Conjugando la vida

Te conjugo en presente en 

el modo que me indicas

porque al pretérito ya le regalé
los desamores e infortunios que no quería.
Ante el futuro me inclino en 

reverencia
para que me depare esos momentos
que jamás querría que

se convirtiesen en imperfectos.

Si alguna condición pudiera ponerte
sería que los ojalá que yo deseo
desaparezcan del subjuntivo
y viajen al futuro apacible
que me dibuja una amplia sonrisa.

A cambio me comprometo, vida,
a no conjugarte con imperativos.

Desconozco el autor.

Es curioso que la vida, cuanto más vacía está, más pesa.  

  León Dandú. 

  

  Y la vuestra, pesa, o es ligera como el viento ?? 

Buena noche.

Cajas

Lo diría una indígena y tendría razón.

"Ustedes tienen la vida organizada en cajas.

Nacen y les depositan en una cajita,

su casa es una caja, y las habitaciones

son cajas más pequeñas.

Suben a la casa en una caja.

Bajan a la calle en una caja.

Viajan en una caja.

Duermen y hacen el amor sobre una caja.

A través de una caja ven el mundo.

Cambian de casa: lo meten en cajas.

Los Bancos y las Cajas hacen caja.

Y cuando mueren

los introducen también en una caja."

Todo está hecho para que encajemos.

Nos encajan la vida.

Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

Ángel Guinda

Espero que hayais pasado un agradable fin de semana.

Buena noche.

Corazón de piedra

Mirad,

éste

fue el corazón

de una sirena.

Irremediablemente

dura,

venía a las orillas

a peinarse

y a jugar a la baraja.

Juraba

y escupía

entre las algas.

Era la imagen

misma

de aquellas

infernales

taberneras

que

en los cuentos

asesinan

al viajero cansado.

Mataba a sus amantes

y bailaba

en las olas.

Así

fue transcurriendo

la malvada

vida de la sirena

hasta

que su feroz

amante marinero

la persiguió

con arpón y guitarra

por todas las espumas,

más allá

de los más

lejanos archipiélagos,

y cuando

ya en sus brazos

reclinó

la frente biselada,

el navegante

le dio

un último beso

y justiciera muerte.

Entonces, del navío

descendieron

los capitanes

muertos,

decapitados

por aquella

traidora

sirena,

y con alfanje,

espada,

tenedor

y cuchillo

sacaron el corazón de piedra

de su pecho

y junto al mar

lo dejaron

anclado,

para

que así se eduquen

las pequeñas

sirenas

y aprendan

a comportarse

bien

con

los

enamorados

marineros.

Pablo Neruda

Es condición humana no escarmentar nunca en las orejas de otro !!

Así que no creo que les sirviera a nadie para aprender, porque mira que somos obstinados y tenemos poca memoria, tropezamos siempre en las mismas piedras.

Que paseis buen finde.

Tan parecido y tan diferente

Ayer fué miércoles toda la mañana.

Por la tarde cambió:

se puso casi lunes,

la tristeza invadió los corazones

y hubo un claro

movimiento de pánico hacia los

tranvías

que llevan los bañistas hasta el río.

A eso de las siete cruzó el cielo

una lenta avioneta, y ni los niños

la miraron.

Se desató

el frío,

alguien salió a la calle con sombrero,

ayer, y todo el día

fué igual,

ya veis,

qué divertido,

ayer y siempre ayer y así hasta ahora,

continuamente andando por las calles

gente desconocida,

o bien dentro de casa merendando

pan y café con leche, ¡qué

alegría!

La noche vino pronto y se encendieron

amarillos y cálidos faroles,

y nadie pudo

impedir que al final amaneciese

el día de hoy,

tan parecido

pero

¡tan diferente en luces y en aroma!

Por eso mismo,

porque es como os digo,

dejadme que os hable

de ayer, una vez más

de ayer: el día

incomparable que ya nadie nunca

volverá a ver jamás sobre la tierra.

Ángel González.

Efectivamente, cada día es único, por parecido que sea al anterior, y hay que bebérselo de un trago, porque se va y no vuelve !!

En la vida, no es como en los coches....no hay marcha atrás.

Buen día.

Tu si que vales

Me dan envidia sus ocurrencias, su improvisación. Me gustaría no envidiarle pero ¿acaso la envidia es voluntaria?

Yo soy disciplinado y previsible. Me centro en escribir un guión, lo memorizo y no me salgo de él. Cada día lo ejecuto fielmente, sin deslices.

Pero él no. Él tiene genio, duende. Él es puro talento, pura inventiva. Y por eso no necesita guiones.

Hace tiempo oí una copla que decía:


La sal, la chispa y la gracia
ni se compran ni se heredan.
Se las da Dios a quien quiere
y a mí me dejó sin ellas.


Pues al que dijo esa copla le pasaba lo que a mí: que no tengo gracia.

A veces, en medio del espectáculo, le veo reírse en mi cara. Es justo cuando se sale del guión, cuando cambia los diálogos y derrocha originalidad. Ahí, sobre la marcha, improvisa los mejores chistes: los más reídos, los más celebrados. Entonces me mira con ojos socarrones, con gesto que declara “Tú no eres capaz”.

Y al acabar cada función su desdén se agiganta. Ambos sabemos que es a él, y sólo a él, a quien aplaude el público. Como también sabemos que, si un día se bloqueara en medio del show, los silencios (o los abucheos) serían para mí.

Supongo que debería racionalizar mis emociones. A fin de cuentas no es lógico que un ventrílocuo sienta celos del muñeco que mueve, del títere de plástico al que presta su voz. 
Supongo que no es lógico pero ¿acaso la envida es lógica?, ¿acaso es voluntaria?

Saiz de Marco

La envidia es una enfermedad muy mala y el que la padece se siente muy desgraciado, así que casi hay que tenerle lástima. 

Yo de esa enfermedad, estoy muy sana, no la he padecido jamás y eso que parece que esa copla la he escrito yo, jajajajaja.

Buena tarde.

La paciencia de las hojas amarillas

Te vas

y me dejas

atendiendo estúpido

al despegue de aviones

de plumas

con manchas de tinta

en las manos

y un verso en la boca.

Te vas

y me duermo

dorando al sol tus fotografías

con la paciencia de las hojas

amarillas

y latiendo hormigón

con el mar en mi copa

me lamento porque sé que soy yo el que se marcha.

Te vas

y dejas la calle lloviendo

-dos segundos más tarde-

te has ido

y parece que va a llover para siempre.

Desconozco el autor.

Lluvia y mas lluvia, estamos en otoño y es lo que toca.

Buenas noches.

Posesiones

Posesiones: Nada tengo y siempre

me acompaña la sensación

de estar de paso, de ser

mestizo o extranjero, soy una casa

vacía, una maleta llena de canciones

y libros y

un poema por escribir.

Antonio Rigo

Ya tengo las maletas preparadas de nuevo ......y el corazón dividido !!

Me voy contenta porque es algo planeado desde hace tiempo, pero no puedo evitar entristecerme porque me dejo aquí lo que mas quiero.

Resistiré todo el tiempo que tenemos planeado ?? qui lo sa !!

La próxima cita desde otros aires.

Pasadlo bien.

Y me quedé pensando tantas cosas....

Una vez en un parque de Nueva York

una paloma vino a morir a mis pies

agonizó durante algunos segundos

y murió

pero lo que nadie me va a creer

es que resucitó de inmediato

sin darme tiempo para reaccionar

y emprendió el vuelo

como si nunca hubiera estado muerta

y yo me quedé mirándola zigzaguear

entre los edificios de departamentos

y me quedé pensando tantas cosas

era un día de otoño

pero que parecía primavera 

Nicanor Parra.

Si, a veces un hecho, por trivial que sea, te hace recapacitar sobre tantas cosas !!

Buen día.

Cien bufandas verdes

En la década del treinta del siglo XX existía una anciana que desde niña ejercía el oficio de tejedora, creo que de sus ochenta años de vida, 70 años los pasó tejiendo su prenda favorita “bufandas “.
Azucena, así se llamaba la anciana de interminables arrugas que cruzaban su rostro, arrugas paradójicamente tejidas por las manos del tiempo.
La abuela estaba cansada de vivir, las causas, su esposo y fiel compañero había fallecido hacía dos años.
Sin hijos, ni parientes, solo tenía la esperanza de un final sin sufrimientos y así reencontrarse con su amado esposo.
Situándonos  en su época y a través de los ojos del tiempo, vemos a la vieja Azucena tejiendo sin descanso, su décima bufanda.

Un extraño cliente de mirada penetrante, larga cabellera y abundante barba le ha encargado cien de ellas de color verde y con suma urgencia.
Mientras teje, como de costumbre sus 10 horas diarias, intenta descifrar porque ese enigmático caballero le ha encargado tantas bufandas de color verde.

Su imaginación vuela en cada punto que hilvanan sus agujas, preguntándose
¿Quién es ese ser que la ha contratado?
Intuye que no es de este mundo.

 Las madejas verdes que alfombran el piso del cuarto van desgastando su circunferencia, ella teje intrigada.
No está sola, la radio, su compañera desde que se inventó, emite esa música clásica que tanto le agrada, se mece a su compás.
Mientras teje, parece dibujar sin reparar, una danza lúgubre que la va envolviendo.

Cien bufandas verdes, cuentan que el verde es esperanza.
Para Azucena es un sudario que la rodea en cada una que compone.

Cuando llega a las cien, las agujas se deslizan de sus manos, hasta reposar sobre el suelo.
Azucena serenamente dormita sobre su asiento, el hombre de larga cabellera y abundante barba toma su mano  y ella despierta.
Juntos recorren un trayecto luminoso perdiéndose en el resplandor que irradia el pasaje.

hfmotero

Ojalá llegado el día, sea tan dulce como en este cuento......

Y que antes de terminar nuestras 100 bufandas hayamos visto cumplidos todos nuestros sueños.

Buen día.

Embriagado

Espalda. Gosia Janick

Llegó la medianoche y la oscuridad 

era como su negro pelo o el azabache. 

Me daba a beber vino 

que esparcía al aire su perfume, 

mientras otro licor se le unía 

prensado por sus ojos y sus labios. 

Y me emborraché tres veces : de su copa, 

de su saliva y de sus ojos negros. 

Ibn al-Zaqqaq

Martes soleado y precioso !!

Propicio para casarse, embarcarse, y hacer todo aquello que nos haga feliz. 

Disfrutadlo !!

Que sea primavera cuando escribas

Que sea primavera

cuando escribas,

y el día, como hoy,

tenga un sol cuya luz

no proyecte más sombra

que la que dan las alas

de los pájaros.

Que tus pasos se alejen

más de ti,

y que cada palabra,

cada verso,

sean los que esperabas

y no acababan nunca

de llegar.

Y cuando estés muy lejos

y hayas dejado atrás

las dunas del desierto,

donde las flores vuelvan

a brotar,

no te importe seguir.

José Corredor-Matheos

Si, la buena poesía tiene ese poder : convertir el otoño en primavera. Pero ese don , no lo tenemos todos en nuestras manos, así que yo que soy una buscadora empedernida, cuando lo encuentro, lo hago mío y lo disfruto. Y luego os lo muestro a ver si coincidís conmigo.

Espero que hayais pasado un buen fin de semana.

Soy

Soy brisa infinita,

verde, impía, grande…

soy todas las mujeres del mundo

y no soy ninguna…,

soy en tus manos,

en esa boca fresca,

en tus ojos milagrosos…,

en el firmamento que nos mira.

¡Soy enteramente en la tierra,

esa que es húmeda viva, fuerte!,

en la llaga del dolor,

en la sangre pestilente,

en la gota de sudor que corre por tu pecho.

Soy… y como soy,

en tu bosque silencioso, ¡en esas manos…!

en el beso doloroso,

y también…, en el ardiente.

Soy arisca, pequeña, inmensa…

soy como me imaginas,

así…, resbalando por tus manos como agua,

floreciendo por tus piernas como hiedra,

sembrándome en tus dedos.

En las esquinas de tu silenciosa mente

en el rincón más oscuro del deseo.

En la montaña protectora

que cubre nuestra tierra,

en el mar que me alimenta

en el rostro del hambriento

en la pisada del que muere.

Sólo búscame, tómame

hunde tu blanca humanidad en mi

cobijo, y sé en mí …,

como la hoja del más viejo roble…

en un otoño alegre.

Patricia Gómez

A mi me encantan todas las estaciones, lo único que me desagrada es que se haga tan pronto de noche.

Me encantaría que hiciera frío pero que siguiera anocheciendo a las 10. Sería la combinación perfecta, frío pero con luz. Pero como no va a ser lo que yo prefiera, pués a sacar lo bueno de cualquier circustancia. Es lo que toca.

Feliz finde !!