En algún lugar mas allá del arco iris

Los milagros no son cosas tan extraordinarias, fíjate alrededor y verás miles.

Feliz domingo.

La pasajera de Capri

De donde, planta o rayo, 

de dònde, rayo negro o planta dura, 

venías y viniste 

hasta el rincòn marino? 

Sombra del continente más lejano 

hay en tus ojos, luna abierta 

en tu boca salvaje, 

y tu rostro es el párpado de una fruta dormida. 

El pezòn satinado de una estrella es tu forma, 

sangre y fuego de antiguas lanzas hay en tus labios. 

De dònde recogiste 

pétalos transparentes 

de manantial, de dònde 

trajiste la semilla 

que reconozco? Y luego 

el mar de Capri en ti, mar extranjero, 

detrás de ti las rocas, el aceite, 

la recta claridad bien construida, 

pero tú, yo conozco, 

yo conozco esa rosa, 

yo conozco la sangre de esa rosa, 

yo sé que la conozco, 

yo sé de dònde viene, 

y huelo el aire libre de ríos y caballos 

que tu presencia trae a mi memoria. 

Tu cabellera es una carta roja 

llena de bruscos besos y noticias, 

tu afirmaciòn, tu investidura clara 

me hablan a mediodía, 

a medianoche llaman a mi puerta 

como si adivinaran 

adònde quieren regresar mis pasos. 

Tal vez, desconocida, 

la sal de Maracaibo 

suena en tu voz llenándola de sueño, 

o el frío viento de Valparaíso 

sacudiò tu razòn cuando crecías. 

Lo cierto es que hoy, mirándote al pasar 

entre las aves de pecho rosado 

de los farellones de Capri, 

la llamarada de tus ojos, algo 

que vi volar desde tu pecho, el aire 

que rodea tu piel, la luz nocturna 

que de tu corazòn sin duda sale, 

algo llegò a mi boca 

con un sabor de flor que conocía, 

algo tino mis labios con el licor oscuro 

de las plantas silvestres de mi infancia, 

y yo pensé: Esta dama, 

aunque el clásico azul derrame todos 

los racimos del cielo en su garganta, 

aunque detrás de ella los templos 

nimben con su blancura coronada 

tanta hermosura, 

ella no es, ella es otra, 

algo crepita en ella que me llama; 

toda la tierra que me dio la vida 

está en esta mirada, y estas manos 

sutiles 

recogieron el agua en la vertiente 

y estos menudos pies fueron midiendo 

las volcánicas islas de mi patria. 

Oh tú, desconocida, dulce y dura, 

cuando ya tu paso 

descendiò hasta perderse, 

y sòlo las columnas 

del templo roto y el zafiro verde 

del mar que canta en mi destierro 

quedaron solos, solos 

conmigo y con tu sombra, 

mi corazòn dio un gran latido, 

como si una gran piedra sostenida 

en la invisible altura 

cayera de repente 

sobre el agua y saltaran las espumas. 

Y desperté de tu presencia entonces 

con el rostro regado 

por tu salpicadura, 

agua y aroma y sueño, 

distancia y tierra y ola! 

Pablo Neruda 

Neruda siempre sorprende con la belleza de sus palabras.

Buen finde.

Amor sincero -D

La nutria, con incontrastable emoción, se había fijado en que el terú-terú, cada vez que ella salía del agua y empezaba a cavar en la orilla del cañadón, para buscar raíces o por cualquier otro motivo, se venía disparando para estar a su lado. Le hacía mil saludos, estirando el pescuezo y moviendo la cabeza  como títere, gritando de alegría y no dejándola ni un rato, mientras quedaba ella en tierra firme.

No tenía ni la menor duda de ser dueña absoluta del corazón del terú-terú, y pensaba que si él no se había todavía declarado, sólo debía de ser por timidez.

Cuando la nutria volvía a zambullirse, el terú-terú volaba hasta la loma más próxima, donde vivía otra gran amiga de él, que era la vizcacha. Y allí se quedaba, cerca de la cueva, esperando la oración, hora en que salía la vizcacha a tomar el fresco, a comer y a cavar la tierra. Cuando empezaba ella su trabajo, la rodeaba de atenciones, rascando también el suelo, como para ayudarla, diciéndole mil cosas, haciéndole la corte.

Pero un día, la nutria lo sorprendió; no pudo dejar de manifestarle su despecho; y requirió de él declarase de una vez a cuál de ellas prefería.

El terú- terú tuvo que confesar que a ninguna de ellas, y que sólo apreciaba como era debido la fineza que para con él tenían ambas de proporcionarle gusanos de todas clases, con escarbar la tierra, la nutria en los bajos húmedos y la vizcacha en la loma.



La boca da besos a la cuchara, pero no son de amor precisamente.

Godofredo Daireaux.

O lo que es lo mismo " Por el interés te quiero Andrés"

Pasadlo bien que lo bueno se pasa pronto !!

Miel para el corazón.....

Mi arte es para los limpios de corazón 

para los sanos de espíritu 

para los ebrios de ilusión 

para los sedientos de esperanza 

para los saturados de fe 

para los puros, 

los comprensibles ,

los buenos, 

los que tienen miel en el panal del corazón 

perfume en la corola del espíritu 

suaves colores en los pétalos del sentimiento 

música alada en lo vergeles de la conciencia......

Abraham Valdelomar

Ya sabeis que yo de arte poco, copio de aquí y de allá lo que me gusta, me alegro si es que coincide con lo que os gusta. Mas no puedo hacer.

Para Carmen que me ha visitado y parece que si le agrada esta humilde página. Gracias.

Buen día.

Estos versos que ya se van.......

Roxana Werner- aguada

"... Desde tu corazón me dice adiós un niño.

Y yo le digo adiós".

Pablo Neruda.

Sus labios eran como la espalda de la  muerte,

y su cuerpo

era fogata viva para mis manos de leña.

Ella nunca lo supo,

pero su espalda era mi luz,

y en sus piernas yo renunciaba a todo    

     cobardemente.

Ah, cuántas veces morimos ella y yo;

los cuerpos como dos tumbas,

 y en ellas los besos, las olas, los suspiros.

Qué ternura sus ojos cerrados,

qué ternura sus ojos tranquilos.

Aún la recuerdo cuando cae la lluvia, cuando

     pasa el viento, cuando llevo prisa.

Nosotros, los que rompimos tormentas con

     las manos,

los que clavamos promesas en el aire,

los que siempre, malditamente siempre,

caíamos jurando sobre nuestras almas, tropezando con la misma huella,

ya no estamos vivos.

Ah, estos versos que ya se van.....

La recuerdo aunque no la recuerde,

y sus labios eran la espalda de la muerte.

Afuera ladra un perro, y los grillos hacen su

     canto,

y si presto atención, un tren se despide.

Yo atravesaba sombras para recuperarla,

juntaba los escombros para reconstruirlo

     todo;

hoy sólo me quedo mirando al tiempo.

En estos versos van los días en que     

     creímos poderlo todo;

va su cabellera;

va el agua en la que tantas veces arroje mi

     corazón para que no tocara  la  piedra,

el agua que erosionó la piedra.

Ya no recuerdo su voz. Ya no la recuerdo.

En medio de esta noche,

no puedo negar que una espina de nieve teje

     miedo en mis venas

y que un escalofrío sube hasta mi voz.

Porque ahora sí,

estos versos se van,

y yo

les digo adiós.

Ricardo Dávila

El finde se va acabando.....pero aun queda lo mejor !!

Siempre queda lo mejor.

Feliz domingo.

Soneto

¿Qué haremos en invierno -me preguntas-,

sin un mal cobertor que nos defienda

del frío? ¿ Qué participada prenda

abrigará las desnudeces juntas?

No te sé contestar. Y descoyuntas,

pura, abierta, entregada a la contienda

del amor, ese cuerpo, a suelta rienda.

y se me escapa el alma por las puntas.

Aún es verano, y la calor es tanta

que no comprendo la frialdad. Y sudo

cuanta humedad rehuye la garganta.

¿Pero existe el invierno? ¿Y es tan crudo

su rigor? Si es así, ¿qué mejor manta

para tu desnudez, que, yo, desnudo?

Alfonso Canales

Desde luego, con estos calores que estamos padeciendo, casi es increible que vaya a llegar el frío.....pero que el calor humano es la mejor calefacción, la mas ecológica y barata, no cabe duda !!

Buen finde.

De salitre.....

Arpa de sombra. Greg Alonso.

De salitre
son los sueños de la costa,
de la sal y de ese olor
empalagoso y tierno
que te acompaña perenne
en las mañanas del puerto
y en los atardeceres de poniente.

De salitre
son las penas de las hembras
que observan en la noche la arribada
de los barcos a sus casas
contando a lo bajo las ausencias
de los hijos que se fueron.

De salitre
son los amores perdidos
tierra adentro
cuando el olor de las olas
se va diluyendo
y se entremezcla con las jaras
y el asfalto pegajoso.

De salitre
nuestras vidas calladas
que se pegan como el salitre
en los trasfondos del alma.

 

Luis E. Prieto.

Como salitre adherido a nuestra piel, son las vivencias que guardamos en el alma.

Feliz día.

Turismo rural

Fotografía de Montse Trilla. Calle de Tossa.


Se trata de un nuevo deporte nacional que antes se llamaba 'ir al pueblo'.
La diferencia es que si vas a tu pueblo es gratis, y si haces turismo Rural vas a un pueblo que no es tuyo y pagando una pasta. 
Para hacer turismo rural no vale cualquier pueblo. Tiene que ser un pueblo 'con encanto'.

-¿Y qué es un pueblo 'con encanto'? 

Pues un pueblo que sale en una Guía de pueblos 'con encanto'. Si es que se cae por su propio peso.


A estos pueblos se suele llegar a través de una carretera comarcal 'con encanto', que es una carretera con tantos baches y tantas curvas que cuando llegas al pueblo estás 'encantao' de bajarte.

Y cuando entras al bar intentas integrarte con los vecinos.

-  ¡¡¡Buenos días, paisanos!!! ¿Qué es lo típico de aquí?


Y el del bar piensa: 

'Pues aquí lo típico es que vengan los gilipollas de la ciudad los fines de semana a dejarse doscientas mil pesetas'.

Lo siguiente es alojarse en una casa rural o 'casa con encanto', que es una casa adornada con muchas vasijas y ristras de ajos en el techo, que no tiene ni tele, ni radio, ni microondas.
Eso sí, tiene unos mosquitos trompeteros que por la noche hacen más ruido que una Derbi Coyote.

Luego te das cuenta de que los del pueblo viven en unas casas que no tienen ningún encanto, pero tienen jacuzzi, parabólica, Internet 
y portero automático.
Tu casa no tiene portero automático, pero tiene una llave que pesa medio kilo.

Otra ventaja que tiene hacer turismo rural es que puedes elegir entre una casa vacía o vivir con los dueños.
Estupendo.
Te vas de vacaciones y además de la tuya tienes que aguantar una familia postiza. 
Que por la noche tú quieres ver la película, ellos los documentales, y te planteas:

¿Quién manda más, yo que he pagado 600 euros o este señor que vive aquí?'.

Pues gana él, que tiene garrote.

Y encima te dicen que tienes la 'posibilidad de integrarte en las labores del campo'. Que quiere decir que te despiertan a las cinco de la mañana para ordeñar a una vaca. ¿No te jode? Es como si te vas a una gasolinera y te tienes que poner tú la gasolina, o como si vas a un McDonalds y tienes que recoger tú la bandeja. O sea, lo normal.
Así que te levantas a las cinco para ordeñar a las vacas.
Que digo yo:  ¿por qué hay que ordeñar a las vacas tan temprano? Si la leche está ahí. ¿No se pueden ordeñar después del aperitivo?  

 Yo creo que esto es fastidiar por fastidiar, porque a la vaca le tiene que sentar como una patada en las ubres que la despierten a las cinco de la mañana para que le toque  las tetas un extraño.
Que la vaca te mira como diciendo: 'Tío, si quieres leche vete a la nevera, coge un tetra brick'. Es que  son ganas de molestar.

Pero el 'encanto' definitivo son las 'actividades al aire libre'.
Como cuando te ponen a hacer senderismo, que es lo que habitualmente se llama andar, y consiste, pues eso, en poner un pie delante de otro hasta que no puedas más, mientras los del pueblo te adelantan en un 'todoterreno'con aire acondicionado..
Pero tú encantado. Vas por el campo como abducido. Te vuelves bucólico y todo te parece  impresionante: ves una 'caca' de vaca y sueltas:

Ummmmmh qué olor a pueblo.' 

¿A pueblo? A pueblo no, huele a mierda. Eso sí, a mierda 'con encanto'. 

Y todo, sea lo que sea, te sabe a gloria: en el mesón te ponen dos huevos fritos con chorizo y tú en tu ciudad no te comes estos huevos, ni estos chorizos. Y le dices al camarero:

- 'Oiga ¿a qué este chorizo es de matanza?'

- 'Pues casi, porque a punto estuvo de matarse en la curva el del camión de Campofrío'.

De repente oyes unas campanadas y dices:

-'¡Ah!. ¡Qué paz!. No hay nada como el sonido de una campana.'

Y el del bar te dice: 

'¡Pero si está grabado! ¿No ves el altavoz del campanario?'


En ese momento te preguntas si los sonidos de las gallinas y de los grillos no vendrán en un CD: Rural Mix2005', 'Los 101 Mayores Éxitos campestres.'
De lo único que estás seguro es de que los mosquitos trompeteros son de
verdad. Que pareces un Ferrero Roché con varicela.
Yo creo que, de lunes a viernes, la gente de estos pueblos vive como todo el mundo, pero el fin de semana distribuyen por la carretera a unos tíos disfrazados de pastores y cuando ven que se acerca un coche, avisan a los del pueblo con el móvil:

-¡Eh, que vienen los del turismo rural'!

Y cambian el cartel de 'Videoclub' por el de 'Tasca', sueltan unos perros cojos por las calles y sientan a la entrada del pueblo a dos abuelos haciendo alpargatas, que luego te compras unas y te salen más caras que unas Nike.

En fin, yo creo que un montaje tan grande como éste no puede ser obra de personas aisladas. Estoy seguro de que están implicadas las autoridades.
Me imagino al alcalde: 

- 'Queridos paisanos: este verano, para incrementar el turismo, vamos a importar más mosquitos del Amazonas, que el año pasado tuvieron mucho éxito. Y quiero ver a todo el mundo con boina, nada de gorritas de Marlboro. ¡Y haced el favor de pintaros el entrecejo, que no parecéis de pueblo! Y las abuelas nada de top less en el río, que espantáis a los mosquitos..

Ah, y por cierto: 

Este año no hace falta que nadie haga de tonto del pueblo.

¡Con los que vienen de fuera ya  vale! 

Ya sabeis...de por ahí

Anda que no somos listos los de pueblo !!

Espero que os haya gustado.

Buen día.

Escrito con tinta verde

La tinta verde crea jardines, selvas, prados,

follajes donde cantan las letras,

palabras que son árboles,

frases que son verdes constelaciones.

Deja que mis palabras desciendan y te cubran

como una lluvia de hojas a un campo de nieve,

como la yedra a la estatua,

como la tinta a esta página.

Brazos, cintura, cuello, senos,

la frente pura como el mar,

la nuca de bosque en otoño,

los dientes que muerden una brizna de yerba.

Tu cuerpo se constela de signos verdes

como el cuerpo del árbol de renuevos.

No te importe tanta pequeña cicatriz luminosa:

mira al cielo y su verde tatuaje de estrellas.

Octavio Paz

Libertad bajo palabra, 1935-1957

Empezamos semana de relax, que ya tocaba...

Aunque añoro mis dulces faenas, de vez en cuando se agradecen unos días para vaguear un poco y disfrutar en pareja de la playa y el verano.

Feliz día.

Y, si fuera...... ??

Si fuera pintor

haría de la vida

el cuadro más hermoso;

con trazos que recojan

voz y sentimiento,

diáfana música,

en color azul pastel,

rojos intensos,

matices diversos.

Si fuera escultor

tallaría tu rostro

en piedra oscura

y moldearía el alma

ingenua de un niño.

Si fuese escritor

buscaría hallar un rosario

de palabras

para hacer una nueva historia

intensa, vívida

de cerros, perros, mares

y personas de carcajada abierta.

Y si músico cerraría los ojos

para escuchar el murmullo

que sale de los árboles

o baja por los barrancos

y cómo el viejo viento

danza con las hojas.

Si yo fuera tu amor,

pondría miel de abeja en tus manos

colocaría una rosa en tus cabellos,

fumaría un cigarro y te echaría

volutas de humo para disiparte

cuando me enojes.

Si fuera una guitarra

dejaría que arrancaras

de mis cuerdas música celestial,

de tardes efímeras,

de café con tiramisú

y que musicalizaras tu vida

y los poemas de todas las mujeres,

los niños, los ancianos,

los amorosos que callan

el silencio más triste de la vida.

Si fuera un cuchillo

cortaría las amarras

de los barcos

y dejaría que se fuesen despacito

por la vida del mar,

entre el oleaje,

secundados por golondrinas y pelícanos.

Y, si por un día fuera,

tan solo fuera, el arquitecto

del universo, cambiaría

las reglas del juego:

mataría el hambre,

decomisaría las armas,

y apaciguaría tanto dolor

que recorre el mundo.

Pero mundano como soy,

me conformo, Dios, con ser lo que soy.

Un hombre con jardín de amores,

pasiones y dolores.

Por bondad suprema, si yo fuera

tan sólo un día el dador,

el hacedor de la palabra,

el eco de los ríos,

las piedras de la montaña,

tallaría un nuevo panorama.

Por eso, si yo fuera pintor

trazaría una nueva ruta a la vida,

sin espinas, sin sufrimientos,

sin destrozos, sin lamentos.

Tan solo si yo fuera,

aunque sea un día,

daría lo que fuera

para pintar de nuevo el universo.

José Luis Castillejos

No cuentes la vida en años, cuéntala en abrazos, en besos, en carcajadas, en miradas, en caricias en lágrimas.....

Cuéntala en despedidas....en llegadas, en ilusiones....a veces truncadas....en definitiva en momentos que han dejado huella en nuestro corazón.

Feliz domingo.

Habitante único de un mundo de estrellas

Pido a la vida,

pido a la muerte,

que cuando no esté

digas en voz alta

que fuiste amado por mí

y lo proclames como si un don

te hubiera sido dado,

habitante único de un mundo

de estrellas, luciérnagas y peces.

Begoña Abad

La capacidad de amar es infinita, pero quizá es difícil hacerlo llegar a la otra persona en su exacta medida.

Igual es imposible de cuantificarlo mientras lo tenemos al alcance de la mano y  valoramos su falta cuando lo perdemos...no se.

Que disfruteis lo que queda del día.

Poema de amor

"El sol nos olvido ayer sobre la arena

nos envolvió el rumor suave del mar

tu cuerpo me dio calor, tenia frío

y ahí, en la arena

 entre los dos nació este poema

este pobre poema de amor..... para Ti"

Mi fruto, mi flor, mi historia de amor, mis caricias

mi humilde candil, mi lluvia de abril, mi avaricia

mi trozo de pan, mi viejo refrán, mi poeta

la fe que perdí, mi camino y mi carreta

mi dulce placer, mi sueño de ayer, mi equipaje

mi tibio rincón, mi mejor canción, mi paisaje

Mi manantial, mi cañaveral, mi riqueza

mi leña, mi hogar, mi techo, mi lar, mi nobleza

mi fuente, mi ser, mi barco, mi red y la arena

donde te sentí, donde te escribí.....  mi poema

Joan Manel Serrat

Poesía en estado puro.

Buen día.