Yo, mi, me, con..miga

miércoles, 31 de agosto de 2016

Para escribir poesía.....



Para escribir la mas tierna poesía, no es preciso,
implorar que las esquivas musas, acudan presurosas...

Ni imaginarse encuentros celestiales,
o trasladarse entre sueños al jardín de las rosas
donde una convención de aromas
deciden sutiles...
engendrar el perfume.

Ni esperar que la luna acurrucada y ténue
culmine su romance noctámbulo y ardiente,
olvidada del sol, que oculto a las miradas
por millones de estrellas engarzadas,
espera la alborada...



Sólo basta sintonizar en la mágica armonía del universo,
la inconfundible melodía de los sueños,
sentir los suaves besos de la brisa del alma,
permitir que el corazón abra sus puertas...
dejar volar las manos y esperar...


Esperar que algún día,
alguien como tú,
inundada de esperanzas nuevas
suspire enamorada leyendo aquellas letras,
que una noche embriagado de amor,
escribió...
algún poeta.






Rodolfo









Una vueltecita mas......que si será la última  en varios días.
Buena noche y bonitos sueños.


martes, 30 de agosto de 2016

Y....va pisando la tierra



Los ojos de mi amada no parecen dos soles
y el coral es más rojo que el rojo de sus labios.
La nieve sí que es blanca, y no sus senos.
Si el cabello estuviera hecho de alambres, los de ella serían negros.

He visto rosas rojas, blancas y adamascadas,
pero nunca las encuentro en sus mejillas.
Y en algunos perfumes existe más deleite
que en el aliento dulce que emana de mi amada.

Adoro oír su voz y aun así entiendo
que la música tiene un sonido más grato.
No he visto caminar por la tierra a una diosa
pero al andar mi amada va pisando la tierra.


Y sin embargo pienso que mi amor vale más
que todas esas falsas metáforas.







William Shakespeare






Otro inciso mas para dar vuelta a mi jardín !!
Soy como esa jardinera que cuida de que sus plantas estén perfectamente regadas y atendidas.
Y me gustan mis rosas, que le voy a hacer !!
Buen día.

domingo, 28 de agosto de 2016

Temerarios


Hay que encerrarse en la caligrafía
atribuirle al nombre un número,
soportar con paciencia la etiqueta
y no inventar el mundo cada tarde.

Hay que aceptar al general en jefe,
hay que encogerse si la cama es corta.
Dormir de lado si la ves estrecha,
estrujarse los pies en los zapatos.



Aunque conozco gente temeraria
que ante la duda, caminó descalza,
asimiló las deudas, perdonó los errores,
le dijo adiós al general en jefe,
dentro de la mejor caligrafía,
y se atrevió a vivir a su manera.








Verónica Pedemonte Morillo Velarde
(Montevideo, Uruguay, 1963) 







He sacado un ratito en mi ajetreada vida para pasarme por aquí, es que ya se ha convertido en costumbre, algo que me cuesta dejar aparcado.  Me relaja y satisface, y algo que te agrada hacer, cuesta tan poco llevarlo a cabo !!
Que tengais un fantástico fin de fiestas !!

lunes, 22 de agosto de 2016

Entonces el beso conocía el norte y el sur......



Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.

Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargo no cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseo en su rompeolas.

Así era el amor.

Volver a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.

                                   





Almudena Guzmán





Y con esto me despido por unos días.
Estaré con mi gente y en mi tierra, solo por unos días. Luego volaré lejos, a conocer otras tierras, otras costumbres y otras gentes, pero el cariño y el sabor de lo mío, me acompañará hasta la vuelta.
Correr detrás de vuestros sueños y ser felices !!

sábado, 20 de agosto de 2016

Canción de invierno y verano



Cuando es invierno en el mar del Norte,
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas-.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca-.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día. 








Ángel González







Tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio y....... coincidir ??
Pues anda que no es difícil.

Buen finde.


viernes, 19 de agosto de 2016

Muerte de un rimador



Agapito Pito era un rimador nato y recalcitrante.
Un buen día viajó a un extraño país en donde toda rima, aunque fuese asonante, era castigada con todo rigor incluyendo la pena de muerte.
Pito empezó a rimar a diestra y siniestra sin darse cuenta del peligro que corría su vida. Veinticuatro horas después fue encarcelado y condenado a la pena máxima.

Considerando su condición de extranjero, las altas autoridades dictaminaron que podría salvar el pellejo solamente si pedía perdón públicamente ante el ídolo antirrimático que se alzaba en la plaza central de la ciudad.
El día señalado, el empedernido rimador fue conducido a la plaza y, ante la expectación de la multitud, el juez supremo del tribunal le preguntó:

¿Pides perdón al ídolo?

¡Pídolo!

 Agapito Pito fue linchado ipso facto.










Otto Raúl González







No se a vosotr@s, pero a mi me ha hecho gracia.

Ayer nació un nuevo blog, al que deseo una larga y venturosa travesía.
Como está recien estrenado, todavía tiene poco para leer, pero en cuanto coja marcha, pondré el link para que lo visiteis cuando querais.

Viernes de nuevo, disfrutar del finde.

jueves, 18 de agosto de 2016

Estropicio


Has convocado recuerdos marchitos
tenues ecos que escapan del letargo
risas apagadas
lágrimas secas
alegrías fósiles
ilusiones que yacen en algún rincón del sótano
y los has revuelto
has removido todo
como un ciclón que agita los objetos que encuentra a su paso 
y los hace añicos

Mira música
qué estropicio has hecho
lo que has montado tú sola en un momento 
mira música
el lío que has armado.







Saiz de Marco. 





La música es como el despertador de los sentimientos.
A veces cierta música va de la mano con algunos recuerdos imborrables y siempre acuden juntos, así que de cuando en cuando es inevitable que cause algún estropicio que otro, pero es el precio que debemos pagar por disfrutar de ella.
Buen día.




miércoles, 17 de agosto de 2016

Decir y hacer


Entre lo que veo y digo,
entre lo que digo y callo,
entre lo que callo y sueño,
entre lo que sueño y olvido:


La poesía.

Se desliza entre el sí y el no,
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.

No es un decir,
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye,
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?

Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.

La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.

Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.








Octavio Paz





La poesía es eso, y mucho mas.
Solo hay que leerla con los ojos del corazón.
Buen día.

lunes, 15 de agosto de 2016

Tazas llenas de besos



Las tazas son los seres
más llenos de besos,
llevan sus costados y sus bordes
llenos de besos guardados,
aunque sus muros de loza
no se abran amorosamente
para recibir mis labios.







Cristián Basso.







No me extraña, porque acaso hay algo mas agradable que una taza de buen café en buena compañía y con buena conversación ??
Anda, pensar y si lo encontrais, hacer el favor de decírmelo.
Buen día.

domingo, 14 de agosto de 2016

El dolor pasa, pero la belleza perdura

Las bañistas. Renoir.


Pese a que Henri Matisse era casi treinta años menor que Auguste Renoir , los dos grandes artistas eran amigos entrañables y con frecuencia disfrutaban de su mutua compañía.
Cuando , en la última época de su vida  , Renoir ya no salía de casa, Matisse lo visitaba casi diariamente.

Renoir, casi paralizado por la artritis , seguía pintando. Un día , mientras observaba al anciano artista en su estudio luchando penosamente para dar cada pincelada , Matisse exclamó:

-Auguste, ¿por qué sigues pintando en medio de semejante dolor?

-Querido amigo- respondió Renoir con sencillez- , el dolor pasa, pero la belleza perdura.









Una de sus famosas pinturas " Las Bañistas" , la acabó dos años antes de morir, a los catorce  años de estar sufriendo la debilitante enfermedad.








"De La vida viene a cuento " Relatos de ecología emocional.
Jaume Soler y María Mercè Conangla









Si, afortunadamente, solo lo bello perdura. A veces es un consuelo el que la mente, sabia como es, nos ayude a obviar lo malo.
Que tengais un buen domingo. 

viernes, 12 de agosto de 2016

Utopías



Cómo voy a creer , dijo el fulano
     que el mundo se quedó sin utopías

     cómo voy a creer
     que la esperanza es un olvido
     o que el placer una tristeza

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que el universo es una ruina
     aunque lo sea
     o que la muerte es el silencio
     aunque lo sea

     cómo voy a creer
     que el horizonte es la frontera
     que el mar es nadie
     que la noche es nada

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que tu cuerpo , mengana
     no es algo más de lo que palpo
     o que tu amor
     ese remoto amor que me destinas
     no es el desnudo de tus ojos
     la parsimonia de tus manos
     cómo voy a creer , mengana austral
     que sos tan sólo lo que miro
     acaricio o penetro

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que la utopía ya no existe
     si vos , mengana dulce
     osada , eterna
     si vos ...... sos mi utopía.







Mario  Benedetti






Como vamos a vivir sin utopías, si como dice Galeano la utopía nos sirve para caminar !!
 Nos acercamos un paso y la utopía se retita un paso, no acercamos otro, y ella huye escurridiza.... y así seguimos con paso firme persiguiendo nuestra propia utopía.
Estamos a San Viernes, disfrutadlo.

lunes, 8 de agosto de 2016

Yo te miro en el brote que reverdece




Vamos a pensarnos padre.

Vamos a reírnos de los ojos que todo lo quieren reunir.

Has visto el almendro?

Mira su pueblo de corolas.

Allí está mi nervio primero.

Hemos llorado:


no debemos.


Las nubes nos hacen sombra y el aire muerde nuestras mañanas.

No estés triste padre.

Yo te miro en el brote que reverdece que nos rememora.

A veces salgo y te llamo. Sales de las raíces donde siempre me enredo. 
Paseamos hasta que somos sólo palabras y nuestros corazones bañan las peñas, 
riegan la huerta, y la amargura, según crecemos, se va escurriendo de nuestras lenguas. 
Entonces te miro y veo a ese padre tan valioso, 
y me pregunto de dónde vienes lleno de brillos de laguna, 
lleno de años que ya cumpliste y que ahora llegan, quebrando amaneceres como escarchas, 
clavando tus espinas de miel; 
y estallas en azúcar y nos haces ver una rosa dos veces rosa 
y ríes como dos planetas frotándose y lloras cientos de olores 
y suspiras como el viento entre una grieta, y allí estoy yo:


asqueado de carnes, de llaves, de coches

de ciudades,

queriendo alcanzar la yerba

que tú multiplicas,

intentando ser inodoro, incoloro, invisible,

indetodo,

para no partir el tallo de tu brisa por el campo,

para poder seguir tus pasos de ropa vieja.


No estés triste padre.

No rompas esa sonrisa en agujas.

No te embarres de queratina,

que el dolor ha cambiado su billete.

La presencia de nuestra ausencia no dolerá.

Deja que los cuchillos reboten

que cambie el sonido:

abre una ventana en el sur

y cierra la del norte,

o como tú quieras,

tienes veinte articulaciones en el cráneo

y eres triste de médula como una red a la deriva


(como diría Neruda).


Llora tus soledades en las mías, padre.

Suda entero como el rocío.

No hagas fragoso lo permeable.


Ha llegado la hora de penetrar nuestro cuerpo de roca,

de almacenar con tósigo nuestra ira de colmena,

de visitarnos en la distancia

donde las horas no dictan

ni separan a un hijo de un padre,

donde las palabras no rebotan

ni hay paredes que raspen

ni puertas que podamos cerrar.







Raúl Campoy







96 años hoy y mas de 5 años que regresaste a la tierra......porque como dice uno de mis poetas de cabecera.....a las buenas personas no se les entierra, se les siembra.
Y bien cierto es, sigues en el brote que reverdece cada primavera, y en la tierra a la que dedicaste tu vida.


sábado, 6 de agosto de 2016

En busca de la rosa...



De cuerpo en cuerpo vas o de isla en isla
abrazando cinturas, circundando
la marea lunar de los deseos,
las playas reclinadas de sus olas.

Cuántas navegaciones por sus noches,
cuántas albas varadas en sus radas,
cuántos remos hundidos en sus aguas,
cuántos naufragios entre sus bajíos.

De cuerpo en cuerpo en busca de la rosa,
en busca de la diosa y su sonrisa
con tanta soledad de continente.

Arriar, izar las velas y los sueños
y dejarte la piel, los años, todo
de paso por los cuerpos, por las islas.







José Florencio Martínez






Entre baños y paseos, calores y siestas, vamos consumiendo el verano.
En pocos días volveré a estar con mis amores y cambiaremos de aires de nuevo.
La vida está llena de recibimientos y partidas.
Buen finde.


viernes, 5 de agosto de 2016

Las ciudades y los intercambios

Es una fotografía de Akenaton



A ochenta millas de proa al viento maestral, el hombre llega a la ciudad de Eufemia, donde los mercaderes de siete naciones se reúnen en cada solsticio y en cada equinoccio. 

La barca que fondea con una carga de jengibre y algodón en rama volverá a zarpar con la estiba llena de pistacho y semilla de amapola, y la caravana que acaba de descargar costales de nuez moscada y de pasas de uva ya lía sus enjalmas para la vuelta con rollos de muselina dorada. 

Pero .....lo que impulsa a remontar ríos y atravesar desiertos para venir hasta aquí no es solo el trueque de mercancías que encuentras siempre iguales en todos los bazares dentro y fuera del imperio del Gran Kan, desparramadas a tus pies en las mismas esteras amarillas, a la sombra de los mismos toldos espantamoscas, ofrecidas con las mismas engañosas rebajas de precio. 

No solo a vender y a comprar se viene a Eufemia sino también porque de noche, junto a las hogueras que rodean el mercado, sentados sobre sacos o barriles o tendidos en montones de alfombras, a cada palabra que uno dice - como "lobo", "hermana", "tesoro escondido", "batalla", "sarna,", "amantes" - los otros cuentan cada uno su historia de lobos, de hermanas, de tesoros, de sarna, de amantes, de batallas. Y tú sabes que en el largo viaje que te espera, cuando para permanecer despierto en el balanceo del camello o del junco se empiezan a evocar todos los recuerdos propios uno por uno, tu lobo se habrá convertido en otro lobo, tu hermana en una hermana diferente, tu batalla en otra batalla, al regresar de Eufemia, la ciudad donde se cambia la memoria en cada solsticio y en cada equinoccio.










Ítalo Calvino. 








Yo también iría por lo cuentos.
Que le voy a hacer, me encantan los cuentos.
Son incalculables, los que me habrán contado y habré contado a lo largo de mi vida.
Y.....los que espero seguir contando !!
Que gozeis de un magnífico día.


miércoles, 3 de agosto de 2016

El hombre de los globos



Por la Calle Tristeza y aledaños cruza a veces
el hombre de los globos.
Y basta ver su manojo de globos para que
las calles muden de nombre:
a Calle del Sosiego
o de la Risa.
 
 
De vez en cuando el hombre de los globos
regala a quienes pasan
globos verdes
o naranjas
o rojos
o violetas...
 
 
Y de pronto sus caras se encienden
como la de un niño cuando va a la feria
(como ese niño grandullón que somos).
 
 
Con un nudo se los atan al brazo
olvidan
(mientras tienen gas los globos)
el primitivo nombre de la calle.
 
(Oiga, señor, déme ese globo azul.
Sí, por favor: ¡ lo necesito tanto !)
 
 
Ojalá que al doblar aquella esquina
veamos venir al
hombre de los globos.
 
 
 





Saiz de Marco.
 
 
 





Que ideal sería tener siempre a mano al hombre de los globos.
Buen día.