Cuando vuelva

cuando vuelva el cometa

¿serán 

azul el mar

verdes los árboles?

¿se nacerá al mundo desde un útero?

¿vivir dependerá de un cuerpo envejecible?

¿llegará aún el otoño?

¿olerá el pan a pan

el jazmín a jazmín?

¿el dátil sabrá a dátil?

¿habrá osos en Groenlandia?

tras completar su elipse 

cuando el cometa vuelva y de nuevo se acerque

¿persistirán las guerras?

¿seguirá habiendo estados

fronteras

alambradas

o se habrán olvidado las banderas

los himnos?

¿existirán palabras como esperanza o sueño?

¿quedará alguien 

todavía alguien aquí

cuando vuelva el cometa?

Saiz de Marco

Probablemente.
Imagino que seguirá tanto lo bueno como lo malo.
Lo bueno, porque la naturaleza es así. No tiene memoria ni guarda rencor. 
Y lo malo , porque es inherente al ser humano que ni aprende ni escarmienta con sus errores.

Seguiremos adelante mientras la esperanza y los sueños sigan coleando.


Os deseo una feliz semana.

No perdamos el tiempo....

Si el mar es infinito y tiene redes,

si su música sale de la ola,

si el alba es roja y el ocaso verde,

si la selva es lujuria y la luna caricia,

si la rosa se abre y perfuma la casa,

si la niña se ríe y perfuma la vida,

si el amor va y me besa y me deja temblando...

¿Qué importancia tiene todo eso,

mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,

un niño sin zapatos o un contable tosiendo,

un banquete de cáscaras,

un concierto de perros,

una ópera de sarna?

Debemos inquietarnos por curar las simientes,

por vendar corazones y escribir el poema

que a todos nos contagie.

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;

los poetas debiéramos arrancar las espadas,

inventar más colores y escribir padrenuestros.

Ir dejando las risas en la boca del túnel

y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;

no cantar a la luna, no cantar a la novia,

no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,

gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo

debajo de las latas con lo puesto y aullando

y madres que a sus hijos no peinan a diario,

y padres que madrugan y no van al teatro.

Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;

cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.

Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.

Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;

ser buzo una semana, visitar los asilos,

las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,

danzar en las leproserías.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,

que al corazón le llega poca sangre.

Gloria Fuertes

Y....si en vez de tirar cada uno en su propio beneficio, tirásemos todos en la misma dirección ??

Una dirección conveniente, en pro del bien de la mayoría.

Otro gallo nos cantaba, seguro !!

Desde mi orilla apacible, os deseo un buen día.

Tus pies

Cuando no puedo mirar tu cara

miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,

tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,

y que tu dulce peso

sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,

la duplicada púrpura de tus pezones,

la caja de tus ojos que recién han volado,

tu ancha boca de fruta,

tu cabellera roja,

pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies

sino porque anduvieron

sobre la tierra y sobre

el viento y sobre el agua,

hasta que me encontraron.

Pablo Neruda

Me despedí con Neruda, y después de unos días fantásticos, vuelvo con Neruda.

Se acabaron mis vacaciones agotadoras, y ahora empiezo las deliciosamente relajadas.

Buen día.

Oda al aire

No, aire,

no te vendas,

que no te canalicen,

que no te entuben,

que no te encajen

ni te compriman,

que no te hagan tabletas,

que no te metan en una botella,

¡cuidado!,

llámame

cuando me necesites,

yo soy el poeta hijo

de pobres, padre, tío,

primo, hermano carnal

y concuñado

de los pobres, de todos,

de mi patria y las otras,

de los pobres que viven junto al río,

y de los que en la altura

de la vertical cordillera

pican piedra,

clavan tablas,

cosen ropa,

cortan leña,

muelen tierra,

y por eso

yo quiero que respiren.

Pablo Neruda

Mañana es el día "D". Nos iremos lejos a respirar otros aires.

Así que por unos días no apareceré por aquí, o lo haré menos de lo que quisiera.

Divertiros y hasta la vuelta.

De la belleza arrebatada de la vida

Dime si hoy

te cegaste con la luz

si te ahogaste en el azul

si te envenenaste de colores

y ardiste en el sol

si moriste de belleza

contemplando la luna

dime si hoy

te sumergiste conmigo

en la belleza arrebatada de la vida

buscando el instante precioso

de aquel amor

de nuestro amor

Desconozco el autor

Anda, dimelo.....y si no lo has hecho, hazlo.

Morirse de belleza debe de ser memorable.

Buen día.

Luz de mediodía

Ni tu nombre ni el mío son gran cosa,

sólo unas cuantas letras, un dibujo

si los vemos escritos, un sonido

si alguien pronuncia juntas esas letras.

Por eso no comprendo muy bien lo que me pasa,

por qué tiemblo o me asombro,

por qué sonrío o me impaciento,

por qué hago tonterías o me pongo tan triste

si me salen al paso las letras de tu nombre.

Ni siquiera es preciso que te nombren a ti,

siempre nombran la luz del mediodía,

la fruta, el paraíso

antes de la expulsión.

Amalia Bautista

Empezamos semana, que en su principio será tranquila, pero que, casi acabando, nos encontrará lejos, contemplando cosas que nunca antes habiamos visto.

Empieza la cuenta atrás 10.....9...8....7....

Disfrutar.

Construir o plantar

Un texto anónimo de la tradición dice que cada persona, en su existencia, puede tener dos actitudes: construir o plantar.

Los constructores pueden demorar años en sus tareas, pero un día terminan aquello que estaban haciendo. Entonces se paran, y quedan limitados por sus propias paredes. 
La vida pierde el sentido cuando la construcción acaba.

Pero existen los que plantan. 
Estos a veces sufren con las tempestades, las estaciones y raramente descansan. Pero al contrario que un edificio, el jardín jamás para de crecer. Y, al mismo tiempo que exige la atención del jardinero, también permite que, para él, la vida sea una gran aventura.

Paulo Coelho

Yo, prefiero plantar, con lo cual siempre estoy rodeada de flores.

Pero hay que tener cuidado con lo que se  planta.....porque el que siembra vientos recoge tempestades. Elegir bien lo que plantais.

Buen finde.

Dejamos encima del mar marchitarse la luna...

Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna

y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.

Ahora ya es tarde. Las albas vendrán a ofrecernos sus húmedas flores.

Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa

hacia su patria remota.

(Nuestro espíritu debe de ser, que cabalga

sobre las olas.)

Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices

y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.

Hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.

Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

Antes, entonces, con qué gozo ardiente,

con qué prodigioso encenderse de aurora

modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras,

nuestra cálida hora.

Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso

pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.

Ahora ya es tarde; apagamos las manos felices

y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.

Cómo errar por los años, como astros gemelos, sin fuego,

como astros sin luz que se ignoran.

Cómo andar, sin nostalgia, el camino, soñando dos sueños distintos

mientras en torno el amor se desploma.

Ahora ya es tarde. Sabemos. Pensamos. 

(Buscábamos almas.)

Ahora sabemos que el alma no es piedra ni flor que se toca.

Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo

que el alma se niega si el cuerpo se niega.

Que nunca se logra si el cuerpo se logra.

Dejamos encima del mar marchitarse la luna.

Cómo errar, por los años, sin gloria.

Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños

que en sueños tan sólo se dan, y despiertos se borran.

Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma

es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.

Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, caídos,

sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

José Hierro

De "Con las piedras, con el viento" 1950

No es la vida la que pasa. Somos nosotros los que pasamos resbalando por la vida.

Dejar huella o desaparecer para siempre depende de cada uno.

Buen día.

Sonríe siempre

A veces

por supuesto

usted sonríe

y no importa lo linda

o lo fea

lo vieja

o lo joven

lo mucho

o lo poco

que usted realmente

sea

sonríe

cual si fuese

una revelación

y su sonrisa anula

todas las anteriores

caducan al instante

sus rostros como máscaras

sus ojos duros

frágiles

como espejos en óvalo

su boca de morder

su mentón de capricho

sus pómulos fragantes

sus párpados

su miedo

sonríe

y usted nace

asume el mundo

mira

sin mirar

indefensa

desnuda

transparente

y a lo mejor

si la sonrisa viene

de muy

de muy adentro

usted puede llorar

sencillamente

sin desgarrarse

sin desesperarse

sin convocar la muerte

ni sentirse vacía

llorar

sólo llorar

entonces su sonrisa

si todavia existe

se vuelve un arco iris.

Mario Benedetti

De vuelta - por poco tiempo - despues de pasar unos días perfectos, me dispongo a gastar un poco de mi valioso tiempo en hacer lo que me gusta.

Ojala todo el que pase por aquí lo disfrute tanto como yo.

Buena noche.