despiertas de golpe
hasta que no da cabida
mi pequeño corazón
para esta explosión de dicha.

 

 

Eres el río al que quise
ponerle diques un día.
Hoy que subió tu corriente
ya no hay diques que resistan.

 

 

En la casa de mi pecho,
en mi sueño y mi vigilia,
en las calles de mis manos,
en la ciudad de mis días,
en la patria de mis pasos
y en el país de mi vida

 

ven, entra y manda: es tu reino,
tu victoria, tu conquista.

 

 

 

Manuel José Arce.

 

 

 

Que sábado mas precioso está empezando !!

Buen tiempo, buenas vistas, buena compañía......se puede pedir mas ??

Buen finde.

Así rodarán los días........

A la madrugada en punto, antes de que despiertes, escribiré cuatro libros de poesía.
Al quince a las sol, besaré tu boca, tu cuello y ejerceré mis versos en tu cuerpo.
De ahí hasta las mediodía, nos esconderemos del tiempo.
A las viento y tarde, bailaremos en el cielo, plantaremos un árbol, visitaremos al abuelo.
A las sol y media, declararemos victoria frente a la televisión y el dinero.
A las sombra de la tarde, nos fugaremos entre risas y juegos.
Entre las sol y el ocaso, tomaremos nuestras manos, conversaremos con los perros, fumaremos un cigarro y preguntaremos cosas.
A la luna exacta, bajo un cielo tupido de besos callados, mis manos, espejos de tu cuerpo, recogerán la lluvia que resbala por las mejillas del aire, tus mejillas;
hablarán de caricias hasta que sea la madrugada en punto y retorne yo a mis versos.


Así rodarán los días a partir de mañana.
Te lo digo desde ahora, para que mandes al carajo los relojes.




Ricardo Dávila.



El tiempo pasa. Continuamente el reloj de nuestra vida avanza hacia nuestro final, nosotros  seguimos nuestro camino, sin darle  importancia al tiempo.
El tiempo que realmente vivimos, es aquel en el que somos felices; ese tiempo es el único vale, el que recordaremos.
Menos mal que tengo buena memoria !!

Buen día.

Instante con mi padre.

 

 

 Un día yo estaba triste (y mirando al suelo)
 y él creyó erradamente, como casi siempre
 se piensa de un niño, que dormía en paz.

 Pero yo miraba al suelo y vi acercarse sus pies.
 Y porque no me llamó, yo sabía
 que él estaba mirándome
 y que su mirada me envolvía dulcemente.
 

Entonces todavía por algunos segundos simulé dormir,
 e hice como que despertaba y reconocía sus zapatos,
 y cuando levanté la cabeza él esperaba mi mirada
 con una sonrisa.

 

 

 

Geraldino Brasil

 

 

 

Hoy es el cumpleaños de mi padre, porque para mi los sigue cumpliendo.

Que allá donde esté disfrute de la paz de vernos felices.

 

Buen día.



Rayitas.

Checkpoint Charlie. Berlín.


Lo que veis en la pizarra es un mapa del mundo. Un mapa físico, con sus montañas, ríos, islas, lagos...
 Y ahora, queridos niños, vamos a convertirlo en mapa político.
 Pero antes voy a pincharme, con este alfiler, un dedo.
 Ahora pongo unas gotas de sangre en la punta de la tiza y dibujo estas líneas sobre el mapa.
 Mirad, estas líneas que trazo se llaman fronteras. Las pinto así (rojizas: mezcla de sangre y yeso) para que, siempre que veáis un mapa del mundo, recordéis que sus rayitas se hicieron con sangre.


Saiz de Marco.



Un motivo más que me reafirma en  mi idea sobre la política.
Buen día.

La Isla.

No la busques, la Isla
 te encontrará a ti.

 

En esos bares
 en los que siempre cenas solo,
 en la obsesión por contemplar un día
 la aurora boreal, en las horas
 de fiebre cuando desde el escalofrío
 de la sábana mirabas
 cobijarse de la lluvia
 a los inflados gorriones. Incluso
 mientras, indiferente, escéptico,
 oficias a un dios desconocido.

 

Donde estés
 -entre el tedio o la frivolidad
 fugitiva- allí
 donde quiera que te escondas,
 la Isla encuentra al náufrago.

 

 

 

 

Juan Cobos Wilkins
 De "Escritura o paraíso" 1998

 

 

 

 

Como pasa el tiempo, a lo que nos demos cuenta, adiós verano.

Pero aún me queda un ratito para hacer lo que me gusta, así que os dedico un momento y un pensamiento.

Buen día.

No te salves.

 

 

No te salves.

 No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca

 no te salves

 no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas....
 

entonces
 

no te quedes conmigo. 

 

Mario Benedetti

 

 

 

Imposible quedar inmóviles al borde del camino.

No menos imposible  congelar el júbilo propio del que se siente peregrino del mundo, buscador insaciable de caminos nuevos por los que la vida nos lleva, caminos que fraguan una vida. 

No se puede retener al que arriesga incansablemente cada cartucho de ilusión y esperanza, porque es un soñador y un  alma libre que camina persiguiendo sus sueños.

 

Ya quedan breves de este finde. Ojalá hayais disfrutado.

Cancerbero.

 

Pondremos, Memoria, un vigía en tu puerta,
 un cancerbero atento y diligente

y dejaremos que entre sólo quien tú digas.

 

A los demás los echaremos, no dejaremos que se queden.

 

-¿Tú vienes a instalarte en este sitio?

Bien, ante todo veamos para qué.

 

-¿Vienes para alegrarlo, embellecerlo?

Pasa entonces, estás invitado.

Pon aquí tu hogar.

 

-¿Vienes a entristecerlo y afearlo?

Entonces no. No eres bien recibido.

Márchate de aquí.

 

¿No es eso lo que quieres, Memoria?

(No, no eres tú. Soy yo quien lo deseo):

 

Un vigilante en la puerta,

alguien que supervise a qué viene aquí

cada recuerdo

 

y a los saboteadores no les deje pasar.

 

 

Saiz de Marco.

 

 

Poner un cancerbero a los recuerdos es como poner puertas al campo !!

Los recuerdos, tanto buenos como malos, se cuelan por cualquier resquicio sin remedio.

Pero yo, no los quiero evitar, ni los unos ni los otros, y me alegro de tener tan buena memoria, quien me conoce lo sabe.

Buen día.



Caricia de tigre.

 

 

La lengua sobre todo, afectuosa,
áspera y cortesana en el saludo.
Las zarpas de abrazar, con qué cuidado,
o de impetrar afecto, o daño, a quien lo doma.
La caricia con uñas, el pecho boca arriba
para mostrar el corazón cautivo.
La piel toda entregada, la voz ronca
retozando en su jaula de colmillos,
y los ojos enormes, de algas, sonriendo
a la muerte inmediata a que fué sentenciado.

 

 

Carlos Barral.

 

 

 

Carlos Barral.......la gente sensible todavía puede sentirlo paseando por nuestra playa.

Es que, para que marcharse a otro paraíso !!

Buen día.