Yo, mi, me, con..miga

domingo, 29 de diciembre de 2013

La extraña.



Me levanté sin que se dieran cuenta
y salí sin hacerme notar.

Había estado todo el día
entre ellos, intentando
hacerme oir,
procurando decirles
lo que me habían encargado.
Pero el recado que me dieron
no era preciso. El humo,
la música, el ruido de las risas
y de los besos -estallaban
como las rosas en el aire-
eran más fuertes que mi voz. Cansada
de mi trabajo inútil,
me levanté,
abrí la puerta
y salí del hermoso lugar.

Desde la calle
miré por la ventana: nadie había
advertido mi ausencia.
Caminé. Volví el rostro:
ninguno me seguía.





Julia Uceda







Espero que todos vosotros hayais pasado unos felices días en familia.
Nosotros, después de unos días, digamos "moviditos" al fin hemos podido disfrutar de lo que mas queremos, así que nos damos con un canto en los dientes.
Solo nos han echado de menos los que mas nos quieren, los demás.......sobran.
Y ahora....a por el fin de año !!

viernes, 20 de diciembre de 2013

Economía doméstica.



He aquí la regla de oro, el secreto del orden:

Tener un sitio para cada cosa
y tener
cada cosa en su sitio. Así arreglé mi casa.

Impecable anaquel el de los libros:
un apartado para las novelas,
otro para el ensayo
y la poesía en todo lo demás.


Si abres una alacena huele a espliego,
y no confundirás los manteles de lino
con los que se usan cotidianamente.

Y hay también la vajilla de la gran ocasión
y la otra que se usa, se rompe, se repone
y nunca está completa.

La ropa en su cajón correspondiente.

Y los muebles guardando las distancias
y la composición que los hace armoniosos.

Naturalmente que la superficie
(de lo que sea) está pulida y limpia.
y es también natural
que el polvo no se esconda en los rincones.

Pero hay algunas cosas
que provisionalmente coloqué aquí y allá
o que eché en el lugar de los trebejos.                    

Algunas cosas. Por ejemplo, un llanto               
que no se lloró nunca;
una nostalgia de que me distraje,
un dolor, un dolor del que se borró el nombre,
un juramento no cumplido, un ansia
que se desvaneció como el perfume
de un frasco mal cerrado

Y retazos de tiempo perdido en cualquier parte.
Esto me desazona. Siempre digo: mañana…
y luego olvido. Y muestro a las visitas,
orgullosa, una sala en la que resplandece
la regla de oro que me dio mi madre.



Rosario Castellanos (México 1926 -  Tel Aviv 1974)






Mientras ruge la marabunta y sin poder hacer otra cosa que quitarme de enmedio, me siento ( mientras tenga silla ) aquí  a contemplar el mundo y dedico un ratito a lo que me complace: exponer un poco de la poesía que me gusta.
Hoy, la regla de oro que me dio mi madre, anda por los suelos , maltratada y pisoteada.....pero mañana será otro día.
Disfrutar de este viernes fresquito pero soleado.

jueves, 19 de diciembre de 2013

A la izquierda del roble........


No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo:

Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo*)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico:

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano
ahora
ya lo sabés
te quiero
pienso a veces en Dios
bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero
hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
dejame entrar
te quiero
menos mal que te quiero.


No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico:

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.


No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.




Mario Benedetti



*Dioses silvestres de la cultura griega.





Hoy, mi jardín y yo tambien hemos amanecido tristes. Llueve fuera, y dentro hay como un cierto desasosiego.
Pero esto también pasará.
Quizá no pueda aparecer por aquí en unos días, así que aprovecho para felicitaros las fiestas.
Que paseis unos felices días acompañados de vuestras familias.
Buen día.

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Las cosas concretas.

Fotografía de Laura Marie

Me siento en la cocina mientras se cuecen los macarrones.

Amo las cosas concretas
y repasar sus nombres antes de desayunar:
despertador, lluvia en la calle, supermercado,
besos en la siesta,
un vino, cuadrilla,
manos de mi hijo,
gente en la plaza,
tú...

Me hacen dulces cosquillas,
como las de un banquete tras una dieta.
Imposible separarme de esas cosas de a diario:
se me pegan en los bolígrafos y no sé sacudirlas.

Sin embargo,
las cosas concretas no admiten dilaciones:
los macarrones están ya en su punto.
Así es la vida.
Para cuando la yema de un poema germina,
llega a empujones el todo cotidiano.
Y el tener que levantarme de la mesa,
presa de una pegajosa rabia.




Miren Agur Meabe 
(Lekeitio, Bizkaia, España, 1962)





A mi, que tanto disfruto con lo cotidiano, me caen en suerte toda clase de movidas, si ya lo dice el refrán :

" Dios le da mocos a quien no tiene pañuelo "

En fin, ya llegará la merecida tranquilidad .....
Buen día.

martes, 17 de diciembre de 2013

Diremos adios.




Miraremos atrás

y cuando estemos a la altura

del recuerdo,

habrá gaviotas planeando

el mar donde fuimos como un niño

de arena;


habrá un pueblo descrito con cal viva

y un camino hacia el verano. Diremos adiós

y empezará el atardecer a respirar

en los jazmines.



Aurelio González Ovies





Todas las despedidas son tristes, aunque luego nos espere algo bueno.
Cuando tienes que abandonar lo que amas, duele, pero......c'est la vie !!!
Buen día.


lunes, 16 de diciembre de 2013

La tierra prometida.



Yo, 
poeta de oficio, 
condenada tantas veces 
a ser cuervo 
jamás me cambiaría 
por la Venus de Milo: 
mientras reina en el Louvre 
y se muere de tedio 
y junta polvo 
yo descubro el sol 
todos los días 
y entre valles 
volcanes 
y despojos de guerra 
avizoro la tierra prometida.


Claribel Alegría







Mis niños, que  también están pasando unos días  entre volcanes, ya regresan hoy, y en breve nos reuniremos . Quien va a querer ser la Venus de Milo pudiendo disfrutar de sus besos dulces y sus abrazos.
Buen día.

domingo, 15 de diciembre de 2013

Los amorosos.





Los amorosos callan. 
El amor es el silencio más fino, 
el más tembloroso, el más insoportable. 
Los amorosos buscan, 
los amorosos son los que abandonan, 
son los que cambian, los que olvidan. 

Su corazón les dice que nunca han de encontrar, 
no encuentran, buscan. 
Los amorosos andan como locos 
porque están solos, solos, solos, 
entregándose, dándose a cada rato, 
llorando porque no salvan al amor. 

Les preocupa el amor. Los amorosos 
viven al día, no pueden hacer más, no saben. 
Siempre se están yendo, 
siempre, hacia alguna parte. 
Esperan, 
no esperan nada, pero esperan. 

Saben que nunca han de encontrar. 
El amor es la prórroga perpetua, 
siempre el paso siguiente, el otro, el otro. 
Los amorosos son los insaciables, 
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos. 
Los amorosos son la hidra del cuento. 

Tienen serpientes en lugar de brazos. 
Las venas del cuello se les hinchan 
también como serpientes para asfixiarlos. 
Los amorosos no pueden dormir 
porque si se duermen se los comen los gusanos. 
En la oscuridad abren los ojos 
y les cae en ellos el espanto. 
Encuentran alacranes bajo la sábana 
y su cama flota como sobre un lago. 

Los amorosos son locos, sólo locos, 
sin Dios y sin diablo. 
Los amorosos salen de sus cuevas 
temblorosos, hambrientos, 
a cazar fantasmas. 
Se ríen de las gentes que lo saben todo, 
de las que aman a perpetuidad, verídicamente, 
de las que creen en el amor 
como una lámpara de inagotable aceite. 

Los amorosos juegan a coger el agua, 
a tatuar el humo, a no irse. 
Juegan el largo, el triste juego del amor. 
Nadie ha de resignarse. 
Dicen que nadie ha de resignarse. 
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. 
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, 
la muerte les fermenta detrás de los ojos, 
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada 
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. 

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, 
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, 
complacidas, 
a arroyos de agua tierna y a cocinas. 
Los amorosos se ponen a cantar entre labios 
una canción no aprendida, 
y se van llorando, llorando, 
la hermosa vida.





Jaime Sabines.





Hoy comienza una nueva semana que será frenética.
Espero que por fin  el círculo acabe por cerrarse, aunque nunca se sabe, la vida da tantas vueltas.
Buen día.

viernes, 13 de diciembre de 2013

Filosofía del optimista.



El optimista se sentó a la mesa, miró a su alrededor


y se sirvió un poco de lo poco que halló. 



Le dijeron



que había demasiado nada (en realidad había pocomucho)



pero él devoró su ración sin hacer comentarios,



abrió el periódico, se fumó su café y acabó



de cenar en paz. 



Pensó: tengo derecho a comer con alegría



lo pocomucho que me gano mientras llega la abundancia.



Sin embargo seguían hablando de todo lo que no hay,



no hay, no hay, no hay. No hay esto ni lo otro.



Pero el optimista se levantó en silencio



y otra vez recordó aquellos años en que sólo comió



lágrimas. No había nadie para decirle no hay sopa o bistec



o tome un pedazo de pan duro para el perro de su hambre,



pero jamás de sus dientes salieron discursos.



Y ahora estaba satisfecho de la cena frugal. El hombre



salió a la calle y echó a andar mientras silbaba.



Las luces eléctricas le recordaron el porvenir.





Fayad Jamís








Ahí está el secreto de la felicidad, serlo, con lo poco que se tenga.
A veces nos cargamos de insatisfacciones si no podemos hacer lo que hace todo el mundo, aunque reconozcamos que no es lo que mas nos gusta.
En navidad nos da por comer como si no lo hubiéramos hecho durante todo el año, sin pararnos a pensar que lo único necesario es la compañía de las personas que mas queremos.
Ayer hablé con una amiga que pertenece al grupo de los que lo están pasando un poco mal, y como siempre me sorprendió su positividad. Ambas nos reiamos cuando decía, que con lo ricos que están los huevos fritos con patatas, que quien iba a echar de menos el marisco !!
Lo que pasa que cuando lo que te falta es lo principal, pues con algo lo tienes que suplir.
Feliz viernes 13 y felicidades a las Lucías.
Disfrutarlo.

jueves, 12 de diciembre de 2013

Suéltate el pelo !!


Suéltate el miedo y déjate crecer la vida.
Recuerda que en tu hambre mandas tú.
Recuerda que sólo a ti te perteneces
y que el mundo es tu casa.

Que el dolor del otro
a ti te ha de doler
porque si no es así
tú también estás muerto.

Levántate tantas veces como te llame la vida,
tantas como te palpite el corazón de los invisibles.

Recuerda que los brazos sostienen, abrazan.

Cuando dudes cuál es tu revolución
pregunta a los que nadie escucha.
Cuando quieras saber a qué has venido al mundo 
y adónde debes ir,
coge su mano y déjate llevar a su terreno.
Sólo ahí te reconocerás,
soltarás tus miedos
y te dejarás crecer la vida.

Porque sólo la vida puedes perder
y ésta es la única certeza
que puede hacernos fuertes.


Begoña Abad 
(Burgos, España, 1952)





Que rápido pasa el tiempo, ya estamos de nuevo en vísperas de navidad.
Este año, volverán a ser especiales por muchos motivos.
La vida sigue su curso.
Buen día.

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Rembrandt en vivo.


El Rijksmuseum de Holanda tuvo una idea: "Llevemos el arte a la gente y entonces, probablemente, vendrán a ver más arte en el museo".
Eligieron un cuadro de Rembrandt de 1642, "Ronda de noche", y dieron vida a sus personajes, los colocaron en un concurrido centro comercial...y el resto lo puedes ver tú mism@.



Que tengais un buen día.

martes, 10 de diciembre de 2013

Viento de otoño.


Hemos visto, ¡ alegría !, dar el viento

gloria final a las hojas doradas,

arder, fundirse el monte en llamaradas

crepusculares, trágico y sangriento.



Gira, asciende, enloquece, pensamiento....

hoy da el otoño suelta a sus manadas.

¿No sientes a lo lejos sus pisadas?

Pasan, dejando el campo amarillento.



Por esto, por sentirnos todavía

música y viento y hojas, ¡alegría!

por el dolor que nos tiene cautivos,



por la sangre que mana de la herida

¡ alegría en el nombre de la vida !


Somos alegres porque estamos vivos.


José Hierro



Tenemos tantos motivos para estar alegres que sería pecado no estarlo.
Buen día.

lunes, 9 de diciembre de 2013

Tienda en casa.


Reciba, sin gastos de envío,
 su sonrisa restaurada y blanqueada,
 fácil de montar,
 sin baterías,
 biodegradable,
 autoadhesiva,
 inodora,
 a prueba de bombas,
 retransmisiones bélicas en directo,
 genocidios,
 intervenciones aliadas y ataques a objetivos no civiles
 que al final resultan ser un puente, una fábrica,
 quién sabe si algún parque,
 eso sí, no civil.

Pruebe sin compromisos
 nuestra sonrisa
 sometida a los mejores controles de calidad
 y vuelva a brillar con luz propia
 en todo tipo de acontecimientos.

Si no queda conforme,
 le devolvemos su tristeza.



Irene Sánchez Carrón.


Parece ser que hoy en día, todo se puede comprar y vender, pero me parece a mi, que con la tristeza.... si la tienes, te la quedas. Sin remedio.
Y pobre de aquel que tiene mas motivos para la tristeza que para la alegría !! 
Buen inicio de semana.

jueves, 5 de diciembre de 2013

Se todos los cuentos.


 Yo no sé muchas cosas, es verdad

digo tan sólo lo que he visto.


Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre…


ha inventado todos los cuentos.


Yo sé muy pocas cosas, es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos

y sé todos los cuentos.



León Felipe



Efectivamente, y buen partido que les saco, ja, ja, ja.
Pero solo cuento los cuentos de verdad, los que me han gustado, los otros que me han contado directamente a la papelera, porque mira que hay gente que cuenta cuentos !!
Osti, tú, parece un trabalenguas.
Empieza un puente, disfrutarlo.