La mosca que soñaba ser un águila ........

Había una vez una mosca que todas las noches soñaba que era un águila y que se encontraba volando por los Alpes y por los Andes.
En los primeros momentos esto la volvía loca de felicidad; pero pasado un tiempo le causaba una sensación de angustia, pues hallaba las alas demasiado grandes, el cuerpo demasiado pesado, el pico demasiado duro y las garras demasiado fuertes; bueno, que todo ese gran aparato le impedía posarse a gusto sobre los ricos pasteles o sobre las inmundicias humanas, así como sufrir a conciencia dándose topes contra los vidrios de su cuarto.
En realidad no quería andar en las grandes alturas o en los espacios libres, ni mucho menos.
Pero cuando volvía en sí lamentaba con toda el alma no ser un águila para remontar montañas, y se sentía tristísima de ser una mosca, y por eso volaba tanto, y estaba tan inquieta, y daba tantas vueltas, hasta que lentamente, por la noche, volvía a poner las sienes en la almohada.

Augusto Monterroso


Así, como la pobre mosca, hay montones de personas, que no saben lo que quieren y se embarcan en cosas de las que enseguida se cansan, con lo cual su vida consiste en empezar y empezar y nunca acabar.
En mi pueblo hay un dicho que resume de maravilla esta actitud, que no pondré por ser algo escatólogico.
Empieza un finde celebrable, duro con el !!
Buen día.

Amanecer.

Sole Bernal . Mujer durmiendo ( 70x50 pastel tiza sobre tela ) .

Mientras duermes te miro.

Me recuerdas
el frío de las fuentes en los labios,
el prado debajo de la espalda,
la indescifrable danza de las nubes,
el dulce sabor de diminutos dedos en la masa,
la tierra en las uñas,
los pies mojados en los charcos,
los bolsillos repletos.

Contigo junto a mí
los días recobran la suave textura de la cera
y repiten mil veces el amanecer.

Contigo junto a mí
veo pasar de largo la tristeza.


 

Irene Sánchez Carrón.

De "Escenas principales de un actor secundario" 2000

Que bonitos recuerdos le evoca.

El frío de las fuentes en los labios en verano...........ufff, precioso !!

Buen día.

Nuestra pequeña suerte.

Qué suerte que el dolor
se alivie
Que suerte que los recuerdos
se borren
Qué suerte que la sangre
se coagule
Qué suerte que las lágrimas
se sequen
Qué suerte que las heridas
cicatricen
Qué suerte que haya
remanso
tregua
encaje
olvido
Qué suerte
En medio de lo adverso
y de lo fatal
qué suerte 

Saiz de Marco

Pués si, que suerte !!

Buen día.  

El obstáculo.

Por el sendero misterioso, recamado en sus bordes de exquisitas plantas en flor y alumbrado blandamente por los fulgores de la tarde, iba ella, vestida de verde pálido, verde caña, con suaves reflejos de plata, que sentaba incomparablemente a su delicada y extraña belleza rubia.
Volvió los ojos, me miró larga y hondamente y me hizo con la diestra signo de que la siguiera.
Eché a andar con paso anhelado; pero de entre los árboles de un soto espeso surgió un hombre joven, de facciones duras, de ojos acerados, de labios imperiosos.
-No pasarás –me dijo, y puesto en medio del sendero abrió los brazos en cruz.
-Sí pasaré –respondíle resueltamente y avancé; pero al llegar a él vi que permanecía inmóvil y torvo.
-¡Abre camino! –exclamé.
No respondió.
Entonces, impaciente, le empujé con fuerza. No se movió.
Lleno de cólera al pensar que la Amada se alejaba, agachando la cabeza embestí a aquel hombre con vigor acrecido por la desesperación; mas él se puso en guardia y, con un golpe certero, me echó a rodar a tres metros de distancia.
Me levanté maltrecho y con más furia aún volví al ataque dos, tres, cuatro veces; pero el hombre aquel, cuya apariencia no era de Hércules, pero cuya fuerza sí era brutal, arrojóme siempre por tierra, hasta que al fin, molido, deshecho, no pude levantarme…
¡Ella, en tanto, se perdía para siempre!
Aquella mirada reanimó mi esfuerzo e intenté aún agredir a aquel hombre obstinado e impasible, de ojos de acero; pero él me miró a su vez de tal suerte, que me sentí desarmado e impotente.
Entonces una voz interior me dijo:
-¡Todo es inútil; nunca podrás vencerle!
Y comprendí que aquel hombre era mi Destino.


Amado Nervo.


Hoy, que luce un sol precioso que invita a disfrutarlo, no me encuentro demasiado bien. Parece que de vuelta, me he traido algún virus conmigo. Bueno, esto también pasará.
Buen día.

Dos cuerpos.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

Octavio Paz

Y se acabó lo que se daba......

Hemos vuelto rebosantes de besos y aromas de mar.

Buen día. 

Amo nuestros rincones.

Amo

nuestros rincones

cuando la niebla

me los esconde,

cuando no me deja ver

qué es lo que oculta,

 entonces comienzo a desvelar

lo escondido.....

Aquellos rincones maravillosos

que empiezan a surgir

dentro de mí.


Mikel Laboa.

Otra vez nos envuelve la niebla, y me asalta la melancolía.

Y con ella vienen a mi recuerdo lugares que añoro.

Quiero compartir con vosotros esta canción de Mikel Laboa, que junto con Txoria Txori , es mi preferida de este cantautor del que se acerca el 4º aniversario de su partida.

Buen día.

Mañanita de niebla.....tarde de paseo.

Fotografía de Falko Sieker.

                                                           Proverbios africanos 


“¿Por qué nos quejamos de que un árbol salga torcido cuando, en nuestras calles, hay personas torcidas?”
(Yoruba)


"Cuando el león envejece hasta las moscas le atacan."
(Chagga)


"El dueño de la casa sabe donde gotea su tejado."
(Bornu)


"La piel del leopardo es bonita, pero su corazón malvado."
(Luba)


"Quién escucha la voz del anciano es como un árbol fuerte;
quién tapa los oídos es como una rama al viento."
(Maasai)


Hoy ha amanecido con una niebla, que hace que el día ya tenga cara de invierno, pero estoy segura de que en un ratito, el sol ya habrá acabado con ella. Mientras tanto, no me disgusta observar el efecto que produce en mi jardín.
Y mañana.......hasta de noche brillará el sol !!
Buen día.

No perdamos el tiempo.

Desconozco el autor.

Si el mar es infinito y tiene redes,
si su música sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la casa,
si la niña se ríe y perfuma la vida,
si el amor va y me besa y me deja temblando...
 

¿Qué importancia tiene todo eso,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un niño sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cáscaras,
un concierto de perros,
una ópera de sarna?
 

Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.
 

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;
los poetas debiéramos arrancar las espadas,
inventar más colores y escribir padrenuestros.
Ir dejando las risas en la boca del túnel
y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.
 

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.
 

Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.
Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,
danzar en las leproserías.
 

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazón le llega poca sangre.

Gloria Fuertes

Si yo fuera poeta,

así seria mi poema,

un poco cursi,

un poco distinto,

pero en realidad la base,

es la misma......

amor infinito.

Jorge Díaz 

Pero como no lo soy, tengo que conformarme con copiar de aquí y allá.

Pongo lo que a mi me gusta, pero siempre con la esperanza de que también os guste a vosotr@s.

Empieza una semana que para mi será especial. 

De hecho, hoy también lo es: 33 aniversario de uno de los días mas importantes de mi vida.

Buen día.

La gente no escucha.

Algunas crónicas cuentan que Oscar Wilde estaba convencido de que, en un gran número de ocasiones, la gente no escuchaba cuando se les hablaba, por lo que para demostrarlo explicaba a sus conocidos la anécdota sobre el día que tuvo que asistir a una importante fiesta a la que llegó tarde.

Para justificar su tardanza ante la anfitriona, Wilde puso como excusa que se había demorado debido a que ‘había tenido que enterrar a una tía suya a la que acababa de matar’.

La dama sin inmutarse contestó al escritor irlandés:

«No se preocupe usted. Lo importante es que haya venido»




De por ahí.


Así es. Cada uno en su mundo, y así no sientes ni padeces en estos tiempos que corren que la mayoría de lo que se oye son penas.
Y así nos va !!
Buena noche.

Sólo al inclinar la copa.

Leve se mueve el baile de las horas
sobre los cabellos ya plateados,
porque sólo al inclinar la copa
se ve con claridad el fondo.

Presentir cerca la noche
no produce confusión, sino calma.
El puro contemplar el mundo
es sólo del que no desea nada.

Ya no pregunta lo que alcanzó,
ya no lamenta lo que perdió.
Para el viejo es sólo el leve
inicio de su despedida.

La mirada nunca brilla más
que cuando la encienden las últimas luces.
Nunca se ama más la vida
que a la sombra de tener que abandonarla.

Stefan Zweig

Estamos a viernes y nublado, como viene siendo habitual.

Es igual, no lo vamos a desperdiciar.

Buen finde.

El rayito de sol.

Al niño chico lo ha despertado en la cuna un rayito de sol que entra en el cuarto oscuro de verano por una rendija de la ventana cerrada.
Si se hubiera despertado sin él, el niño se habría echado a llorar llamando a su madre. Pero la belleza iluminada del rayito de sol le ha abierto en los mismos ojos un paraíso florido y mágico que lo tiene suspenso.
Y el niño palmotea, y ríe, y hace grandes conversaciones sin palabras, consigo mismo, cogiéndose con las dos manos los dos pies y arrullando su delicia.
Le pone la manita al rayo de sol; luego, el pie -¡con qué dificultad y qué paciencia!-, luego la boca, luego el ojo, y se deslumbra, y se ríe refregándoselo cerrado y llenándose de baba la boca apretada. Si en la lucha por jugar con él se da un golpe en la baranda, aguanta el dolor y el llanto y se ríe con lágrimas que le complican en iris preciosos el bello sol del rayo.
Pasa el instante y el rayito se va del niño, poco a poco, pared arriba. Aún lo mira el niño, suspenso, como una imposible mariposa, de verdad para él.
De pronto, ya no está el rayo. Y en el cuarto oscuro, el niño -¿qué tiene el niño, dicen todos corriendo, qué tendrá?- llora desesperadamente por su madre.


Juan Ramón Jiménez

Un rayito de sol que se cuela por una rendija, es como la esperanza de lo bueno que está por venir.

A los adultos también nos consuela y anima.

Buen día.

Un rostro en el otoño.

La mujer del otoño llegaba a mi ventana
sumergiendo su rostro entre las vides,
reclinando sus hombros, sus vegetales hombros, en las nieblas,
buscando inútilmente su pecho resignado a nacer y morir entre dos sueños.

Desde un lejano cielo la aguardaban las lluvias,
aquellas que golpeaban duramente su dulce piel labrada por el duelo de una vieja estación,
sus ojos que nacían desde el llanto
o su pálida boca perdida para siempre, como en una plegaria que inconmovibles dioses acallaran.

Luego estaban los vientos adormeciendo el mundo entre sus manos,
repitiendo en sus mustios cabellos enlazados
la inacabable endecha de las hojas que caen;
y allá, bajo las frías coronas del invierno,
el cálido refugio de la tierra para su soledad, semejante a un presagio,
retornada a su estela como un ala.

Oh, vosotros, los inclementes ángeles del tiempo,
los que habitáis aún la lejanía
-ese olvido demasiado rebelde-;
vosotros, que lleváis a la sombra,
a sus marchitos ídolos, eternos todavía,
mi corazón hostil, abandonado:
no me podréis quitar esta pequeña vida entre dos sueños,
este cuerpo de lianas y de hojas que cae blandamente,
que se muere hacia adentro, como mueren las hierbas.

Olga Orozco.

Hoy, día de huelga general, la he hecho a la japonesa.

Hacía días que no trabajaba tanto !!

Me he dedicado a lo que mas me gusta, jardinear.

Piensa un color......y seguro que alguna de mis flores lo tienen. 

Tengo el jardín hecho un primor !!

Buena noche.  

Esta soledad.

Fotografía y título de Antonio Cantabrana. Gracias.

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.

 

Mario Benedetti.

Fué ver esta fotografía y venirme el poema a la memoria....

y es que la buena fotografía tiene ese poder en mi : encadena imágenes a palabras.

Hay fotos, que nada mas hacerlas, ya poseen un poema.

Y hay caras, que son un poema en si mismas.

Buen día.

Los años perdidos.

Intelectualmente, cada uno tiene los años que tiene menos los que perdió. 

¿Cuánta vida propia quemamos alimentando fuegos ajenos que hoy son ceniza?
¿Cuántas creencias y fanatismos embucharon de grasa inútil y sin futuro nuestro cerebro?
¿Cuánta transfusión de sangre sacarinosa camuflada de amor eterno bombeamos con ese corazón que cuando más joven late es cuando impulsa su propia sangre?
¿Cuántos comedores de sesos, con sus viejas verdades absolutas hoy disolutas, ensuciaron nuestro ingenuo espacio de los sueños hasta que descubrimos que su inmensa miopía no podía ser nuestra ceguera?
¿Cuántas horas malgastamos sembrando sin tierra, remando sin agua, deambulando sin destino?
El recuerdo es el retorno de un aire ya respirado; unas veces nos oxigena la pasión, otras nos contamina el olvido.
Por eso jamás debemos perder la esperanza por renovarnos, por hacer, soñar, vibrar y vivir. 

Cualquiera que sea nuestra edad biológica, todos tenemos juventud pendiente, ese tiempo perdido que a veces nos picotea el cerebro porque no entiende que renunciemos al glorioso bien de la vida renovada, a la pasión por hacer realidad ese algo íntimo, personal e intransferible que no acepta ni reconoce otra edad que la de la ilusión sin calendario. 

Columnas de Ángela Becerra para el diario ADN 

Y tu, cuantos años tienes ?? 
Cuantos años has tirado por la borda ?? 
Sigues tirándolos, o ya has aprendido la lección ??

Buen día.

Hazte el favor.

Lo siento Antonio, desconozco el autor.

Todo lo que no quise, siendo querible…
Todo lo que no disfruté, siendo disfrutable…
Todo lo que, siendo entrañable, no sentí entraña adentro…
Todo lo que, siendo sonreíble, no me hizo sonreír.....


....vino a pedirme cuentas esta noche.


Y yo:


-Perdonad, no me fijaba. Anduve despistado.
Ya me veis
volcado en el agobio de los días,
perdido en mis tristezas. Disculpadme.


Y ellos:


-Vale, está bien, te perdonamos.
Pero a partir de ahora hazte el favor,
cada vez que te cruces con nosotros,
de prestar atención y no olvidarte
de querer,
de sonreír,
de disfrutar.

Saiz de Marco.

Cuantas veces, la prisa y el agobio , hacen que no disfrutemos de los pequeños placeres del día a día y cuando te das cuenta de lo que te has perdido.....ya no tiene remedio.

Buen día.

Sentencias.

Fotografía de Greg Alonso.


" Dejo mis dedos espectrales que recorrieron
teclas, vientres, aguas, párpados de miel
y por los que descendió
la escritura como una virgen
de alma desdichada"

Me tapo los ojos
para no ver tanto dolor,
que no me alcanzan para ver todo el mar,
y te observan dentro de tus palabras.

Las traducen.

Esos ojos que te extrañan hoy, y te olvidan mañana.
Que galopan más allá.
Que no se equivocan, y lo lamentan.
Me amordazo,
callando las palabras
que pudieron haberte rescatado
del dolor
-siempre se pide rescate- ,
y también están hartas de vomitar
la certeza de mis sentencias.

 Sebastián Salazar Bondy

Estamos a mitad de puente y el buen tiempo nos acompaña a ratos, pero lo disfrutaremos, porque anuncian que mañana empeorará.

Es como la Ley de Murphi : todo suceptible de empeorar......

Uyyyyy, todo lo que nos queda por delante con lo mal acostumbrados que estamos..... 

Buen día.

Bailar bajo la lluvia.

Una mujer muy sabia se despertó una mañana, se miró al espejo y notó que tenía solamente tres  cabellos en su cabeza.  "Hummm" pensó, "creo que hoy me voy a hacer una trenza". Así lo hizo y pasó un día maravilloso.

El siguiente día se despertó, se miró al espejo y viò que solamente tenía dos cabellos en su cabeza. "Hummm" dijo "creo que hoy me peinaré de raya en medio".  Así lo hizo y paso un día grandioso.

El siguiente día cuando despertó se miró al espejo y notó que solamente le quedaba un cabello en su cabeza.  "Bueno" dijo ella " ahora me voy a hacer una cola de caballo".  Así lo hizo y tuvo un día muy, muy divertido.

A la mañana siguiente cuando despertó corrió al espejo y enseguida notó que no le quedaba ni un  solo cabello en la cabeza. "Que bien" exclamó "hoy no voy a tener que peinarme".

                                                               

La actitud es todo.
La vida no es esperar a que la tormenta pase. Es aprender a bailar bajo lo lluvia.    De la red  Efectivamente, yo he tenido que aprender a bailar bajo la lluvia.
Cierto es què,  siempre he sido optimista, pero el año pasado y éste, me han pasado tantas cosas que casi acaban con mi ánimo......pero quiá ..... por fín he aprendido a bailar bajo la lluvia !!Y constatar que siempre hay alguien que te espera en otro lugar, también ayuda, la verdad.
Buen y lluvioso día. 

Cuerpo a la vista !!

 Y las sombras se abrieron otra vez
    y mostraron su cuerpo:
   
    Tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
    tu boca y la blanca disciplina
    de tus dientes caníbales,
    prisioneros en llamas,
    tu piel de pan apenas dorado
    y tus ojos de azúcar quemada.

    Sitios en donde el tiempo no transcurre,
    valles que sólo mis labios conocen,
    desfiladero de la luna que asciende
    a tu garganta entre tus senos.
    Cascada petrificada de la nuca,
    alta meseta de tu vientre,
    playa sin fin de tu costado.

    Tus ojos son los ojos fijos del tigre
    y un minuto después
    son los ojos húmedos del perro.
    Siempre hay abejas en tu pelo.
   
    Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
    como las espalda del río a la luz del incendio.

    Aguas dormidas golpean día y noche
    tu cintura de arcilla
    y en tus costas,
    inmensas como los arenales de la luna,
    el viento sopla por mi boca
    y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
    la noche de los cuerpos,
    como la sombra del águila la soledad del páramo.

    Las uñas de los dedos de tus pies
    están hechas del cristal del verano.
    Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
    bahía donde el mar de noche se aquieta.
   
    Negro caballo de espuma,
    cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
    boca de horno donde se hacen las hostias,
    sonrientes labios entreabiertos y atroces,
    nupcias de la luz y la sombra,
    de lo visible y lo invisible.
    (Allí espera la carne su resurrección
    Y el día de la vida perdurable).

    Patria de sangre,
    única tierra que conozco y me conoce,
    única patria en la que creo,
    única puerta al infinito.

 

Octavio Paz

Hoy hace fresquito. Es cierto que los primeros fríos se notan mas, quizá sea eso.

O quizá sea que estamos acostumbrados a temperaturas mas suaves y ahora nos afecta mas.

O igual es la edad......

Cualquier cosa puede ser.

Buen día.

Espiritu humano.

 

Un discípulo preguntó a su maestro:
 
- ¿Quiero saber que es lo más divertido de los seres humanos?

El Maestro contestó:

- Piensan siempre al contrario: tienen prisa por crecer, y después suspiran por la infancia perdida.

- Pierden la salud para tener dinero y después pierden el dinero para tener salud.
- Piensan tan ansiosamente en el futuro que descuidan el presente, y así, no viven ni el presente ni el futuro.
- Viven como si no fueran a morir nunca y mueren como si no hubiesen vivido.

De por ahí.

Menos mal que yo disfruto al máximo , cada día, con lo que hago !!

Los días están llenos de pequeñas cosas, que son la sal y la pimienta y de la vida.

A veces recuerdo a personas tan vacías....que siento lástima, la verdad.

Buen día.

Es la poesía.....

Un instante vacío
de acción puede poblarse solamente
de nostalgia o de vino.
Hay quien lo llena de palabras vivas,
de poesía (acción
de espectros, vino con remordimiento).

Cuando la vida se detiene,
se escribe lo pasado o lo imposible
para que los demás vivan aquello
que ya vivió (o que no vivió) el poeta.
Él no puede dar vino,
nostalgia a los demás: sólo palabras.
 

Si les pudiese dar acción...

La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje los objetos
que duermen en la playa.
 

La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar:
da apariencia de vida
a lo inmóvil, a lo paralizado.
Y el leño que arde,
las conchas que las olas traen o llevan,
el papel que arrebata el viento,
destellan una vida momentánea
entre dos inmovilidades.

Pero los que están vivos,
los henchidos de acción,
los palpitantes de nostalgia o vino,
esos... felices, bienaventurados,
porque no necesitan las palabras,
como el caballo corre, aunque no sople el viento,
y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar,
y el hombre llora, y canta,
proyecta y edifica, aun sin el fuego.


José Hierro

Llueve mansamente mientras observo mis preciosos y coloridos pensamientos. 

A veces es bueno pararse a contemplar todo lo bueno que tenemos alrededor y valorar todo lo que- en estos tiempos de crisis - tantas personas carecen.

Y si es en buena compañía......pués mucho mejor.

Buena tarde.

Libre te quiero.....

Libre te quiero,
como arroyo que brinca
de peña en peña.

Pero no mía.

Grande te quiero,
como monte preñado
de primavera.

Pero no mía.

Buena te quiero,
como pan que no sabe
su masa buena.

Pero no mía.

Alta te quiero,
como chopo que en el cielo
se despereza.

Pero no mía.

Blanca te quiero,
como flor de azahares
sobre la tierra.

Pero no mía.

Pero no mía
ni de dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Otro de mis poetas favoritos se ha ido.

Con 86 años nos ha dejado Agustín García Calvo, poeta zamorano de gran sensibilidad.

Descanse en paz.

Buena noche.