Yo, mi, me, con..miga

jueves, 30 de mayo de 2019

El hombre medio feliz



El viajero iba de ciudad en ciudad y de cada una aprendía nuevas formas de conocer el mundo. Siempre respetando las costumbres de cada aldea y pueblo que visitaba, el viajero proseguía contento, intentando descubrir para sí, dónde se hallaba la felicidad.

Así un día, en una aldea supo de un hombre que era feliz. Indagó dónde vivía y se fue hasta él, preguntándole con humildad, si realmente era feliz y cómo lo había conseguido. Cuando le conoció, cuál fue su sorpresa cuando supo que sólo veía por un ojo. Pero pronto lo entendió, cuando el hombre le explicó que sólo tenía un ojo, y por él sólo veía las cosas bonitas y positivas, y jamás ninguna fea y negativa, porque le faltaba el otro ojo. Esa era la razón de su felicidad.
Asombrado el viajero continuó su viaje. Casi se le había olvidado la historia de aquel hombre feliz, cuando llegó a otra aldea donde de nuevo le contaron que existía un hombre feliz. Como la vez anterior, el viajero llegó ante él y le preguntó cómo logró la felicidad. El hombre le sonrió y le explicó que él sólo oía por un oído, sin embargo por ese oído sólo escuchaba alegría, paz y sosiego. Por eso era feliz.
El viajero continuó igual de asombrado que la primera vez. Por más vueltas que lo daba, no acababa de entender.
Y así se resignó a ser sólo un hombre medio feliz, por ver por los dos ojos y oír por los dos oídos.
En una ocasión, el viajero contaba esta historia en una lejana aldea. En el silencio de todos, cuando acabó su relato, un niño de apenas cuatro años exclamó: 



- Pues qué tonto, porque yo hubiera sido el doble de feliz.










Raquel Valdazo









Los niños y su sabiduría , cuanto tendriamos  que aprender de ellos!!
Si tenemos la suerte de ver por los dos ojos y oir por los dos oidos, porque no percibir solo lo bueno y desechar lo malo doblemente??

Feliz día.

lunes, 27 de mayo de 2019

Nacer cada mañana




Este empeño mío
de nacer cada mañana,
me costará caro.

El mundo no soporta,
así como así,
que alguien se resista
a unirse a los adultos,
a los que saben más,
a los que dirigen mejor,
los que “crecen”,
a los que medran,
a los que pueden.

No soporta
a alguien que se resista
a esa especie de muerte
que ellos llaman vida.








Begoña Abad









Si después de morir, la gente quiere escribir mi biografía, no hay nada más simple. Solo necesitan dos fechas: la fecha de mi nacimiento y la fecha de mi muerte. Entre una y otra, cada día es mío.



Feliz semana !!

sábado, 25 de mayo de 2019

El discreto encanto de la autenticidad




Fue Antoine de Saint-Exupéry quien dijo
que conocer a alguien
no era memorizar su nómina y su oficio
sino saber si amaba los geranios…




Vas contando radiante mientras corres
al abrigo del tiempo
rasgando una guitarra imaginaria.



Yo apenas te conozco
de esa manera convencional y triste
en que se miden las gentes rigurosas
las mismas que calculan circunspectas
los números ajenos, las posibilidades
de establecer un marco común satisfactorio
como base de sólidas alianzas
que redunden en beneficios mutuos.




Afortunadamente ignoro todo eso.
Pero sé muchas cosas.



Aprendí navegando tu mirada infinita que los días
nos premian sólo a veces con veinticuatro horas,
que un pez es el vecino del charco de la esquina
y la esquela de un príncipe,  un folio de papel.


Si conocer es verte sin que te vean los ojos
soñar a tumba abierta y no saber
quién se adueña de quién,
pulimentar la luna,
izar contigo todas las banderas
exentas de pecado,
vislumbrar el secreto,
elevar al cuadrado la risa de la tierra,
escuchar sin abismos,
tender la mano,  igual
que quien construye un puente.



Entonces, te conozco.











Raquel Lanseros 
Jeréz de la Frontera, Cádiz, España, 1973







Solo a las personas auténticas se las llega a conocer, jamás a los que se escudan detrás de mil caretas y  que lamentablemente tanto abundan.
Cuantísimas veces nos sorprenderíamos si conocieramos de verdad a muchas personas que parecen un dechado de bondad y en realidad son todo lo contrario de lo que nos quieren hacer ver. Yo me llevo cada chasco !! Es que parezco lista, ( digo yo, jajajajaja ) pero sigo siendo tonta de remate, jajajajaja

Y también están los que dan demasiada importancia a la posición social y  descuidan a los qué, a su parecer, no pertenecen a ella. Al final, se quedan con las manos vacías.


Disfrutar del finde !!

jueves, 23 de mayo de 2019

Yo te miro en el brote que reverdece




Vamos a pensarnos padre.

Vamos a reírnos de los ojos que todo lo quieren reunir.

Has visto el almendro?

Mira su pueblo de corolas.

Allí está mi nervio primero.

Hemos llorado:


no debemos.


Las nubes nos hacen sombra y el aire muerde nuestras mañanas.

No estés triste padre.

Yo te miro en el brote que reverdece que nos rememora.





A veces salgo y te llamo. Sales de las raíces donde siempre me enredo. 
Paseamos hasta que somos sólo palabras y nuestros corazones bañan las peñas, 
riegan la huerta, y la amargura, según crecemos, se va escurriendo de nuestras lenguas. 
Entonces te miro y veo a ese padre tan valioso, 
y me pregunto de dónde vienes lleno de brillos de laguna, 
lleno de años que ya cumpliste y que ahora llegan, quebrando amaneceres como escarchas, 
clavando tus espinas de miel; 
y estallas en azúcar y nos haces ver una rosa dos veces rosa 
y ríes como dos planetas frotándose y lloras cientos de olores 
y suspiras como el viento entre una grieta, y allí estoy yo:



asqueado de carnes, de llaves, de coches

de ciudades,

queriendo alcanzar la yerba

que tú multiplicas,

intentando ser inodoro, incoloro, invisible,

indetodo,

para no partir el tallo de tu brisa por el campo,

para poder seguir tus pasos de ropa vieja.


No estés triste padre.

No rompas esa sonrisa en agujas.

No te embarres de queratina,

que el dolor ha cambiado su billete.

La presencia de nuestra ausencia no dolerá.

Deja que los cuchillos reboten

que cambie el sonido:

abre una ventana en el sur

y cierra la del norte,

o como tú quieras,

tienes veinte articulaciones en el cráneo

y eres triste de médula como una red a la deriva


(como diría Neruda).


Llora tus soledades en las mías, padre.

Suda entero como el rocío.

No hagas fragoso lo permeable.


Ha llegado la hora de penetrar nuestro cuerpo de roca,

de almacenar con tósigo nuestra ira de colmena,

de visitarnos en la distancia

donde las horas no dictan

ni separan a un hijo de un padre,

donde las palabras no rebotan

ni hay paredes que raspen

ni puertas que podamos cerrar.







Raúl Campoy







8 años ya que volviste a la tierra......porque como dice uno de mis poetas de cabecera.....a las buenas personas no se les entierra, se les siembra.
Y bien cierto es, sigues en el brote que reverdece cada primavera, y en la tierra a la que dedicaste tu vida.

martes, 21 de mayo de 2019

La última flor


La duodécima guerra mundial, como todo el mundo sabe, trajo el hundimiento de la civilización.
Pueblos, ciudades y capitales desaparecieron de la faz de la tierra.
Hombres, mujeres y niños quedaron situados debajo de las especies más ínfimas.
Libros, pinturas y música desaparecieron, y las personas sólo sabían sentarse, inactivos, en círculos.
Pasaron años y más años. Los chicos y las chicas crecieron mirándose estúpidamente extrañados: el amor había huido de la tierra.
Un día, una chica que no había visto nunca una flor, se encontró con la última flor que nacía en este mundo. Y corrió a decir a las gentes que se moría la última flor. Sólo un chico le hizo caso, un chico al que encontró por casualidad.
El chico y la chica se encargaron, los dos, de cuidar la flor. Y la flor comenzó a revivir. Un día una abeja vino a visitar a la flor. Después vino un colibrí.
Pronto fueron dos flores; después cuatro… y después muchas, muchas. Los bosques y selvas reverdecieron.
Y la chica comenzó a preocuparse de su figura y el chico descubrió que le gustaba acariciarla. El amor había vuelto al mundo.
Sus hijos fueron creciendo sanos y fuertes y aprendieron a reír y a correr.
Poniendo piedra sobre piedra, el chico descubrió que podrían hacer un refugio.
Muy deprisa toda la gente se puso a hacer casas. Pueblos, ciudades y capitales surgieron en la tierra.
De nuevo los cantos volvieron a extenderse por todo el mundo.
Se volvieron a ver trovadores y juglares, sastres y zapateros, pintores y poetas, soldados, lugartenientes y capitanes, generales, mariscales y libertadores.
La gente escogía vivir aquí o allí.
Pero entonces, los que vivían en los valles se lamentaban por no haber elegido las montañas. Y a los que habían escogido las montañas, les apenaba no vivir en los valles…
Invocando a Dios, los libertadores enardecían ese descontento. Y enseguida el mundo estuvo nuevamente en guerra.
Esta vez la destrucción fue tan completa que nada sobrevivió en el mundo.
 

Sólo quedó un hombre… una mujer… y una flor.





James Thurber







Diréis que cuantos cuentos cuento.......y yo, siempre repito lo mismo : los cuentos me encantan - siempre te enseñan algo - y me gusta contarlos - que me los cuenten ya no tanto, prefiero leerlos -.
Cientos he contado en mi vida y espero seguir haciéndolo. Afortunadamente tengo a quien hacerlo.
Que suerte tener personitas que siempre esperan a sus yayos y que reclaman cuentos cada día.

Disfrutad del día.

domingo, 19 de mayo de 2019

Semanas



Cuántos lunes y martes 
en el polvo, detrás, por los caminos. 
Serían diferentes entre sí, pero todos 
parecían el mismo. 

Busco las sillas, las ventanas, los lecho
de la fiebre o el llanto, del diente dolorido, 
a esos lunes o martes, y ya todos 
están fuera de sitio. 

Forman montón de cosas, horas, 
piedras, palabras, lápices, destinos, 
pero fueron cruzando la puerta de hacia adentr
con mucho frío. 

A veces los despierta una canción 
antigua, una esquina, un amigo, 
y me hace gracia de que todos entonces 
me parezcan domingos.






Julia Uceda







Gran verdad, en buena compañía, todos los días parecen domingos !!!
Buen día.

miércoles, 15 de mayo de 2019

Proverbios


La vida es del tamaño de tu coraje.

En mentira te cogí y nunca más te creí.

Lo que saben tres, público es.
(proverbio mexicano)

Quien de nada duda, nada sabe.
(proverbio griego)

En política, todo lo que no son cuentas son cuentos.

Es el pobre quien da limosna al pobre.
(proverbio tailandés)

En boca del mentiroso, lo cierto se hace dudoso.

Nada se seca tan deprisa como las lágrimas.

Una cebra no necesita correr más que un león. Le basta con correr más que otras cebras.

Es fácil ser valiente detrás del muro del castillo.
(proverbio inglés)

Una gran inteligencia a menudo está huérfana de la capacidad para gestionarla bien.

El que regala bien vende, si el que recibe lo entiende.

El pez que has perdido siempre parece el más grande.
(proverbio tagalo)

Una onza de vanidad echa a perder un quintal de méritos.
(proverbio francés)

Tal vez nos sobran , como a muebles de Ikea , varios tornillos.

Para los ojos del amante las marcas de viruela son lindos hoyuelos.
(proverbio japonés)

Embustes y cuentos, de uno nacen cientos.

El que dé rosas al burro, cobrará con un rebuzno.

Ni todo lo nuevo es moderno, ni todo lo antiguo es viejo.

El bien no suele hacer ruido. El ruido no suele hacer bien.

Quien no tiene arte ni ciencia, tenga religión. Quien tiene arte y ciencia, ya tiene religión.

Los necios son incapaces de admirar las cosas salvo cuando llevan una etiqueta.

Dichoso aquél que, de joven, fue joven.

Ningún montón de palabras llena un cesto.









De aquí y de allá










Un cesto de proverbios, hacer vuestros los que querais !!
Feliz día.

viernes, 10 de mayo de 2019

A mis amigos




A mis amigos les adeudo la ternura
y las palabras de aliento y el abrazo,
el compartir con todos ellos la factura
que nos presenta la vida paso a paso.

A mis amigos les adeudo la paciencia
de tolerarme mis espinas más agudas,
los arrebatos del humor, la negligencia
las vanidades, los temores y las dudas.

Un barco frágil de papel
parece a veces la amistad,
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad.
Porque ese barco de papel
tiene aferrado a su timón,
por capitán y timonel.

¡un corazón!

A mis amigos les adeudo algún enfado
que perturbara sin querer nuestra armonía,
sabemos todos que no puede ser pecado
el discutir alguna vez por tonterías.

A mis amigos legaré cuando me muera
mi devoción en un acorde de guitarra,
y entre los versos olvidados de un poema
mi pobre alma incorregible de cigarra.

Amigo mío si esta copla como el viento
a donde quieras escucharla te reclama,
serás plural porque lo exige el sentimiento
cuando se llevan los amigos en el alma.








 Alberto Cortéz









Y por eso mismo que se construye, me voy a dedicar durante unos días  a- ladrillo a ladrillo- agrandar una amistad de muchos años que ya ha demostrado todo lo que se tiene que demostrar.
A disfrutar !!


domingo, 5 de mayo de 2019

Las manos de mi madre


Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano

todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pájaros

junto a los pájaros
que aman la vida
y la construyen con los trabajos

arde la leña, harina y barro
lo cotidiano
se vuelve mágico.

Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado
trapos calientes en los inviernos

Ellas se brindan cálidas
nobles, sinceras, limpias de todo

¿Como serán las manos
del que las mueve
gracias al odio?






Mercedes Sosa





Felicidades a todas las madres, especialmente a mi madre y a mis hijas.

Feliz día.