miércoles, 27 de febrero de 2013
Ideal loco.
Un arquero quiso cazar la luna.
Noche tras noche, sin descanso, lanzó sus flechas hacia el astro. Los vecinos comenzaron a burlarse de él.
Inmutable, siguió lanzando sus flechas.
Nunca cazó la luna, pero se convirtió en el mejor arquero del mundo.
Alejandro Jodorowsky
El esfuerzo siempre vale la pena, siempre se consigue algo, aunque no sea lo esperado.
Aunque quizá lo que se reciba sea mas importante todavía.
Ha estado nevando de buena gana pero ya hace un ratito que ha salido el sol.
En breve despegamos. Hasta la vuelta.
Buen día.
martes, 26 de febrero de 2013
No llencis les cartes d’Amor.
No llencis les cartes d’Amor.
Elles no t'abandonaran.
Passarà el temps, s'esborrarà el desig
-aquesta fletxa d'ombra-
i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,
s'ocultaran en un mirall dins teu.
Cauran els anys i avorriràs els llibres.
Davallaràs encara,
i perdràs, fins i tot, la poesia.
El soroll fred de la ciutat als vidres
anirà esdevenint l'única música,
i les cartes d'amor que hauràs guardat
la teva última literatura.
Passarà el temps, s'esborrarà el desig
-aquesta fletxa d'ombra-
i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,
s'ocultaran en un mirall dins teu.
Cauran els anys i avorriràs els llibres.
Davallaràs encara,
i perdràs, fins i tot, la poesia.
El soroll fred de la ciutat als vidres
anirà esdevenint l'única música,
i les cartes d'amor que hauràs guardat
la teva última literatura.
Joan Margarit
No tires las cartas de Amor.
No tires las cartas de Amor
ellas no te abandonarán
el tiempo pasará, se borrará el deseo
-esa flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo
caerán los años. Te cansarán los libros
descenderás aún más
e incluso, perderás la poesía.
No tires las cartas de Amor
ellas no te abandonarán
el tiempo pasará, se borrará el deseo
-esa flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo
caerán los años. Te cansarán los libros
descenderás aún más
e incluso, perderás la poesía.
El ruido frío de la ciudad en los vidrios
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.
Joan Margarit
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.
Joan Margarit
En martes ni te cases ni te embarques, ja !! hoy hace un día divino, y me dispongo a disfrutarlo como si no fuera a haber otro.
Hacer lo mismo.
lunes, 25 de febrero de 2013
Silencio.
Fotografía de Jesús VR
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.
en donde los silencios enmudecen.
Octavio Paz
Empezamos semana que se prevé alegre, llena de besos y con la caricia de la brisa del mar.
Tenemos algo grande que celebrar y lo haremos a lo grande.
Volvemos a cambiar nuestras alas de mirlo para convertinos en gaviotas.
Buen día.
domingo, 24 de febrero de 2013
Dientes de león.
Un hombre que se sentía muy orgulloso del césped de su jardín se encontró un buen día con que en dicho césped crecía una gran cantidad de dientes de león. Y aunque trató por todos los medios de librarse de ellos, no pudo impedir que se convirtieran en una auténtica plaga.
Al fin escribió al Ministerio de Agricultura, refiriendo todos los intentos que había hecho, y concluía la carta preguntando:
“¿Qué puedo hacer?”
Al poco tiempo llegó la respuesta:
“Le sugerimos que aprenda a amarlos”
Anthony de Mello.
Esto es lo de " si no puedes con tu enemigo, únete a él " y claro, tratándose de dientes de león es fácil decirlo, si fueran cardos borriqueros sería otra cosa, ja, ja, ja.....
Me parecen tan bonitos, que no me importaría que colonizaran el césped de mi jardín.
Buena noche.
sábado, 23 de febrero de 2013
Curriculum.
El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente
usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica
usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros
usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto:
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío
entonces
usted muere.
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente
usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica
usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros
usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto:
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío
entonces
usted muere.
Mario Benedetti
Hace un día soleado y precioso. Frío, si, pero que queremos en el mes de febrero.
Mi niño me ha dicho, que en Barcelona, hasta ha nevado !!
Buen finde.
viernes, 22 de febrero de 2013
Construir o plantar ??
Un texto anónimo de la tradición dice que cada persona, en su existencia, puede tener dos actitudes: construir o plantar.
Los constructores pueden demorar años en sus tareas, pero un día terminan aquello que estaban haciendo. Entonces se paran, y quedan limitados por sus propias paredes.
La vida pierde el sentido cuando la construcción acaba.
Pero existen los que plantan.
Estos a veces sufren con las tempestades, las estaciones y raramente descansan. Pero al contrario que un edificio, el jardín jamás para de crecer. Y, al mismo tiempo que exige la atención del jardinero, también permite que, para él, la vida sea una gran aventura.
De por ahí.
Siempre es mejor plantar, aunque como dijo aquel navegante atribulado:
" El que planta flores, recoge flores, y el que siembra vientos, recoge tempestades ".
Así que cuidadín con lo que se planta.
De nuevo San Viernes, disfrutadlo.
jueves, 21 de febrero de 2013
Aroma de abismo.
Desplegó una sábana azul
que abarcaba los ocho cielos
salpicados del oro de los astros
y me envolvió y a sí mismo, en ella.
Y como el entero firmamento
me abrazó....
....Y se adentró en mi vida,
y en aquella noche
la deshojó hasta la tersura del alba.
Con el tacto del más leve pétalo
se dobló su cabeza en mi cuello,
sus bucles negros
emitían un aroma de abismo.
Clara Janés.
que abarcaba los ocho cielos
salpicados del oro de los astros
y me envolvió y a sí mismo, en ella.
Y como el entero firmamento
me abrazó....
....Y se adentró en mi vida,
y en aquella noche
la deshojó hasta la tersura del alba.
Con el tacto del más leve pétalo
se dobló su cabeza en mi cuello,
sus bucles negros
emitían un aroma de abismo.
Clara Janés.
Está lloviendo hoy,
el cielo está gris,
llueve fuera si......
Que tengais un buen día.
miércoles, 20 de febrero de 2013
Belleza para vivir.
Una mañana llegó a las puertas de la ciudad un mercader árabe y allí se encontró con un pordiosero medio muerto de hambre.
Sintió pena por él y le socorrió dándole dos monedas de cobre.
Horas más tarde, los dos hombres volvieron a coincidir cerca del mercado:
Horas más tarde, los dos hombres volvieron a coincidir cerca del mercado:
“¿Qué has hecho con las monedas que te he dado?”, preguntó el mercader.
“Con una de ellas me he comprado pan, para tener de qué vivir; con la otra me he comprado una rosa, para tener por qué vivir…”
“Con una de ellas me he comprado pan, para tener de qué vivir; con la otra me he comprado una rosa, para tener por qué vivir…”
De por ahí.
Siempre necesitamos algo por lo que vivir, y que mejor que algo bello para seguir existiendo ??
Buen día.
martes, 19 de febrero de 2013
Si pretende instalarse.....
Si pretende instalarse
no puedo evitar que venga
pero sí que se acomode en alguna habitación
y por eso ha de saber
que si pretende instalarse
no voy a estarme quieto
avisaré a la policía
formularé una denuncia
por allanar mi morada
por intrusa
por okupa
por irrumpir sin permiso
por presentarse así
sin llamar
sin anunciarse
reclamaré que la expulsen
echen fuera de mi casa
pongan sin contemplaciones
de patitas en la calle
a ella a
la desilusión.
pero sí que se acomode en alguna habitación
y por eso ha de saber
que si pretende instalarse
no voy a estarme quieto
avisaré a la policía
formularé una denuncia
por allanar mi morada
por intrusa
por okupa
por irrumpir sin permiso
por presentarse así
sin llamar
sin anunciarse
reclamaré que la expulsen
echen fuera de mi casa
pongan sin contemplaciones
de patitas en la calle
a ella a
la desilusión.
Saiz de Marco.
Sólo que a veces, la desilusión acaba por instalarse por mas que intentemos echarla de nuestro lado resultando ser un sentimiento mas fuerte incluso que el amor y entonces, ya no hay nada que hacer.
Hoy llueve, no obstante, mi pájaro preferido ha venido a alegrarme los oidos. Voy a ver de colgarle una casita en el cerezo......
Buen día.
lunes, 18 de febrero de 2013
Desayunar primavera.....
Fresca madrugada.
Con tus suaves pies en el suelo
te pusiste calcetines de flores
y zapatos de mariposa
para desayunar primavera
y dándole una sonrisa al sol
caminaste erguida, caminaste de frente,
te pusiste calcetines de flores,
te calzaste zapatitos de libelula
y.......para digerir primavera
te llevaste para el camino
dos tostadas untadas de luceros,
de luceros de la noche, de la noche pasada,
de esta madrugada, flores anaranjadas
te llevaste en los bolsillos para desayunar primavera.
Floren G. Kasado
te pusiste calcetines de flores
y zapatos de mariposa
para desayunar primavera
y dándole una sonrisa al sol
caminaste erguida, caminaste de frente,
te pusiste calcetines de flores,
te calzaste zapatitos de libelula
y.......para digerir primavera
te llevaste para el camino
dos tostadas untadas de luceros,
de luceros de la noche, de la noche pasada,
de esta madrugada, flores anaranjadas
te llevaste en los bolsillos para desayunar primavera.
Floren G. Kasado
Buenos días.....y de verdad que si !!
Hace un día primaveral, así que he aprovechado para jardinear desde primera hora de la mañana.
Mis flores de mil colores me alegran el día.
sábado, 16 de febrero de 2013
Alma.
En una alma llena cabe todo y en una alma vacía no cabe
nada.
Quién comprende ??
nada.
Quién comprende ??
Antonio Porchia.
Hay personas que van perdiendo hijos por los caminos de la vida - por algo será - en cambio otros vamos sumando hijos y nietos - por algo será - enriqueciéndonos día a día.
Mi casa y mi corazón están abiertos para todos ellos.
viernes, 15 de febrero de 2013
La tormenta.
A veces, el destino se parece a una pequeña tormenta de arena que
cambia de dirección sin cesar.
Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y
entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti.
Tú
vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección,
como antes.
Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con
la muerte antes del amanecer.
Y la razón es que la tormenta no es algo
que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en
definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior.
Lo único
que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con
fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir
cruzándola paso a paso.
Y en su interior no hay sol, ni luna, ni
dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo.
Allí sólo hay una arena
blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo.
Imagínate una tormenta como ésta.
Haruki Murakami.
Si, debe de ser terrible, de hecho lo son, pero pasan- y por suerte bastante rápido- y dan lugar a un cielo despejado, un sol brillante y un agradable olor......así, que quién dijo miedo !!
Buen finde.
jueves, 14 de febrero de 2013
Adolescencia.
Si supieras que no he besado nunca
que tengo en mis labios
la dulzura pristina de un estreno;
si supieras que un beso está soñando
- aún sin nacer y ya crecido -
sobre el calor de la sangre
abajo renovada a cada instante.
que tengo en mis labios
la dulzura pristina de un estreno;
si supieras que un beso está soñando
- aún sin nacer y ya crecido -
sobre el calor de la sangre
abajo renovada a cada instante.
Si supieras que en mis labios
sueño un beso con tus labios;
si supieras que en mis labios
siento el primer beso intacto
redondo de emoción
apretado, maduro y dulce a estallar
y caerse como un fruto.
sueño un beso con tus labios;
si supieras que en mis labios
siento el primer beso intacto
redondo de emoción
apretado, maduro y dulce a estallar
y caerse como un fruto.
Un beso que hace tiempo está naciendo
y no puede porque le faltan
al pentagrama griego
las líneas de tus labios musicales.
y no puede porque le faltan
al pentagrama griego
las líneas de tus labios musicales.
Antonio Reyes
Pleno Silencio - 2ª Edición 1980
Pleno Silencio - 2ª Edición 1980
Disfrutar de hoy, día romántico por excelencia.
Desde este mismo momento me dispongo a ello.
miércoles, 13 de febrero de 2013
Marinero de salitre.
Fotografía de Antonio Cantabrana.
Henchido de mar y alisios temblorosos,
cruzaste desdichas de azules sin cielos,
de trinquetes cogidos y velas al viento;
cruzaste desdichas de azules sin cielos,
de trinquetes cogidos y velas al viento;
Surcaste el infinito, tiempo sin tiempo,
buscando abrazos que otrora mecieron
tus dolores de parto, amores ya muertos.
buscando abrazos que otrora mecieron
tus dolores de parto, amores ya muertos.
Al viento suplicas con trémulo deseo
seguir los blancos y duros esteros,
de caminos en la mar y de nubes en los cielos;
Ansiando a puerto llegar, porque , eres marinero!!,
porque tu sangre es mar azul y blanca espuma tu pelo,
porque tu cuerpo es de salitre y de coral son tus sueños.
seguir los blancos y duros esteros,
de caminos en la mar y de nubes en los cielos;
Ansiando a puerto llegar, porque , eres marinero!!,
porque tu sangre es mar azul y blanca espuma tu pelo,
porque tu cuerpo es de salitre y de coral son tus sueños.
JJ.Méndez.
Ahhhhh, el mar, la mar, mi mar.....
Buena noche.
martes, 12 de febrero de 2013
La yerba mate.
La luna se moría de ganas de pisar la tierra. Quería probar las frutas y bañarse en algún río.
Gracias a las nubes, pudo bajar.
Desde la puesta del sol hasta el alba, las nubes cubrieron el cielo para que nadie advirtiera que la luna faltaba.
Fue una maravilla la noche en la tierra. La luna paseó por la selva del alto Paraná, conoció misteriosos aromas y sabores y nadó largamente en el río. Un viejo labrador la salvó dos veces.
Cuando el jaguar iba a clavar sus dientes en el cuello de la luna, el viejo degolló a la fiera con su cuchillo; y cuando la luna tuvo hambre, la llevó a su casa:
«Te ofrecemos nuestra pobreza», dijo la mujer del labrador, y le dio unas tortillas de maíz
A la noche siguiente, desde el cielo, la luna se asomó a la casa de sus amigos.
El viejo labrador había construido su choza en un claro de la selva, muy lejos de las aldeas. Allí vivía, como en un exilio, con su mujer y su hija.
La luna descubrió que en aquella casa no quedaba nada que comer. Para ella habían sido las últimas tortillas de maíz. Entonces iluminó el lugar con la mejor de sus luces y pidió a las nubes que dejasen caer, alrededor de la choza, una llovizna muy especial.
Al amanecer, en esa tierra habían brotado unos árboles desconocidos. Entre el verde oscuro de las hojas, asomaban las flores blancas.
Jamás murió la hija del viejo labrador. Ella es la dueña de la yerba mate y anda por el mundo ofreciéndola a los demás.
La yerba mate despierta a los dormidos, corrige a los haraganes y hace hermanas a las gentes que no se conocen.
Eduardo Galeano
Que tengais un buen día.
lunes, 11 de febrero de 2013
Muerte en el olvido.
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla ternura, yo soy también sencillo y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
- oscuro, torpe , malo - el que la habita...
inteligente, y en tu sencilla ternura, yo soy también sencillo y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
- oscuro, torpe , malo - el que la habita...
Ángel González
Hoy hace un día soleado y precioso, lástima no estar con mi niño que hoy tiene fiesta por ser carnaval. Pero ya llegará el día. Y bien pronto, menos mal.
Buen día.
domingo, 10 de febrero de 2013
El tejo : Mitos y leyendas.
Tejo de Bermiego ( Asturias ) el mas anciano del mundo según muchos autores.
Un dicho popular inglés recoge una enigmática tradición que hace referencia al tejo como el ser vivo más longevo:
*Tejido de varas, cañas, mimbres o juncos, que forma una superficie plana. Lo que en mi pueblo llamamos cañizo.
En una leyenda irlandesa, para casarse con una doncella, es condición indispensable que el pretendiente le lleve una rama de acebo, una flor de caléndula y bayas carmesíes del tejo.
Arilo, bayas del tejo.
Un dicho popular inglés recoge una enigmática tradición que hace referencia al tejo como el ser vivo más longevo:
Las vidas de tres zarzos*, la vida de un perro.
Las vidas de tres perros, la vida de un caballo.
Las vidas de tres caballos, la vida de un hombre.
Las vidas de tres hombres, la vida de un águila.
Las vidas de tres águilas, la vida de un tejo.
La vida de un tejo, la longitud de una era**.
Siete eras desde la creación hasta el día del juicio.
Las vidas de tres perros, la vida de un caballo.
Las vidas de tres caballos, la vida de un hombre.
Las vidas de tres hombres, la vida de un águila.
Las vidas de tres águilas, la vida de un tejo.
La vida de un tejo, la longitud de una era**.
Siete eras desde la creación hasta el día del juicio.
*Tejido de varas, cañas, mimbres o juncos, que forma una superficie plana. Lo que en mi pueblo llamamos cañizo.
**La longitud de una era es por término medio de unos 729 años.
En una leyenda irlandesa, para casarse con una doncella, es condición indispensable que el pretendiente le lleve una rama de acebo, una flor de caléndula y bayas carmesíes del tejo.
Arilo, bayas del tejo.
He visto varios tejos a lo largo de mi vida que me han dejado impresionada.
Uno de ellos, el de Santa María de Lebeña, fué abatido hace un tiempo por un temporal y ya no acompañará mas la soledad de esta preciosa iglesia mozárabe junto a la que vivía. Es el sino de todo ser vivo.
Buen día.
viernes, 8 de febrero de 2013
Ese gran simulacro.
Cada vez que nos dan clases de
amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de
amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros
en mi región hay calvarios de
ausencia
muñones de porvenir, arrabales
de duelo
pero también candores de
mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde
sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo
de otoño
sentimientos insoportablemente
actuales
que se niegan a morir allá en lo
oscuro
el olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede - aunque
quiera - olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
santiago
el día o la noche en que el olvido
estalle
salte en pedazos o crepite ,
los recuerdos atroces y de
maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo
y esa verdad será que no hay
olvido.
amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de
amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros
en mi región hay calvarios de
ausencia
muñones de porvenir, arrabales
de duelo
pero también candores de
mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde
sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo
de otoño
sentimientos insoportablemente
actuales
que se niegan a morir allá en lo
oscuro
el olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede - aunque
quiera - olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
santiago
el día o la noche en que el olvido
estalle
salte en pedazos o crepite ,
los recuerdos atroces y de
maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo
y esa verdad será que no hay
olvido.
M. Benedetti.
El olvido no existe. Quizá desaparezca en momentos en los que estamos ocupados, pero siempre vuelven los chispazos de la memoria, como el óxido que se agarra al hierro por fuerte que éste séa.
Buen finde.
jueves, 7 de febrero de 2013
Soneto VI
No se de quién es la foto, pero le doy las gracias.
En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro:
era tal vez la voz de la lluvia llorando,
una campana rota o un corazón cortado.
Algo que desde tan lejos me parecía
oculto gravemente, cubierto por la tierra,
un grito ensordecido por inmensos otoños,
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas.
Pero allí, despertando de los sueños del bosque,
la rama de avellano cantó bajo mi boca
y su errabundo olor trepó por mi criterio
como si me buscaran de pronto las raíces
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia,
y me detuve herido por el aroma errante.
y a los labios, sediento, levanté su susurro:
era tal vez la voz de la lluvia llorando,
una campana rota o un corazón cortado.
Algo que desde tan lejos me parecía
oculto gravemente, cubierto por la tierra,
un grito ensordecido por inmensos otoños,
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas.
Pero allí, despertando de los sueños del bosque,
la rama de avellano cantó bajo mi boca
y su errabundo olor trepó por mi criterio
como si me buscaran de pronto las raíces
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia,
y me detuve herido por el aroma errante.
Pablo Neruda.
Hacía mucho tiempo que no nos visitaba Neruda, pero nunca es tarde si la dicha llega.....
Buen día.
miércoles, 6 de febrero de 2013
Estropicio.
Fotografía de Patxi Larrauri.
Has convocado recuerdos marchitos
tenues ecos que escapan del letargo
risas apagadas
lágrimas secas
alegrías fósiles
ilusiones que yacen en algún rincón del sótano
y los has revuelto
has removido todo
como un ciclón que agita los objetos que encuentra a su paso
y los hace añicos
tenues ecos que escapan del letargo
risas apagadas
lágrimas secas
alegrías fósiles
ilusiones que yacen en algún rincón del sótano
y los has revuelto
has removido todo
como un ciclón que agita los objetos que encuentra a su paso
y los hace añicos
Mira música
qué estropicio has hecho
lo que has montado tú sola en un momento
mira música
el lío que has armado.
qué estropicio has hecho
lo que has montado tú sola en un momento
mira música
el lío que has armado.
Saiz de Marco.
La música es como el despertador de los sentimientos.
A veces cierta música va de la mano con algunos recuerdos imborrables y siempre acuden juntos, así que de cuando en cuando es inevitable que cause algún estropicio que otro, pero es el precio que debemos pagar por disfrutar de ella.
Buen día.
martes, 5 de febrero de 2013
Marcos y Mosés.
Marcos nació en una familia de siete hermanos. Su madre tuvo un parto difícil, pero gracias a la ayuda médica nació sin ninguna tara.
Mosés también tiene siete hermanos. Durante el embarazo, su madre tuvo problemas y él nació con un pulmón oprimido que ahora le impide respirar con facilidad. Mosés nació ayudado por su tía y su abuela, expertas ganaderas.
Marcos disfruta de una alimentación sana y equilibrada. Come verduras, carne, pescado, hierro, fósforo, hidratos de carbono...
A Mosés se le cayeron los dientes debido a la desnutrición.
La comida preferida de Marcos es el pollo, y el jamón serrano.
Mosés no lo ha probado nunca, pero seguro que le gustaría.
Marcos tiene un abrigo de cuadros para los días de frío.
Mosés tiene más suerte, porque en su país casi nunca hace frío y no necesita ropa. Es una suerte doble, porque aunque la necesitara tampoco la tendría.
Marcos sale de su casa para ir a jugar al parque y dar un paseo.
Mosés siempre está fuera de casa.
Marcos no conoce a su padre y no sabe dónde está.
Mosés tampoco lo conoce, pero sabe que murió en la guerra, aunque no contra quién luchaba.
Marcos no irá nunca al colegio ni aprenderá a leer.
Mosés tampoco.
La esperanza de vida de Marcos es de unos 20 años.
La de Mosés es mayor, pero él quizá no llegue a cumplir los 20.
Marcos es un setter irlandés.
Mosés, un niño africano.
Carmen Posadas.
Nos quejamos de la crisis y aún así hasta nuestras mascotas siguen viviendo mucho mejor que muchos seres humanos - niños y adultos- en otras partes del mundo.
Tan concentrados estamos mirándonos el ombligo que todavía no somos capaces de concienciarnos de que con lo que nos sobra a nosotros, por poco que nos parezca, sobrevivirían millones de personas ??
Vamos a dejar de compadecernos de tonterías y poner manos a la obra. Querer es poder, pero hay que querer, claro !!
Buen día.
lunes, 4 de febrero de 2013
Itinerario.
Vino al mundo una tarde
como todas: con sol, y viento, y agua.
(Bajo la luz de mayo).
Gritó que estaba libre,
que dormía bien, que andaba
muy corto todavía, pero firme,
el suelo verdeazul que le prestaron
para hacer correrías de sus sueños.
Comenzó a hacerse niña.
Le bajaba
una lluvia de estrellas a los labios.
Se le decapitó la voz en un torrente
de ternura.
Una noche cualquiera
se fue vistiendo de mujer; sus ingles
se engastaron de musgo, de amapolas;
y daba una migaja de su día
a cada sol, a cada viento. Era
como una procesión por dentro de candiles,
como una ensimismada soñolencia,
como una catarata de hermosura
su pelo, suelto, al aire,
sus pechos como nieve,
sus muslos de jardín, su alma de espera.
Luego, la madurez le trajo
un temblor de humedad hasta los párpados,
severa y dulce propensión al frío.
Una vejez sin nadie
izó su palma blanca en las ventanas
y oscureció la luz.
Se puso en el escote
la flor antigua de sus quince años,
mientras el rímel iba
haciéndose ya río en las ojeras
y el espejo guardaba otro tiempo en sus orillas.
Y un alba lastimosa
se hizo muerte al fin, con su nostalgia
antigua, con sus trenzas quebradas por las horas,
con su cansado corazón de bosque ausente,
con su grito
de sueños sin pisar: esqueleto
vuelto por fin ceniza en un sopor extraño;
ofrenda dura y honda de sangre hacia la nada.
como todas: con sol, y viento, y agua.
(Bajo la luz de mayo).
Gritó que estaba libre,
que dormía bien, que andaba
muy corto todavía, pero firme,
el suelo verdeazul que le prestaron
para hacer correrías de sus sueños.
Comenzó a hacerse niña.
Le bajaba
una lluvia de estrellas a los labios.
Se le decapitó la voz en un torrente
de ternura.
Una noche cualquiera
se fue vistiendo de mujer; sus ingles
se engastaron de musgo, de amapolas;
y daba una migaja de su día
a cada sol, a cada viento. Era
como una procesión por dentro de candiles,
como una ensimismada soñolencia,
como una catarata de hermosura
su pelo, suelto, al aire,
sus pechos como nieve,
sus muslos de jardín, su alma de espera.
Luego, la madurez le trajo
un temblor de humedad hasta los párpados,
severa y dulce propensión al frío.
Una vejez sin nadie
izó su palma blanca en las ventanas
y oscureció la luz.
Se puso en el escote
la flor antigua de sus quince años,
mientras el rímel iba
haciéndose ya río en las ojeras
y el espejo guardaba otro tiempo en sus orillas.
Y un alba lastimosa
se hizo muerte al fin, con su nostalgia
antigua, con sus trenzas quebradas por las horas,
con su cansado corazón de bosque ausente,
con su grito
de sueños sin pisar: esqueleto
vuelto por fin ceniza en un sopor extraño;
ofrenda dura y honda de sangre hacia la nada.
Manuel Naranjo.
Todos nacemos y morimos, es cierto, pero unos dejamos mucho aquí, y otros parten con casi todo lo que tienen, y es triste la verdad, porque todo lo que vale la pena, no suele tener valor material.
Buen día.
viernes, 1 de febrero de 2013
Sigamos siendo noche.
Si para ti fuí sombra
cuando cubrí tu cuerpo...
si cuando te besaba
mis ojos eran ciegos...
sigamos siendo noche,
como la noche inmensos,
con nuestro amor oscuro,
sin límites.... eterno.
cuando cubrí tu cuerpo...
si cuando te besaba
mis ojos eran ciegos...
sigamos siendo noche,
como la noche inmensos,
con nuestro amor oscuro,
sin límites.... eterno.
Porque a la luz del día
nuestro amor es pequeño.
nuestro amor es pequeño.
Manuel Altolaguirre.
Se acerca un fin de semana en familia, así que será bueno.
Buen día.
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