Poema gallardo.

Alzó la cabeza y vió
a su Zaida a la ventana,
tan bizarra y tan hermosa
que al sol quita su luz clara.

No pudo escuchalla más
el moro, y así se aparta
hechos los ojos dos fuentes
de lágrimas que derrama.

Zaida, no menos que él,
se quita de la ventana,
y aunque apartaron los cuerpos
juntas quedaron las almas.


Lope de Vega.


Hoy hace mas fresquito de lo habitual en Barcelona, y aunque llevo toda la mañana por la calle de acá para allá, no he tenido frío, porque la compañía se ha encargado de abrigarme el corazón, y teniendolo calentito.......ya puede helar fuera !!!

Buen día.

Te recuerdo como eras........

Te recuerdo cómo eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.


Pablo Neruda.


Para Neus, que me la trajo a la memoria el sábado con su bonita estampa.

Buen día.

Pero dejad tranquilo a ese niño.......

Mataos.
Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.
Invadid con vuestro traqueteo los talleres, los navíos, las universidades,
las oficinas espectrales donde tanta gente languidece.

Triturad toda rosa, hollad al noble pensativo.
Preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte…..
Inundad los periódicos, las radios, los cines, las tribunas,
pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo
ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

Asesinaos si así lo deseáis.
Exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas
que jamás asireís un fusil de bravura.
Asesinaos vosotros los inquisitoriales azuzadores de la matanza… ...

Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna,
al campesino que nos suda la harina y el aceite,
al joven estudiante con su llave de oro,
al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo
y al hombre gris que coge los tranvías
con su gabán roído a las seis de la tarde.

Esperan otra cosa.
Los parieron sus madres para vivir con todos
y entre todos aspiran a vivir: tan sólo esto.
Y de ellos ha de crecer
si surge una raza de hombres y mujeres con puñales de amor inverosímil hacia
otras aventuras más hermosas.


Miguel Labordeta



Buen día de un domingo que se anuncia alegre a pesar de la mala cara que gasta.
Y es que estando todos mis niños alrededor, cual polluelos, ya está contenta esta gallina clueca.

Una piedra.........

El distraído tropezó con ella.
El violento la utilizó como proyectil.
El emprendedor, construyó con ella.
El campesino, cansado, la utilizó de asiento.
Para los niños, fue un juguete.
Drummond la poetizó.
David, mató a Goliat.
Y Miguel Angel le sacó la más bella escultura.

En todos estos casos, la diferencia no estuvo en la piedra , sino en el hombre!!.....

No existe "piedra" en tu camino que no puedas aprovechar para tu propio crecimiento.

De por ahí.



Todo es bueno o malo......según el uso que hagamos de ello.
Feliz finde.

Alfonsina y el mar.

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve mas,
un sendero solo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.
Un sendero solo de penas mudas llegó
hasta la espuma.

Sabe dios que angustia te acompañó
que dolores viejos calló tu voz
para recostarte arrullada en el canto
de las caracolas marinas .
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
la caracola.

Te vas Alfonsina con tu soledad
que poemas nuevos fuiste a buscar ...?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la esta llevando ....
Y te vas hacia allá como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar ...

Cinco sirenitas te llevaran
por caminos de algas y de coral
y fosforecentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado .
Y los habitantes del agua van a jugar
pronto a tu lado.

Bajame la lámpara un poco mas
déjame que duerma nodriza en paz
y si llama él no le digas que estoy
dile que alfonsina no vuelve ...
Y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido ...

Te vas Alfonsina con tu soledad
que poemas nuevos fuiste a buscar ...?
una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la esta llevando
y te vas hacia alla como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar ...



MUSICA: ARIEL RAMIREZ
LETRA: FELIX LUNA
CANTA: MERCEDES SOSA



Buen día.
Que canción tan bonita, siempre me ha gustado.
Y con la magnífica interpretación de " La negra " Mercedes, no se puede pedir mas en este viernes de aspecto triste.

Chau, pesimismo.

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuando nó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo



Mario Benedetti.
Buen día.
Ya van alargando los días, y esta simple cosa ya es algo que me aporta optimismo.
Es lo único que no me agrada del invierno, pero todo llega a su fin, lo malo y lo bueno.
A lo que me de cuenta estaremos en primavera y en..........

Tres peces pintados.

El rosal
tenía
una sola flor.
El muro del patio,
tres peces pintados:
un pacú,
un manduví,
un amarillo.
En un rincón,
una damajuana.

Un desvelo temprano
ahogó
las redes
en las aguas mansas.
El pescador
volvió
pasado el mediodía.

El sol
no brillaba
en sus manos vacías.
Lo esperaban
una damajuana,
tres peces pintados
y una sola flor.


Silvia Lammarino


Con este poema naif y encantador, os deseo que disfruteis de un inolvidable miércoles.
Y que nunca volvais con las manos vacías.........

La vida, según Adán.

Enfermó Adán el primer invierno después de su salida del paraíso y asustado con los síntomas, la tos, la fiebre, el dolor de cabeza, se echó a llorar igual que años más tarde lo haría María Magdalena, y dirigiéndose a Eva, “no sé qué me ocurre” gritó, “tengo miedo” “amor mío, ven aquí, creo que ha llegado la hora de mi muerte”.

Eva se sorprendió mucho al oír aquellas palabras, amor, miedo, muerte y le pareció que pertenecían a una lengua extraña, ajena al paradisiaqués, y anduvo con ellas en la boca, masticándolas como pepitas, como raíces, hasta que creyó, amor, miedo, muerte, comprender enteramente su sentido.
Para entonces Adán ya se había repuesto, y volvía a sentirse feliz, o casi.

Fue sólo, aquel hecho extra-paradisiaco, el primero de una larga serie, de modo que Adán y Eva siguieron, por así decir, recibiendo clases intensivas de la lengua que decía amor, miedo, muerte, aprendiendo palabras como cansancio, carcaj, carcajada, carcamal, canción, caricia o cárcel; a medida que crecía su vocabulario, las arrugas de su piel aumentaban.

La hora de la muerte, la verdadera, le llegó a Adán siendo ya muy viejo, y quiso entonces transmitir a Eva lo que había aprendido, su última verdad. “¿Sabes, Eva?”, le dijo, “la pérdida del paraíso no fue en realidad una desgracia. A pesar de los trabajos, a pesar de lo del pobre Abel y todos los demás conflictos, hemos conocido lo único que, noblemente hablando, puede llamarse vida”.

Sobre la tumba de Adán se derramaron lágrimas corrientes, de agua y sal, que cayeron a tierra y no criaron jacintos, ni rosas, ni flores de ninguna clase, y de todos ellos fue Caín el que con más desgarro lloró.
Luego Eva recordó con cariño el susto de Adán cuando su primera gripe, y todos se calmaron, y se fueron, tomaron algo, comieron un bollo…......


Bernardo Atxaga.


Está claro que cada uno tiene una idea de lo que es vida y paraiso.
Quizá el padecer alguna pena ( no muchas, solo de vez en cuando ) nos hace apreciar mas las pequeñas alegrías y sobretodo las verdaderas amistades. Aquellas que están contigo para lo bueno y para lo malo.
Este año pasado ha sido casi un infierno para mi ( igual es que como nunca me había pasado nada sigo siendo un merengue ), pero me ha servido para distinguir de los amigos a los que siempre tengo a mi lado, de aquellos que solo son de boquilla y de los que no quiero saber nada nunca mas.
Los que me conoceis, sabeis de mi sinceridad, así que soy consciente de que entendeis de que hablo.
Que tengais un buen día.

Algún día.

Algún día te escribiré un poema que no mencione el aire ni la noche;
un poema que omita los nombres de las flores, que no tenga jazmines o magnolias.
Algún día te escribiré un poema sin pájaros ni fuentes, un poema que eluda el mar
y que no mire a las estrellas.
Algún día te escribiré un poema que se limite a pasar los dedos por tu piel
y que convierta en palabras tu mirada.
Sin comparaciones, sin metáforas, algún día escribiré un poema que huela a ti,
un poema con el ritmo de tus pulsaciones, con la intensidad estrujada de tu abrazo.
Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha.


Darío Jaramillo A.


Ya quisiera yo, tener la capacidad para escribir un poema de cualquier tipo, con o sin metáforas, pero siempre con palabras sencillas para ser comprendido por todas las personas a las que quiero y me quieren.

Buen día.

Compañeros.

"...Mal vestido y triste,
voy caminando por la calle vieja".

A. Machado

Y yo te acompaño. Voy contigo. Hablamos.
No nos separa nada: ni distancia, ni sexos.

Vamos del brazo juntos, caminando
como dos compañeros.
A veces te detienes. Levantas la cabeza.
Miras, sin ver, el cielo.
Y es como una cascada
de luz sobre mis hombros tu silencio.
Sonríes contemplando
la inmensa soledad del campo abierto,
y dices algo hermoso
sobre el río, los álamos, el pueblo......


Susana March.

Compañeros......en la salud y en la enfermedad.....en la riqueza y en la pobreza.....
Para mi compañero en quien encuentro todo el apoyo que necesito en los malos momentos.
Gracias.

El día que será.

Ya no importa saberlo. Será el día
del arco iris cómplice del agua
que llore demasiado por los muertos,
y habrá quizás en el ambiente estigmas
de señalada indecisión, palomas
que endulzarán la luz, gaviotas grises
salobres de renuncia y de recuerdo
y golondrinas, golondrinas blancas...

Hasta vendrán las olas más rebeldes
llenas de pez disuelto, a verte quieta
y a dejarte la brisa en vez del viento
sobre la piel, con terquedad amorosa.

Un día como tantos. De la huida
tan sólo quedará aquella palabra
que seguirá secreta, intraducible,
y, cada vez que vuelva el arco iris,
vendrás -roja, amarilla, azul y verde-
a pretender decirla.



María Beneyto.

De "Casi un poco de nada" 2000

Ese día llegará a cada uno de nosotros........pero que cuando llegue, nuestro disco duro esté lleno de recuerdos gratos compartidos con nuestros seres queridos es cosa nuestra.

Será lo único que nos llevemos.

Buen día.

Como las flores.

Maestro, ¿qué debo hacer para no quedarme molesto?
Algunas personas hablan demasiado, otras son ignorantes.
Algunas son indiferentes. Siento odio por aquellas que son mentirosas y sufro con aquellas que calumnian.
¡Pues, vive como las flores!, advirtió el maestro.
Y ¿cómo es vivir como las flores?, preguntó el discípulo.
Pon atención a esas flores , continuó el maestro, señalando unos lirios que crecían en el jardín.
Ellas nacen en el estiércol, sin embargo son puras y perfumadas.
Extraen del abono maloliente todo aquello que les es útil y saludable, pero no permiten que lo agrio de la tierra manche la frescura de sus pétalos.
Es justo angustiarse con las propias culpas, pero no es sabio permitir que los vicios de los demás te incomoden.
Los defectos de ellos son de ellos y no tuyos.Y si no son tuyos, no hay motivo para molestarse...
Ejercita pues, la virtud de rechazar todo el mal que viene desde afuera perfuma la vida de los demás haciendo el bien.


Enseñanza zen.


Muy buen y soleado día.
Vamos a hacer pués como las flores........pasar de todo lo malo, que haberlo, haylo.

Vivencias.

He caminado mil huellas
en la profundidad del infinito,
y navegué en los mares tenebrosos
de la duda, el miedo, el engaño.

Bebí el vino sabroso del deseo
y regalé a mi cuerpo
las caricias de todos los placeres.

Me empapé de risa,
de tibieza, de nostalgia,
y dejé a mi alma vibrar
al compás de emociones cotidianas.

Vivencié el amor en todas sus facetas
y el odio mezclado entre las piedras.

Pisé la tierra virgen
y el suelo achicado de miradas.

Estuve entre el gentío,
y saboreé a solas
mi silencio plagado de palabras.

Conocí la tempestad, la brisa,
la tormenta y la calma.

Supuré ambiciones, instintos, vanidades,
y fui cuerdo, loco, niño, hombre,
y encontré en las pequeñas cosas
el motor que mueve mi esperanza.


Carlos A. Boaglio .


Nuestras vivencias........todo aquello que llevamos en la mochila de nuestra vida.
Recuerdos que nos hacen sonreir y adornan nuestra mirada........y otros que desearías olvidar, por tristes , pero que no puedes hacerlo porque forman parte tan íntima de ti, que es totálmente imposible .

Buen día.

Sólo un instante.

Un instante y él detiene sus pies y su memoria.
Se sienta sobre esa soledad que cubre, cada día, los parques, los bancos de las plazas, las aceras vacías de las calles sin gente.
Un instante y se acercan, hasta él, bandadas de preguntas en vuelo migratorio que se inicia en el ayer y no alcanza más hoy que este instante preciso.
Un instante y él es la misma soledad que su corazón -solo desde siempre- siente.


Pura M. C.


Se puede estar rodeado de gente y sentirse completamente solo.
Es lamentable, desde luego, pero si es lo que uno ha elegido.........

Buen día.

Hombre que mira al cielo.

Mientras pasa la estrella fugaz
acopio este deseo instantáneo
montones de deseos hondos y prioritarios
por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado
que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución
que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos
que los justos avancen
aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
solidarios como abejas
aguerridos como jaguares
y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación
que la muerte pierda su asquerosa puntualidad
que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso
que la muerte pierda su asquerosa
y brutal puntualidad
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza
que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
poniendo en tus ojos el alma
y tu mano en mi mano

y nada más
porque el cielo ya está de nuevo torvo
y sin estrellas
con helicóptero y sin dios.



Mario Benedetti " El Maestro "




Empieza una semana que puede ser maravillosa a poco que nos lo propongamos.
Intentarlo , tiene premio.
Buen día.

Historia breve de las muñecas.

Aquí la menda " gramando " como de costumbre en cuanto atisbaba una cámara de fotos enfocándome. Estaba claro que no iba para modelo, ja, ja, ja, ja.

A los mas jóvenes, el como eran las muñecas de antaño, les sonará a chino, pero los de mi edad y mas mayores, entenderán perfectamente lo que quiero decir.
Cuando tuve uso de razón, las muñecas eran de cartón, con el pelo dibujado.
Un poco mas tarde, seguían siendo de cartón, pero ya tenían pelo. Parecía zurria, algo así como lana enmarañada.
Después salieron de plástico duro, y con el mismo pelo, hasta llegar a las que llamábamos de carne, mas parecidas a las de hoy en día, pero que tenían el pelo insertado en una coronilla, todavía de plástico duro.
Pero poco antes de suceder lo que os voy a contar, las de carne, ni las habiámos olido.


La corta historia de nuestras muñecas.


Mi tía, la hermana pequeña y soltera de mi padre, trabajaba en Zaragoza, no sé muy bien, si sirviendo o de niñera en casa de un abogado que tenía tres hijos.
Y como era natural viajaba con ellos, y se movía en otros ambientes, que los que no saliamos del pueblo, mas que en ocasiones muy especiales.
Pues bién, tuvo la genial idea de traernos a mi hermana y a mi, de uno de estos viajes, dos muñecas, una para cada una, exactamente iguales, supongo que para que no peleáramos, pero amigo !! el que no las diferenciáramos, fué el desencadenante de esta historia.

Todavía viviámos en el Barrio Nuevo.
No recuerdo si era un día de primavera , o de principios de verano, pero si de que era un día radiante, de los que las golondrinas volaban en vuelo rasante por la calle.
Ambas,habiámos salido a jugar enfrente de casa, en la puerta de Roque.
Como yo era la terrible Fifí, y supongo que no le habría dado muy buena vida a mi muñeca, pero desde luego no tenía un pelo de tonta, me quise coger la mas nuevecita.
Mi hermana gritaba " que no, que esa es la mía ", y yo " si hombre, porque lo digas tu ", en estas, que si, que no, que agarré a la muñeca por las piernas, y la estampé contra la pared de Roque.
El casquete duro, en el que estaba insertado el pelo, salió volando.
Mi hermana que lo vió, después de la sorpresa, salió en estampida a decírselo a mi madre, momento, que yo aproveché, para coger la otra muñeca, y estamparla también.
Cuando salió mi madre, las dos muñecas, yacían descabezadas en el suelo.
No recuerdo cual fué el castigo, pero seguramente, hubiera llegado a la conclusión que llegan hoy los criminales, que iba a ser el mismo, por un crimen que por dos, y así evité que me adjudicaran a mi, la descabezada y mi hermana se quedara con su muñeca flamante.
Realmente esta es a la conclusión que llegué muchos años después, no lo que pensara entonces, que era traviesa, pero un alma cándida.
Los intentos de pegárseles, fueron fallidos, porque menudos pegamentos teniámos entonces también !!

Pero esa, es otra historia.........


Buen domingo.

Solo tu amor y el agua.......

Sólo tu amor y el agua....Octubre junto al río
bañaba los racimos dorados de la tarde,
y aquella luna odiosa iba subiendo, clara,
ahuyentando las negras violetas de la sombra.
Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo,
cegado por la bruma suave de tu pelo.
De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta
cuando perdía mi boca en sus horas de niebla.

Sólo tu amor y el agua.....El río, dulcemente,
callaba sus rumores al pasar por nosotros,
y el aire estremecido apenas se atrevía
a mover en la orilla las hojas de los álamos.
Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel
al rozar con sus alas una estrella dormida,
el choque fugitivo que quiere hacerse eterno,
de mis labios bebiendo en los tuyos la vida.

Lo puro de tus senos me mordía en el pecho
con la fragancia tímida de dos lirios silvestres,
de dos lirios mecidos por la inocente brisa
cuando el verano extiende su ardor por las colinas.
La noche se llenaba de olores de membrillo,
y mientras en mis manos tu corazón dormía,
perdido, acariciante, como un beso lejano,
el río suspiraba.....

Sólo tu amor y el agua...



Pablo Garcia Baena

Que bonito y que romántico !!
Por lo menos a mi me lo parece.
Si os ha gustado a vosotr@s también...........prueba conseguida.
Buen finde.

De paso.

No es el tiempo
el que pasa.

Eres tú
que te alejas
apresuradamente
hacia la sombra,
y vas dejando caer,
como el que se despoja
de sus bienes,
todo aquello que amaste,
las horas
que te hicieron la dicha,
amigos
en quienes hubo un día
refugio tu tristeza,
sueños
inacabados.....

Al final, casi
vacías las manos,
te preguntas
en qué momento
se te fué la vida,
se te sigue yendo,
como un hilo de agua
entre los dedos.


Meira Delmar

Un sol, tibio y resplandeciente, brilla este jueves de enero........
Disfrutad de él, que ya no vuelve !!
Buen día.

Cuento sin "U"

Caminaba distraídamente por el camino y de pronto lo vió.

Allí estaba el imponente espejo de mano, al costado del sendero. Como esperándolo.

Se acercó, lo alzó y se miró en él.

Se vió bien.

No se vió tan joven , pero los años habían sido bastante bondadosos con él.

Sin embargo, había algo desagradable en la imagen de sí mismo.

Cierta rigidez en los gestos lo conectaba con los aspectos más agrios de la propia historia:

La bronca,

el desprecio,

la agresión,

el abandono,

la soledad.

Sintió la tentación de llevárselo, pero rápidamente desechó esa idea.

Ya había bastantes cosas desagradables en el planeta para cargar con otra más.

Decidió irse y olvidar para siempre ese camino y ese espejo insolente.

Caminó por horas tratando de vencer la tentación de volver atrás hacia el espejo. Ese misterioso objeto lo atraía como los imanes atraen a los metales.

Resistió y aceleró el paso.

Tarareaba canciones infantiles para no pensar en esa imagen horrible de sí mismo.

Corriendo, llegó a la casa donde había vivido desde siempre, se metió vestido en la cama y se tapó la cabeza con las sábanas.

Ya no veía el exterior, ni el sendero, ni el espejo, ni la imagen de él mismo reflejada en el espejo; pero no podía evitar la memoria de esa imagen:

la del resentimiento,

la del dolor,

la de la soledad,

la del desamor,

la del miedo,

la del menosprecio.

Había ciertas cosas indecibles e impensables....

....Pero él sabía donde había empezado todo esto:

Empezó esa tarde, hacía treinta y tres años...

El niño estaba tendido, llorando frente al lago el dolor del maltrato de los otros.

Esa tarde, el niño decidió borrar, para siempre, la letra del alfabeto.

Esa letra.

Esa.

La letra necesaria para nombrar al otro si está presente.

La letra imprescindible para hablarle a los demás, al dirigirles la palabra.

Sin manera de nombrarlos dejarían de ser deseados...

y entonces no había motivo para sentirlos necesarios....

se sentiría, por fin, libre......

EPÍLOGO:

Escribiendo sin "U"

puedo hablar hasta el cansancio de mí,

de lo mío, del yo,

de lo que tengo,

de lo que me pertenece...

Hasta puedo escribir de él,

de ellos

y de los otros.

Pero sin "U"

no puedo hablar de ustedes,

del tú,

de lo vuestro.

No puedo hablar de lo suyo,

de lo tuyo,

ni siquiera de lo nuestro.

Así me pasa....

A veces pierdo la "U"....

y dejo de poder hablarte,

pensarte, amarte, decirte.

Sin "U", yo me quedo pero tú desapareces...

Y sin poder nombrarte,

¿cómo podría disfrutarte?.

Como en el cuento... si tú no existes,

me condeno a ver lo peor de mí mismo

reflejándose eternamente,

en el mismo

mismísimo

estúpido

espejo.

Jorge Bucay

Vaya hombre, nunca me había dado cuenta de la suma importancia de la "U" en nuestras vidas.

Será que como para mi es algo cotidiano el usarla ( en todos sentidos) y no he prescindido nunca de ella, pués no la he echado en falta.

Lástima de esos muchos, que no la tienen presente cada segundo de su vida......Que solos deben de estar !!

Buen día.

Txoria txori ( El pájaro , pájaro ).

Txoria Txori


Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.

Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.


Mikel Laboa.


El pájaro, pájaro.


Si le hubiera cortado las alas,
habría sido mío,
no habría escapado.

Pero así,
habría dejado de ser pájaro.

y yo......
........yo lo que amaba era un pájaro.



Mikel Laboa.

Hoy me siento generosa y quiero que disfruteis conmigo de una canción que me emociona mas allá de lo que se puede expresar con palabras.
Es de Mikel Laboa. Inició su viaje de retorno a la tierra hace poco mas de tres años, pero sigue con los que adoramos sus letras y su dulzura.

Buen día.

Poema del encuentro.

"De ti me fío, redondo
seguro azar"
Pedro Salinas

Te encontraré
postrada tras una revuelta del otoño
-estandartes de sol helado,
barricadas de hojas secas-
o no te encontraré.

Te encontraré
desnuda frente al mar en el rellano
de una escalera oscura
-y no me atreveré a rozar tu cuerpo-
o no te encontraré.

Te encontraé
sucia de soledad o de heroísmo,
acribillada de pájaros sin vuelo,
inmensa e íntima cual cielo sin heridas.
Te encontraré.


Jorge Riechmann.

Estamos a lunes. Vuelta a la normalidad.
Joel de vuelta al cole, mi madre y mi hermana de vuelta en Zaragoza, y yo de vuelta a mis faenas cotidianas.
" VOLVER " bonito verbo.

Buen día.

La mariposa y las abejas.

De flor en flor iba la mariposa, luciendo sus mil colores, más linda que las mismas flores, más divina que un pétalo de rosa.

A cada paso, en sus revoloteos, encontraba a las abejas, atareadas siempre, siempre afanadas. Asimismo, como sabía dejarles el paso, saludándolas afablemente, las abejas le habían tomado cariño, y de cuando en cuando se dignaban a conversar un rato con ella.

Así se enteró la mariposa de cómo las abejas edificaban su colmena, la proveían de todo lo necesario para el invierno, tenían sus depósitos llenos y hasta podían dedicarse a un negocio lucrativo de intercambio de productos con otros insectos.

Se le ofrecieron mucho, poniendo sus casas a su disposición, prometiéndole mil cosas, rogándole que las llamara si necesitaba cualquier cosa .

La mariposa, llena de imaginación, se figuró que con semejante ayuda, podría también ella poner negocio.
No había trabajado hasta entonces recogiendo miel sino para su consumo personal; pero, como las abejas, sabía juntarla, y lo mismo que ellas, podría muy bien hacer fortuna.

Sólo le faltaba un poco de cera para empezar y algunos otros materiales para formar la colmena.

Fue a ver a sus amigas las abejas, a pedirles la cera.

Una, desde el umbral de su casa, le contestó que, justamente en este momento, acababa de gastar la poca que tenía guardada, y que de veras sentía mucho no poder ayudarla.

La segunda entreabrió la puerta, y le dijo que todavía no tenía cera disponible; y la tercera, por la ventana, le gritó que hasta el día siguiente no la iba a tener.

Otra, con mucha franqueza, le contestó que, realmente, tenía, pero que la iba a necesitar y no se la podía prestar.

Y la mariposa volvió a sus flores, convencida de que de los que se ofrecen, muchos han tenido, muchos tendrán, muchos van a tener, muchísimos tienen y se lo guardan, y que, si los hay, bien pocos deben ser los que tienen y dan.


Recogido de la red.


Si ya lo decía mi madre........Predicar no es dar trigo !!
Y lo que digo yo......De dineros y bondad, la mitad de la mitad.

Buen día.

Muchas felicidades !!

De los colores elige el que te guste:

Hay azules cielo despejado,
para aquellos que sueñan paraísos,
donde la luz no alcanza.

Hay verdes, como el vientre del bosque,
colmados de hojas y de alas.

Los hay rojos como la sangre que se vierte
en cada guerra, en todo vino.

De los colores elige el que te guste:

Hay variedad de grises olor a bruma.
El negro escondido en algún rincón
de la tiniebla.

El blanco páramo.

El que inventa el calor de la canícula.

Puedes llevar los colores del sol
y de la flor, acaso el lila,
el magenta, el rosa.....

Puedes llevar los colores de la luna
y la semilla, los oscuros colores
de la tierra.

Puedes llevar el amarillo-dorado,
como el alba o la tarde,
como fruto maduro,
como ese viento que danza en los trigales.

De los colores elige el que te guste.
Sólo tú sabes el color de tu alegría.

Luis Hernando Guerra.

Elijas el que elijas......Que siempre seas muy feliz !!
Un besico, guapa.

Regalo de reyes.

Ternura


Lo que más breve sea:
la paloma, la flor,
la luna en las pupilas;
lo que tenga la nota más suave:
el ala con la rosa,
los ojos de la estrella;
lo tierno, lo sencillo,
lo que al mirarse tiembla,
lo que se toca y salva
como salvan los ángeles,
como salva el verano
a las almas impuras;
lo que nos da ventura e igualdad
y hace que nuestra vida
tenga el mismo sabor
del cielo y la montaña.

Eso que si besa purifica.
Eso, amiga/o : tus manos.


Efraín Huerta

Ojala que los reyes hayan llenado vuestros zapatos de............AMOR !!
Buen día.

Uno de enero de 1965.

Los Reyes Magos olvidarán tu dirección.

No habrá estrellas sobre tu cabeza.

Acaso sólo el ronco bramido del viento

escuches como en otros tiempos.

A tus hombros cansados les quitarás la sombra,

cuando apagues la vela, antes de acostarte,

pues el calendario nos promete

más días que velas.



¿Qué es esto? ¿Tristeza?

Tal vez sea tristeza.

Una canción que te sabes de memoria.

Que se repite. Pues que se repita.

Que se repita desde ahora.

Que suene también a la hora de la muerte,

como gratitud de labios y ojos,

hacia lo que, a veces, nos obliga

a perder la mirada en la lejanía.



Y mirando en silencio al techo,

porque el calcetín, claro, está vacío,

comprenderás que la avaricia sólo es garantía

de que eres demasiado viejo,

de que ya es tarde para creer en milagros.


Y lanzando tu mirada al cielo,

sentirás de repente que tú mismo

podrías ser un regalo sincero.


Joseph Brodsky

Todos nosotros somos un regalo para los seres que amamos y que nos aman.
Y si los reyes no recuerdan el camino de nuestra casa..........pués que mas dá, si las cosas son solo cosas.

Buen día.

No me arrepiento de nada......

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.

No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.

Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
—ellas habitando en mí queriendo ser yo misma—
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
—en horas de oficina—
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.

No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.

Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí,
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.


Gioconda Belli.

Nada, nada, como dice Gioconda, a lo hecho pecho.
No cale arrepentirse mas que de lo que te hayas dejado por hacer.

Buenas noches.

A mano amada.

A mano amada,
cuando la noche impone
su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;
allí, en la esquina más negra del
desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde, otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
el olvido o la vida!
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.
Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo: la memoria.


Ángel González.



Allí donde la toques, la memoria duele.
Si son malos recuerdos, al revivirlos.
Si son buenos, con el dolor de la nostalgia.
Así que en algunos aspectos........bendito sea " San Olvido "

Bona nit.

El buscador

Un buscador es alguien que busca, no necesariamente que encuentra.
Tampoco es alguien que, necesariamente, sabe que es lo que está buscando, es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.
Un día, el buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de kammir. El había aprendido a hacer caso riguroso a estas sensaciones que venían de un lugar desconocido de si mismo, así que dejó todo y partió.
Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó, a lo lejos, Kammir. Un poco antes de llegar al pueblo, un colina a la derecha del sendero le llamó mucho la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadores; la rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada.
.....Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar.
De pronto, sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar.
El buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se posaran como mariposas en cada detalle de este paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un buscador, y quizás por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción...:

Abdul Target, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días.

Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra, era una lápida.
Sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar.
Mirando a su alrededor el hombre de dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción.
Se acercó a leerla, decía:

Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses, y 3 semanas.

El buscador se sintió terriblemente conmocionado,este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra, una tumba.
Una por una, empezó a leer las piedras.
Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto.
Pero lo que lo conectó con el espanto, fue comprobar que el que más tiempo había vivido sobrepasaba apenas los 11 años.......
Embargado por un dolor terrible se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio, pasaba por ahí y se acercó.
Lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
- No, ningún familiar- dijo el buscador- ¿qué pasa con este pueblo?, ¿qué cosa tan terrible hay en esta ciudad?. ¿por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar?, ¿ cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que los ha obligado a construir un cementerio de chicos?!!!!!!
El anciano se sonrió y dijo:
-Puede usted serenarse. No hay terrible maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré...
Cuando un joven cumple quince años sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello.
Y es tradición entre nosotros que a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella:

A la izquierda, que fué lo disfrutado....
A la derecha, cuanto tiempo duró el gozo......
Conoció a su novia, y se enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?, ¿una semana?,¿dos?,¿tres semanas y media?...
Y después... la emoción del primer beso, el placer maravilloso del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿el minuto y medio del beso?, ¿dos días?, ¿una semana'...
¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo...?
¿Y el casamiento de los amigos?
¿Y el viaje más deseado...?
¿Y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano?.
¿Cuánto tiempo duró el disfrutar de estas situaciones?...

Así... vamos anotando en la libreta cada momento que disfrutamos...cada momento.
Cuando alguien se muere,es nuestra costumbre, abrir su libreta y sumar el tempo de lo disfrutado para escribirlo sobre su tumba, porque ESE es, para nosotros, el único y verdadero tiempo VIVIDO.


Jorge Bucay


Deseo que al acabar mi camino- y el vuestro también - mi libreta esté completa de la primera hoja a la última.
Cada día procuro hacer alguna anotación en ella.
Lo mejor es disfrutar con los pequeños detalles....y de estos tenemos muchos, afortunadamente.
Buen día.