.....No es caida.......

...lo que lentamente abolido aún palpita

   como un rubí

en el melodioso pico de los pájaros

                                 

 

 Juan Carlos Mestre

 

 

 

 

No es caída.

aunque sea tiempo de caída

y todo caiga a nuestro alrededor.

 

No es sangre seca

aunque en los dedos quede

polvo rojo.

 

No te lo creas.

Es fruto y bendición de otoño

y dentro se sostiene. Es primavera,

dentro.

 

Tenemos todo el cuerpo por delante

y cuatro manos para abrirnos paso.

 

 

 

 

 

Vanesa Pérez-Sauquillo (Madrid, España, 1978)

 

 

 

Efectivamente, los dos juntos, tenemos cuatro manos para llevarnos todo por delante.

Y que siga la primavera !!

Buen día.

Cuando termine la recesión habremos perdido 30 años en derechos y salarios...

Un buen día del año 2014 nos despertaremos y nos anunciarán que la crisis ha terminado. Correrán ríos de tinta escritos con nuestros dolores, celebrarán el fin de la pesadilla, nos harán creer que ha pasado el peligro aunque nos advertirán de que todavía hay síntomas de debilidad y que hay que ser muy prudentes para evitar recaídas. Conseguirán que respiremos aliviados, que celebremos el acontecimiento, que depongamos la actitud crítica contra los poderes y nos prometerán que, poco a poco, volverá la tranquilidad a nuestras vidas.

Un buen día del año 2014, la crisis habrá terminado oficialmente y se nos quedará cara de bobos agradecidos, nos reprocharán nuestra desconfianza, darán por buenas las políticas de ajuste y volverán a dar cuerda al carrusel de la economía. Por supuesto, la crisis ecológica, la crisis del reparto desigual, la crisis de la imposibilidad de crecimiento infinito permanecerá intacta pero esa amenaza nunca ha sido publicada ni difundida y los que de verdad dominan el mundo habrán puesto punto final a esta crisis estafa —mitad realidad, mitad ficción—, cuyo origen es difícil de descifrar pero cuyos objetivos han sido claros y contundentes: hacernos retroceder 30 años en derechos y en salarios.

 

 

Un buen día del año 2014, cuando los salarios se hayan abaratado hasta límites tercermundistas; cuando el trabajo sea tan barato que deje de ser el factor determinante del producto; cuando hayan arrodillado a todas las profesiones para que sus saberes quepan en una nómina escuálida; cuando hayan amaestrado a la juventud en el arte de trabajar casi gratis; cuando dispongan de una reserva de millones de personas paradas dispuestas a ser polivalentes, desplazables y amoldables con tal de huir del infierno de la desesperación, ENTONCES LA CRISIS HABRÁ TERMINADO.

Un buen día del año 2014, cuando los alumnos se hacinen en las aulas y se haya conseguido expulsar del sistema educativo a un 30% de los estudiantes sin dejar rastro visible de la hazaña; cuando la salud se compre y no se ofrezca; cuando nuestro estado de salud se parezca al de nuestra cuenta bancaria; cuando nos cobren por cada servicio, por cada derecho, por cada prestación; cuando las pensiones sean tardías y rácanas, cuando nos convenzan de que necesitamos seguros privados para garantizar nuestras vidas, ENTONCES SE HABRÁ ACABADO LA CRISIS.

Un buen día del año 2014, cuando hayan conseguido una nivelación a la baja de toda la estructura social y todos —excepto la cúpula puesta cuidadosamente a salvo en cada sector—, pisemos los charcos de la escasez o sintamos el aliento del miedo en nuestra espalda; cuando nos hayamos cansado de confrontarnos unos con otros y se hayan roto todos los puentes de la solidaridad, ENTONCES NOS ANUNCIARÁN QUE LA CRISIS HA TERMINADO.

Nunca en tan poco tiempo se habrá conseguido tanto. Tan solo cinco años le han bastado para reducir a cenizas derechos que tardaron siglos en conquistarse y extenderse. Una devastación tan brutal del paisaje social solo se había conseguido en Europa a través de la guerra. Aunque, bien pensado, también en este caso ha sido el enemigo el que ha dictado las normas, la duración de los combates, la estrategia a seguir y las condiciones del armisticio.

 

Por eso, no solo me preocupa cuándo saldremos de la crisis, sino cómo saldremos de ella. Su gran triunfo será no sólo hacernos más pobres y desiguales, sino también más cobardes y resignados ya que sin estos últimos ingredientes el terreno que tan fácilmente han ganado entraría nuevamente en disputa.

De momento han dado marcha atrás al reloj de la historia y le han ganado 30 años a sus intereses. Ahora quedan los últimos retoques al nuevo marco social: un poco más de privatizaciones por aquí, un poco menos de gasto público por allá y voilà: su obra estará concluida. Cuando el calendario marque cualquier día del año 2014, pero nuestras vidas hayan retrocedido hasta finales de los años setenta, decretarán el fin de la crisis y escucharemos por la radio las últimas condiciones de nuestra rendición.

 

 

 

Concha Caballero  (Baena, Córdoba, 1956)

 

Profesora de Lengua y Literatura. Hace ya unos años pasó, felizmente, del ejercicio de la política a ser analista y articulista de diversos medios de comunicación (El País, Por ahora, de la SER, Meridiano, de Canal Sur Televisión). Amante de la literatura. Firmemente humana con los temas sociales.

 

 

 

 

Uno de los artículos mas lúcidos y nítidos que he leído últimamente.
Todos sus artículos son geniales. Por si queréis leer algunos más, la tenéis casi todos los domingos en "El País" de Andalucía, que podeis leer digitalmente.
No os defraudará.
Que tengais un buen día.

 

 

Lo bueno si breve.....

 

 

Tras la colina
al doblar el recodo,
¿qué encontraremos?

 

 

 

Nos disminuyen,
parcialmente nos matan
las muertes de otros.

 

Sobre la nieve
un perro me regala
sus huellas blancas.

 

Para matar
y para socorrer
los mismos brazos.

 

En una grieta
entre asfalto y cemento
crece una flor.

 

 

Gracias, Memoria,
por bañar en miel los
recuerdos ácidos.

 

Como un obsequio
alguien toca el piano
tras las paredes.

 

Era abrazarte
y mis miedos huían,
muertos de miedo.

 

Ahí abajo,
piel adentro de todos
habita un niño.

 

Navegar por
tus ojos. Naufragar.
Hundirme en ellos.

 

Aitor Suárez



Después de un fin de semana movidito - y productivo , por cierto - se abre un periodo de planes e ilusiones.
Jaleo, jaleo, que  es lo que me gusta......y este año está siendo perfecto de principio a fin.
Buena noche.
 

Anhelo.

Partir
Como un barco dejando el muelle al alba
mientras las olas lamen los bancos de arena, despidiéndose


Como una hoja todavía verde arrancada de una rama
dejando sólo una ligera hendidura en la madera


Como una orquídea morada oscura
palideciendo gradualmente
y cerrándose un día como un capullo viejo


Partir
como un jarrón de porcelana china en una repisa bien iluminada
y que empieza a resquebrajarse.


Como un bello poema recortado de un periódico.
Primero triste.
Después exaltado
al echar a volar como una mariposa al fin del verano


Como un anillo de compromiso
que se sale del dedo
y se esconde entre los guijarros.


Partir
como una mujer abandonando a su amado.





Ý Nhi  (Vietnam, 1944)



Como decía aquella canción de mi juventud :
Partir, siempre es morir un poco.......

Pero la mayoría de las veces es positivo. Conocer otras gentes, otros lugares, otras costumbres.
Hacer otros planes, tener otras ilusiones, en definitiva, redecorar tu vida, no puede ser malo.
Lo malo viene al tener que abandonarlo.
Pero así es la vida, está llena de despedidas.
Disfrutar del finde .

Amor, si fueras aire y respirarte.........

 

Les amoureux du quai du Louvre, Paris, 1955 - Frank Horvat.

 

 

.......Y si fueras, Amor, vino y beberte.
Si fueras sombra para no perderte.
O si fueras camino y caminarte.
Amor, fueras cantar para cantarte.
Fueras hilo en mis manos y tejerte.
Que mi alimento fueras y comerte.
Si fueras tierra, Amor, para labrarte.
Si fueras para más que para amarte:

Amor, Amor, Amor, si fueras muerte.......

 

 

 

 

Manuel José Arce. Poeta y dramaturgo guatemalteco.

 

 

 

 

El Amor siempre llenando nuestra vida.

Todo gira alrededor del Amor, pero como dijo aquel, de Amor - o de la falta de él - no se muere nadie.

 

Está toda la semana anunciando lluvia y mira por donde, hoy que tenía planes , amanece con el diluvio universal.  Pero siempre que llueve escampa. Afortunadamente.

Con lluvia o sin ella, que tengáis un buen día.

 

 

 

 



El discreto encanto de la autenticidad.

 

 

Fue Antoine de Saint-Exupéry quien dijo
que conocer a alguien
no era memorizar su nómina y su oficio
sino saber si amaba los geranios…

vas contando radiante mientras corres
al abrigo del tiempo
rasgando una guitarra imaginaria.

 

Yo apenas te conozco
de esa manera convencional y triste
en que se miden las gentes rigurosas
las mismas que calculan circunspectas
los números ajenos, las posibilidades
de establecer un marco común satisfactorio
como base de sólidas alianzas
que redunden en beneficios mutuos.

Afortunadamente ignoro todo eso.
Pero sé muchas cosas.

 

Aprendí navegando tu mirada infinita que los días
nos premian sólo a veces con veinticuatro horas,
que un pez es el vecino del charco de la esquina
y la esquela de un príncipe,  un folio de papel.

 

Si conocer es verte sin que te vean los ojos
soñar a tumba abierta y no saber
quién se adueña de quién,
pulimentar la luna,
izar contigo todas las banderas
exentas de pecado,
vislumbrar el secreto,
elevar al cuadrado la risa de la tierra,
escuchar sin abismos,
tender la mano,  igual
que quien construye un puente.

 

 

Entonces, te conozco.

 

 

 

 

Raquel Lanseros (Jeréz de la Frontera, Cádiz, España, 1973)

Solo a las personas auténticas se las llega a conocer, jamás a los que se escudan detrás de mil caretas, que lamentablemente abundan.
Y también están los que dan demasiada importancia a la posición social y  descuidan a los qué, a su parecer, no pertenecen a ella. Al final, se quedan con las manos vacías.

Ya llovió y hoy luce un sol radiante, así que en un ratito me voy a disfrutarlo.
Buen día.



Abans que neixi l'alba.....

 

Abans que neixi l'alba.....

 

 

                                                                                      ... mentre che ‘l danno e la vergogna dura...
                                                                                      MICHELANGELO, Rime, 247

 

 

 

És bo de tenir llàgrimes a punt, tancades
per si tot d’una mor
algú que estimes o llegeixes
un vers o penses en el joc
perdut
      o bé, de nit, abans
que neixi l’alba, algun lladruc
esquinça el dur silenci.
   I vénen els records
de tantes culpes que no has
mai expiat
  i veus el derrotat
exèrcit dels homes
arrossegant els peus feixugament
per les planúries fangoses
sota la pluja, mentre xiulen
els trens.

 

Que tot és dur, cruel, sense pietat
i sempre el mal i la vergonya duren.

 

 

Joan Vinyoli, (1914-1984)

 

 

 

Antes de que nazca el alba......

          

 

 

                                                                   .......mientras que dure el daño, la vergüenza dura.......
                                                                             MICHELANGELO, Rime, 247

 

 

 

Es bueno tener lágrimas a punto, contenidas
por si de pronto muere
alguien que amas o lees
un verso o piensas en el juego
perdido
 o bien, de noche, antes
que nazca el alba, algún ladrido
rasga el duro silencio.
   Y vienen los recuerdos
de tantas culpas que nunca
has expiado
 y ves el derrotado
ejército de los hombres
arrastrando los pies pesadamente
por las llanuras enfangadas,
bajo la lluvia, mientras silban
los trenes.

 

Que todo es duro, cruel y sin piedad,
y siempre el mal y la vergüenza duran.

 

 

 

Joan Vinyoli, (1914-1984)

 

 

 

Otra vez un poema en catalán. El motivo es porque pienso que cualquier poema traducido a otro idioma que no sea el original, pierde parte de su esencia y es una verdadera lástima.

Otro día mas a punto de llover, pero que no se decide a hacerlo.

Buen día.



Amor ultramarino.

Ilustración de Ofra Amit  (Israel)


Está parado en la estación lanzadera esperando el autobús.
Llega el 404. En el lateral puede leer: ¿De qué color es el amor?
Piensa en ella y siente que el corazón se le rompe.
Escucha el ruido de cómo se le rasga y siente como los pedazos se distribuyen por su cuerpo a través de la corriente sanguínea.
No sabe de qué color es el amor. Sólo sabe cómo se siente ahora que lo ha perdido.
Ha permanecido en el puerto, observando como ella se iba, impasible, incapaz de hacer nada.
Ha estado de pie, viendo como ella se convertía en un punto, y como el punto se diluía hasta desaparecer entre el azul marino del mar.
¿De qué color es el amor cuando se rompe?
Un pedazo de corazón se le ha quedado atragantado en la garganta y no le deja respirar.
¡Cuántas veces pensó en aprender a nadar! Si no hubiera sido por esa fobia, ahora estaría lejos de allí. Si supiera nadar, ahora podría estar con ella.
Pasa la mano por la cara y detecta dos pedazos más de corazón: uno en la frente y otro en el párpado. Nadie se fija en él.
A ella le asomaron las primeras escamas un jueves. De la rodilla al tobillo.
El doctor al observarlas permaneció en silencio y saltando sobre sus ancas se acercó a la mesa para extender una receta. La medicación en un principio pareció remitir la metamorfosis, pero a las pocas semanas otro brote de escamas asomó por debajo de su ombligo.
El hombre sigue esperando el autobús. No puede tomar el aerotaxi porque apenas le queda dinero.
El pescado, de piscifactoría por supuesto, había llegado a precios astronómicos. Pero ella tenía que comer.
El hombre piensa que quizás si el amor tuviera color sería transparente, como el aire cuando era puro. Por supuesto no es rosa.
El amor es sencillamente el fruto de una combinación química que te vuelve ciego y perturba las facultades mentales. Él bien lo sabe.
Cuando ella prácticamente no se podía mover, dejó su trabajo para cuidarla. No hablaba con nadie. No dormía, ni de día ni de noche. Sólo la contemplaba y cuidaba de ella.
Las escamas se extendieron por la mitad del cuerpo, de cintura para abajo, y le hacían imposible mover las piernas. Éstas finalmente desaparecieron ocultas por una gran aleta. Fue en vano sumergirla en la bañera que con la escasez de agua llenaba con bebidas isotónicas. Apenas podía respirar ya que las branquias estaban blanquecinas, casi secas.
Ha tomado una determinación. La lleva en brazos hasta el puerto. Lentamente la ha depositado en el agua, ella ha movido la cola a modo de saludo y ha sonreído antes de marchar. Ella se ha marchado aquella misma mañana y él ya se siente vacío y absurdo.
El hombre que todavía espera en la estación, se da cuenta que su piel de un color azul muy oscuro, va perdiendo el color poco a poco. En su pecho aparece un suave plumón y bajo las axilas se despliega lo que parece una pluma.
Mira en la dirección que ella ha desaparecido. Hacia el mar que al atardecer se torna azul ultramarino.
No se sorprende cuando al mover los brazos, levanta el vuelo y echa a volar.



Eva Jané  (Barcelona, España)



Hoy es un día especial, aniversario de un día muy feliz, y aunque es causa de celebración diaria, hoy con mas motivo.
Que también vosotr@s tengáis un feliz día.

Diecisiete alientos.

 

 

Cometí errores
mucho más generosos
que los aciertos.

 

Qué gran hoguera
si ardieran los recuerdos
encenderíamos.

 

 

Pasado, cállate.
¿No ves que con tu ruido
no oigo el presente?

 

 

En el recuerdo
el antes y el después
se hacen un lío.

 

 

Mejor así:
que el tiempo nos prohíba
retroceder.

 

 

Sabemos bien
nuestros nombres, sí, pero
no quiénes somos.

 

 

Lo que sea que
soñemos, lo soñamos
en soledad.

 

 

Ante mis ojos
desfilaron mil cosas
y no las vi.

 

 

 

 

Título y haikus de Aitor Suárez.

 

 

 

Parece mentira qué con solo los diecisiete alientos - 5-7-5 - que tiene un haiku se pueda expresar tanto.

A ver si os gustan tanto como a mi.

Buen día.

Elegía y postal.

 

Fotografía de Stanko Abadžic

 

 

No es fácil cambiar de casa,

de costumbres, de amigos,

de lunes, de balcón.

Pequeños ritos que nos fueron

haciendo como somos, nuestra vieja

taberna, cerveza

para dos.

Hay cosas que no arrastra el equipaje:

el cielo que levanta una persiana,

el olor a tabaco de un deseo,

los caminos trillados de nuestro corazón.

No es fácil deshacer las maletas un día

en otra lluvia,

cambiar sin más de luna,

de niebla, de periódico, de voces,

de ascensor.

Y salir a una calle que nunca has presentido,

con otros gorriones que ya

no te preguntan, otros gatos

que no saben tu nombre, otros besos

que no te ven venir.

No, no es fácil cambiar ahora de llaves.

 

Y mucho menos fácil,

ya sabes,

cambiar de amor.

 

 

 

Ángeles Mora (España, 1952)

 

 

 

No, no es fácil......pero estamos condenados a hacerlo.

 

Aunque como dice Tagore :

 

 "No se equivoca el ave que ensayando el primer vuelo cae al suelo, se equivoca aquel que por temor a equivocarse,  renuncia a volar por la seguridad del nido"......

 

 

Buen día.

 





Érase de un jardinero.....

 

 

La señora se inclinó a oler las flores que cultivaba el jardinero y, al acercarse, exclamó con aversión:

 

-¡Un bicho!

 

Ante lo cual el aludido repuso, muy dignamente:

 

-No soy un bicho, soy un insecto. Y sepa que estas flores no se perfumaron para usted, sino para mí. Y también para mí colorearon sus pétalos. Para atraerme, para que con mis patas transporte su polen, para que las ayude a fecundarse. Así que, por favor, tráteme con respeto.

 

La señora tuvo que ser sostenida por el jardinero para no desplomarse: impresiona mucho oír hablar a un invertebrado.

 

Aficionado a la ventriloquia, el jardinero se había propuesto no hablar con el vientre en horas de trabajo. Pero en esta ocasión la voz, más que del vientre, le salió de las vísceras.

 

 

Saiz de Marco.

 

 

 

Todo ser viviente tiene su función en la tierra.

A veces tendemos a menospreciar a otros por su apariencia o nivel social y entonces nos puede pasar lo que a esta " pobre " señora.

Buen finde.

 

Tantos por ciento.

 

 

De cada cien personas,
las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,

 

las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,

 

las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,

 

las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,

 

las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,

 

las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,

 

las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,

 

las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,

 

las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,

 

las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,

 

las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,

 

las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,

 

las dignas de compasión:
noventa y nueve,

 

las mortales:
cien de cien.

Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.

 

 Wislawa Szymborska (Kornik, Polonia, 1923-2012)
Premio Nobel de Literatura 1996

 

 

 

Y tu, en que punto de la estadística te encuentras ??

Yo en varias, pero no las pienso decir.

Buen día.

Farmacia de guardia.

 

 

No es Valium ni Orfidal,
no me ha entendido.
Se trata de la fe. Sí : de la fe.

Comprendo que es muy tarde
y no son horas
de andar telefoneando a una
farmacia
con tales quintaesencias.

 

Lo que yo necesito
para entrar confiada en el vientre
del sueño
es algún específico protector de
la fe.

 

¿Que le ponga un ejemplo más
concreto?
Pues no sé… Necesito
creerme que este saco
cerrado por la boca
y en cuya superficie
se aprecia la joroba
de envoltorios estáticos
puede volver a abrirse alguna vez
a provocar deseos y sorpresas
bajo la luz del sol y de la luna,
bajo el fervor clemente
de los dioses del mar.
¡Oh, volver a sentir lo que era
eso!

 

Y ni siquiera necesito tanto
—ya es menos lo que pido—;
simplemente creerme
que un día lo sentí
intempestivamente
cuando más descuidada andaba
de esperarlo,
y supe con certeza
que sí, que se podía,
que un corazón doméstico
cuando al fin se desboca
es porque está latiendo sin
saberlo
desde otro muy cercano.

 

 

Ya. Que no tienen nada.
Pues perdone.
Comprendo que es muy tarde
para hacerle perder a usted el
tiempo
con tales quintaesencias.
Ya me lo figuraba.

 

Buenas noches.

 

 

 

Carmen Martín Gaite.

 

 

Estamos en otoño y se nota.

El  sol no asoma ni siquiera por un resquicio, pero dentro brilla, porque sigue habiendo planes y de los buenos !!

Buen día.

 

Silueta detrás de una ventana.

Que no sepa la rosa que la miras
 ni sepa nunca el agua de tu sed.

 

Que las nubes
 no se sientan flotar
 en el azul profundo de tus sueños.

 

Que nunca sepa el mar
 que palpita tu ser al ritmo de las olas.

La montaña,
 que no te oiga suspirar sobre su pecho.

El bosque,
 que ignore que podría extraviarte.

 

Que no sepa la tierra cómo mirar
 sus frutas más sabrosas
 y festejen tus ojos su belleza
 sin que ella lo sepa.

 

 

 

Irene Sánchez Carrón.

 

 

 

Hoy está el día tristón. Amenaza lluvia, se nota que estamos en otoño.

Y yo, echo de menos a mis niños.

Buen día.

Muerte de un rimador.

 

 

 

Agapito Pito era un rimador nato y recalcitrante.

Un buen día viajó a un extraño país en donde toda rima, aunque fuese asonante, era castigada con todo rigor incluyendo la pena de muerte.

Pito empezó a rimar a diestra y siniestra sin darse cuenta del peligro que corría su vida. Veinticuatro horas después fue encarcelado y condenado a la pena máxima.

 

Considerando su condición de extranjero, las altas autoridades dictaminaron que podría salvar el pellejo solamente si pedía perdón públicamente ante el ídolo antirrimático que se alzaba en la plaza central de la ciudad.

El día señalado, el empedernido rimador fue conducido a la plaza y, ante la expectación de la multitud, el juez supremo del tribunal le preguntó:

 

—¿Pides perdón al ídolo?

 

—¡Pídolo!

 

 Agapito Pito fue linchado ipso facto.

 

 

 

Otto Raúl González

 

 

 

Ja, ja, ja, ja, mira, me ha hecho gracia este cuento !!

Lo mejor, empezar la semana de buen humor. Hacer lo propio.

Que tengáis un maravilloso lunes.