Llegar al puerto de tus manos.

 

Agua en la que se sumerge la inquieta noche.
Agua que titila en el compás previsto del infinito oleaje.
Agua del color intenso de los sueños, imaginados en la quietud del tiempo.
Agua en la que flota mi cuerpo para llegar, al anochecer, al dulce puerto de tus manos.

 

Pura María García

No hay puerto mas seguro que las manos de la persona amada.
Buen día.


Los nadies.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. 

Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada. 

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

 

 

 

Buen día.

 

Romero.....sólo.

 

Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos;
ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo...
Ser en la vida romero... romero... sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo...
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos,
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.

La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.

No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos hacer justicia;
tan bien como el rey hebreo,
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo...

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo...
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,

ligero, siempre ligero.

Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
Poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo,
ni la flor de un solo huerto ...


Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros !! 

 

 

 

León Felipe.

 

 

Este poema me parece un canto a la universalidad,
una llamada a NO ser indiferentes a nada y a nadie.

 Es un mensaje que anima a innovar,
a adaptarnos a lo que nos encontramos, a sacar partido de cada experiencia, de cada visión, de cada encuentro.

No es nada fácil que la vida no te haga un callo en el corazón. No es fácil porque tendemos a encontrar un rincón cómodo y,
en cuanto estamos instalados, no nos movemos.

Y vemos pasar la historia como en el cine ... sin salir de nuestro asiento.

 No nos vamos a Sevilla por miedo a perder la silla.

Tengo romero en casa.
Creo que, a partir de hoy, su fragancia olerá a León Felipe , a manos que se mueven , a corazón
que palpita y a sangre que corre.

A todo, menos a quedarme quieta

 

Buen día.



Voces.

 

 

Cuando todo está hecho, las mañanas son tristes.

 

 

Sin esa tonta vanidad que es el mostrarnos

y que es de todos y de todo, no veríamos nada y no

existiría nada.

 

 

Se vive con la esperanza de llegar a ser un recuerdo.

 

 

Tu crees que me matas. Yo creo que te suicidas.

 

 

 

Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.

 

 

 

 

Mis cosas totalmente perdidas son aquellas que,

al perderlas yo, no las encuentran otros.

 

 

Todos pueden matarme, pero no todos pueden herirme.

 

 

 

Eres cuanto te necesitan, no cuanto eres.

 

 

Sí, me apartaré. Prefiero lamentarme de tu ausencia que de ti.

 

 

Todo juguete tiene derecho a romperse

 

 

 

Las cadenas que más nos encadenan son las cadenas que hemos roto.

 

 

 

Uno es uno con otros; solo no es nadie.

 

 

 

‘Voces’, de Antonio Porchia (1885 – 1968)

 

 

 

Que disfrutéis de un magnífico domingo.



El cantero.

Esta escultura no está en mi pueblo, pero podría estar perfectamente, porque para canteros, en Calatorao !!


Hace mucho tiempo vivía en un pueblito de Zuberoa un cantero. A pesar de que su trabajo era muy necesario y respetado, el no estaba contento puesto que era muy duro y fatigoso.
 En aquella época en estas tierras había muchos Lamiñaku, pequeños seres con los poderes de las brujas pero sin su maldad y el cantero se encontró con uno de ellos
-¿Que te ocurre cantero?¿no eres feliz?
-Pues la verdad es que no. Esto de picar la piedra es muy fatigoso y apenas gano para vivir bien. ¡Ojala fuera rico!
-Si eso es lo que quieres, eso serás
 Y le hizo rico
 Al principio disfrutó mucho de su nueva situación y de sus criados y de sus lujos, pero pronto se cansó
 -Si, soy muy rico, pero no soy poderoso
 Y el Lamiñaku se volvió a aparecer y le dijo
-¿Que ocurre ahora?¿no eres feliz ahora?
-Si, soy rico, pero no tengo poder, ¡Ojalá fuera emperador!
 Y el Lamiñaku le hizo Emperador
 Ahora si que disfrutaba de su condición. Era el Emperador! Todo el mundo le obedecía y acataban sus ordenes sin dudarlo. Y así llegó uno de los veranos más calurosos que se recuerdan y no había un solo lugar en donde estar fresco. Y así el Emperador pensaba
-Vaya calor, y yo el Emperador no puedo hacer nada eso es que el sol es más poderoso que yo, ¡Ojalá fuera sol!
 Y de nuevo el Lamiñaku se apareció y tras escucharle le convirtió en sol
 De nuevo estaba feliz como sol, cuando una nubecilla se puso delante de el y le tapó y pensó que esa nubecilla era más poderosa que él y deseó ser nube
 Y el Lamiñaku le convirtió en nube
 Ser nube si que era divertido. Podía ir y venir, arreciar con su lluvia a quien quisiera y entonces se fijó en una dura roca que permanecía inmutable antes sus poderosas lluvias y pensó que esa roca era más poderosa que él así que deseo ser roca.
 Y el Lamiñaku le hizo roca
 Pero al poco de ser roca sintió unos martillazos terribles y comenzó a partirse en pedazos y gritó:
-El cantero es él más poderoso puesto que rompe la piedra en mil pedazos ¡Ojalá yo fuera cantero!
 Y el Lamiñaku le hizo cantero de nuevo
-Tienes una cosa y quieres otra- le dijo- Ya lo ves, estas igual que al principio. Mejor será que de ahora en adelante seamos cada uno lo que somos: tu cantero y yo Lamiñaku
 y desapareció para no volver, pero el cantero tampoco le echó en falta y nunca mas volvió a quejarse de su suerte.


De por ahí.


Es inherente a la condición humana : querer ser lo que no se es y tener lo que no se tiene.
De unos mas que de otros, desde luego.
Buen día.

Corazón rebelde.

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.....

Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.


Gioconda Belli.

No es cuestión de edad, sino de actitud.

Hay quien nace viejo y hay quien , por mucho tiempo que pase permanece joven....aunque físicamente la edad no pase en balde.

Buen día.

Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas...

Niña morena y ágil, el sol que hace las frutas,
el que cuaja los trigos, el que tuerce las algas,
hizo tu cuerpo alegre, tus luminosos ojos
y tu boca que tiene la sonrisa del agua.

Un sol negro y ansioso se te arrolla en las hebras
de la negra melena, cuando estiras los brazos.
Tú juegas con el sol como con un estero
y él te deja en los ojos dos oscuros remansos.

Niña morena y ágil, nada hacia ti me acerca.
Todo de ti me aleja, como del mediodía.
Eres la delirante juventud de la abeja,
la embriaguez de la ola, la fuerza de la espiga.

Mi corazón sombrío te busca sin embargo,
y amo tu cuerpo alegre, tu voz suelta y delgada.
Mariposa morena dulce y definitiva
como el trigal y el sol, la amapola y el agua.


Pablo Neruda (1904-1973)

Este no es uno de los poemas mas conocidos de Neruda, pero me encanta.

Que tengais un buen día.

Préstamos.

   Me quedo....
con el corazón en el pecho
y las uñas en las manos

     me quedo.....
con tu voz
en mi silencio

con tu risa
en mi llanto
 
con tu paz
en mi tumulto
 
con tu valor
en mi miedo
 
con tu alegría
en mi tristeza
 
con tu hambre
en mi saciedad
 
con tu descaro
en mi timidez
 
con tu vigor en mi fragilidad
con tus ojos en los míos
 
con mi alma
mendiga
en la tuya.

Mª Rosaria Valentini.

Estamos padeciendo un verano tórrido, ya se que es lo que toca pero no puedo evitar agobiarme.

Ya vendrá el invierno y pasaremos frío. El que no se consuela porque no quiere....

Buen día.

Corazón de cebolla.

Había una vez un huerto lleno de hortalizas, árboles frutales y toda clase de plantas. Como todos los huertos, tenía mucha frescura y agrado. Por eso daba gusto sentarse a la sombra de cualquier árbol a contemplar todo aquel verdor y a escuchar el canto de los pájaros.

    Pero de pronto, un buen día empezaron a nacer unas cebollas especiales. Cada una tenía un color diferente: rojo, amarillo, naranja, morado... El caso es que los colores eran irisados, deslumbradores, centelleantes, como el color de una sonrisa o el color de un bonito recuerdo.

    Después de sesudas investigaciones sobre la causa de aquel misterioso resplandor, resultó que cada cebolla tenía dentro, en el mismo corazón, porque también las cebollas tienen su propio corazón, un piedra preciosa. Esta tenía un topacio, la otra una aguamarina, aquella un lapislázuli, la de más allá una esmeralda ... ¡Una verdadera maravilla!

    Pero, por una incomprensible razón, se empezó a decir que aquello era peligroso, intolerante, inadecuado y hasta vergonzoso. Total, que las bellísimas cebollas tuvieron que empezar a esconder su piedra preciosa e íntima con capas y más capas, cada vez más oscuras y feas, para disimular cómo eran por dentro. Hasta que empezaron a convertirse en unas cebollas de lo más vulgar.

    Pasó entonces por allí un sabio, que gustaba sentarse a la sombra del huerto y sabía tanto que entendía el lenguaje de las cebollas, y empezó a preguntarles una por una:

    - "¿Por qué no eres como eres por dentro?"

    Y ellas le iban respondiendo:

    - "Me obligaron a ser así... me fueron poniendo capas... incluso yo me puse algunas para que no me dijeran nada."

    Algunas cebollas tenían hasta diez capas, y ya ni se acordaban de por qué se pusieron las primeras capas.
Y al final el sabio se echó a llorar. Y cuando la gente lo vió llorando, pensó que llorar ante las cebollas era propio de personas muy inteligentes.
Por eso todo el mundo sigue llorando cuando una cebolla nos abre su corazón.
 
Y así será hasta el fin del mundo.


De por ahí.


Estoy teniendo tantos problemas de conexión, que poner cada pequeño escrito, me lleva mas de una hora, y contando con que tengo aquí a mi niño que me reclama su tiempo, tiene mérito. Pero hace mas el que quiere que el que puede.
Buen día.

Desde este tren contemplo.......

....la paz con que los campos

se me entregan,

la montaña que crece

si la miro,

el árbol solitario

que camina

en busca de raíces,

alguna casa aislada

que recuerda

que el hombre aún existe.

José Corredor- Matheos.

Alcázar de San Juan  1929.

La vida es como un viaje en tren. Cada vez que llegamos a una estación podemos llevarnos una sorpresa, agradable o desagradable, pero esto es lo que hace emocionante una vida.

Ser felices.

Donde hubo nidos.....

Cuando un árbol gigante se suicida,
harto de estar ya seco y no dar pájaros,
sin esperar al hombre que le tale,
sin esperar al viento,
lanza su última música sin hojas
-sinfónica explosión donde hubo nidos-,
crujen todos sus huecos de madera,
caen dos gotas de savia todavía
cuando estalla su tallo por el aire,
ruedan sus toneladas por el monte,
lloran los lobos y los ciervos tiemblan,
van a su encuentro las ardillas todas,
presintiendo que es algo de belleza que muere.

Gloria Fuertes.

Esta mujer, era muy chistosa cuando quería, es cierto, pero también muy seria si se lo proponía. Será cosa de genios. De los de verdad, no de los que se lo hacen.

Estamos pasando unos días deliciosos. Es lo que tiene estar en el lugar adecuado y con la gente adecuada.

Buen día.

La honda de David.

Había una vez un niño llamado David N., cuya puntería y habilidad en el manejo de la resortera despertaba tanta envidia y admiración en sus amigos de la vecindad y de la escuela, que veían en él - y así lo comentaban entre ellos cuando sus padres no podían escucharlos - un nuevo David.

Pasó el tiempo

Cansado del tedioso tiro al blanco que practicaba disparando sus guijarros contra latas vacías o pedazos de botella, David descubrió que era mucho más divertido ejercer contra los pájaros la habilidad con que Dios lo había dotado, de modo que de ahí en adelante la emprendió con todos los que se ponían a su alcance, en especial contra Pardillos, Alondras, Ruiseñores y Jilgueros, cuyos cuerpecitos sangrantes caían suavemente sobre la hierba, con el corazón agitado aún por el susto y la violencia de la pedrada.

David corría jubiloso hacia ellos y los enterraba cristianamente.

Cuando los padres de David se enteraron de esta costumbre de su buen hijo se alarmaron mucho, le dijeron que qué era aquello, y afearon su conducta en términos tan ásperos y convincentes que, con lágrimas en los ojos, él reconoció su culpa, se arrepintió sincero y durante mucho tiempo se aplicó a disparar exclusivamente sobre los otros niños.

Dedicado años después a la milicia, en la Segunda Guerra Mundial David fue ascendido a general y condecorado con las cruces más altas por matar él solo a treinta y seis hombres, y más tarde degradado y fusilado por dejar escapar con vida una Paloma mensajera del enemigo.

 

Augusto Monterroso.



Disfrutad de este miércoles radiante que no se repetirá.

En el fondo el olvido......

En el fondo el olvido es un gran simulacro repleto de fantasmas.
                                                  Mario Benedetti.

Como un cuadro que ha sido

descolgado a destiempo

y deja una marca gris en la pared vacía,

mi cuerpo se desprende 

más allá del olvido,

ocupa su lugar.

Lejos del paraíso,

donde ya no es posible

enmascarar el sueño desencajado

del desaparecido,

ni blanquear la mano atormentada del delito,

ni difamar los labios en mitad de la piedra.

Como el escalador

que apoya todo el cuerpo

en los resquicios del vacío,

paso sin ser notada

 abriendo las compuertas

   borrando los caminos,

con la boca nodriza y los ojos ausentes.

Rehén de la memoria,

  rememoro el olvido,

ese gran simulacro repleto de fantasmas

que arrastran

   su silencio

     hacia el abismo.

Como el ilusionista

que dibuja pañuelos en la seda del aire,

me guardo inútilmente una paloma

quebrada en las trincheras de la noche.

Rosana Acquaroni.

      De "Discordia de los dóciles" (inédito)

Empieza una semana que se anuncia magnífica.

Adivino que mañana será una fiesta.

Buen día.

Mucho mas grave......

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo 

y eso en verdad no es nada extraordinario 

vos lo sabés tan objetivamente como yo. 

Sin embargo hay algo que quisiera aclararte, 

cuando digo todas las parcelas, 

no me refiero solo a esto de ahora, 

a esto de esperarte y aleluya encontrarte, 

y carajo perderte, 

y volverte a encontrar, 

y ojalá nada mas. 

No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar 

y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora. 

Y que un lindo aguacero invisible nos ampare 

y quizás por eso salga enseguida el sol. 

Ni me refiero a solo a que día tras día, 

aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades, 

o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias, 

o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación. 

No. 

La cosa es muchisimo mas grave. 

Cuando digo todas las parcelas 

quiero decir que además de ese dulce cataclismo, 

también estas reescribiendo mi infancia, 

esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes 

y los solemnes adultos las celebran, 

y vos en cambio sabes que eso no sirve. 

Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia, 

ese tiempo en que fuí un viejo cargado de recelos, 

y vos sabés en cambio extraer de ese páramo, 

mi germen de alegría y regarlo mirándolo. 

Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud, 

ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos, 

esa sombra que nadie arrimó a su sombra, 

y vos en cambio sabes estremecerla 

hasta que empiecen a caer las hojas secas, 

y quede la armazón de mi verdad sin proezas. 

Quiero decir que estas abrazando mi madurez 

esta mezcla de estupor y experiencia, 

este extraño confín de angustia y nieve, 

esta bujía que ilumina la muerte, 

este precipicio de la pobre vida. 

Como ves es más grave, 

Muchísimo más grave, 

Porque con estas o con otras palabras, 

quiero decir que no sos tan solo, 

la querida muchacha que sos, 

sino también las espléndidas o cautelosas mujeres 

que quise o quiero. 

Por que gracias a vos he descubierto, 

(dirás que ya era hora y con razón), 

que el amor es una bahía linda y generosa, 

que se ilumina y se oscurece, 

según venga la vida, 

una bahía donde los barcos llegan y se van, 

llegan con pájaros y augurios, 

y se van con sirenas y nubarrones. 

Una bahía linda y generosa, 

Donde los barcos llegan y se van 

Pero vos, 

por favor, 

no te vayas.

Mario Benedetti.

Desde mi orilla, os deseo un muy feliz domingo.

Velos de cielo.

Velos de cielo, son techos de mi mar

con sábanas tersas de añiles y brumas

sueños en negro con tenue brillar

azules arterias y rodar de ternura

con caminos blancos de soles y lunas

camas de anhelos y almohadas de espuma.

J.J. Méndez.

Disfrutad del fin de semana.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj.

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire.
No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo.
Te regalan -no saben, lo terrible que es no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.
Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico.
Te regalan el miedo a perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa.
Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes.
No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

 

Julio Cortázar
Historias de cronopios y famas.






Conclusión : Lo mejor es no tener reloj !!
Fuera rémoras que lastran y dan quebraderos de cabeza.
Buen día. 

Imagina.......

Imagina vivir

sin imaginación...

Sin bote salvavidas,

sin área de descanso,

sin zona de refugio.

Imagina vivir

sin sueños

¿Te imaginas qué

pesadilla? 

E. J. Malinowski

Osti tú, es verdad, que pesadilla !! 

A los buenos días. 

Mirando al mar.

El abuelo contaba a su nieto la primera vez que, con veinte años cumplidos, vió el mar.

-Entonces no se viajaba casi nunca. Tuve que esperar a hacer la mili para salir del pueblo. No como tú, que desde que naciste todos los veranos te han llevado a la playa.

Y el nieto, en vez de compadecerle, sintió envidia: “Qué suerte, poder conservar la impresión de ese encuentro, el instante en que sus ojos descubrieron, por primera vez, el mar”.  




Saiz de Marco.


....Y los días pasan con la lentitud y dulzura apetecida.....
Y es que , donde se está bien.....buen rato !!
Disfrutad del verano.

Al pie desde su niño.

El pie del niño aún no sabe que es pie,
y quiere ser mariposa o manzana.

Pero luego los vidrios y las piedras,
las calles, las escaleras,
y los caminos de la tierra dura
van enseñando al pie que no puede volar,
que no puede ser fruto redondo en una rama.
El pie del niño entonces
fue derrotado, cayó
en la batalla,
fue prisionero,
condenado a vivir en un zapato.

Poco a poco sin luz
fue conociendo el mundo a su manera,
sin conocer el otro pie, encerrado,
explorando la vida como un ciego.

Aquellas suaves uñas
de cuarzo, de racimo,
se endurecieron, se mudaron
en opaca substancia, en cuerno duro,
y los pequeños pétalos del niño
se aplastaron, se desequilibraron,
tomaron formas de reptil sin ojos,
cabezas triangulares de gusano.
Y luego encallecieron,
se cubrieron
con mínimos volcanes de la muerte,
inaceptables endurecimientos.

Pero este ciego anduvo
sin tregua, sin parar
hora tras hora,
el pie y el otro pie,
ahora de hombre
o de mujer,
arriba,
abajo,
por los campos, las minas,
los almacenes y los ministerios,
atrás,
afuera, adentro,
adelante,
este pie trabajó con su zapato,
apenas tuvo tiempo
de estar desnudo en el amor o el sueño,
caminó, caminaron
hasta que el hombre entero se detuvo.

Y entonces a la tierra
bajó y no supo nada,
porque allí todo y todo estaba oscuro,
no supo que había dejado de ser pie,
si lo enterraban para que volara
o para que pudiera
ser manzana.
 

 Pablo Neruda

Lo ois ??

Lo oleis ??

Lo sentís ??

Desde aquí puedo verlo, olerlo, oirlo y sentirlo.....y no se trata de una divinanza.

Desde mi paraiso os deseo una buena tarde.

El potro blanco.

Tiene razón ella, y el espejo

que me enseñó esta tarde.

-Mírate, tú no eres un hombre.

Los hombres nunca tienen

esa fiebre en los ojos, ni los muslos

les florecen redondos, ni en los pechos

les crecen dos botones

  erguidos como islas detrás de la camisa.

-Mírate.

Y me miro,

y me voy desnudando

de mis tristes aperos.

Y entonces aparece, sin que yo lo convoque,

mi cuerpo como el lirio

de sol y la radiante manzana de la carne,

igual que en el milagro

del primer potro blanco saliendo de su madre.

Juana Castro.

Ya nos quedan breves para disfrutar del mar, porque de mi niño ya hace días que lo venimos haciendo.

Dos placeres que casan a la perfección.

Buen día.

Silencio de luz herido.

Sólo la luz habitaba aquel silencio

de nuestras mañanas niñas,

cuando nos cabía el futuro

en la palma de la mano.

Ana Vera

De "Silencio de luz herido"

Los días avanzan rápido, a lo que nos demos cuenta estaremos bajo el arrullo del mar.

Buen día.

Asesores.

Había una vez un rey que quería ir de pesca. 
Llamó a su pronosticador del tiempo y le preguntó el estado del mismo para las próximas horas. 
Éste lo tranquilizó diciéndole que podía ir tranquilo pues no llovería.

Como la novia del monarca vivía cerca de donde éste iría, se vistió con sus mejores galas.
Ya en camino se encontró con un campesino montado en su burro quien al ver al rey le dijo:
“Señor es mejor que vuelva pues va a llover muchísimo.”

Por supuesto el rey siguió su camino pensando: 
“Que sabrá este tipo si tengo un especialista muy bien pagado que me dijo lo contrario. 
Mejor sigo adelante.”

Y así lo hizo… y, por supuesto llovió torrencialmente.
El rey se empapó y la novia se rió de él al verlo en ese estado.
Furioso volvió a palacio y despidió a su empleado.
Mandó llamar al campesino y le ofreció el puesto pero éste le dijo:
“Señor, yo no entiendo nada de eso, 
pero si las orejas de mi borrico están caídas quiere decir que lloverá” 

Entonces el rey contrató al burro. 

Así comenzó la costumbre de contratar burros como asesores
que desde entonces tienen los puestos más remunerados en el gobierno.  




De por ahí. 


Si un inepto tiene que contratar a 80 asesores y aún así lo siguen haciendo tan mal, que despidan - y sin indemnización - a los 81 !!!

Buen día.

Amemos !!

Si nadie sabe ni por qué reímos

ni por qué lloramos;

si nadie sabe ni por qué vinimos

ni por qué nos vamos;

si en un mar de tinieblas nos movemos,

si todo es noche en rededor y arcano,

¡a lo menos amemos!

¡Quizá no sea en vano!

Amado Nervo

Os deseo un buen día.

La rana que quería ser una rana auténtica.

Había una vez una rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.

Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.

Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.

Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.


Augusto Monterroso.


Cuando se quiere aparentar algo que no se es, tarde o temprano se acaba metiendo la pata.....o el anca que para el caso.......

Este año está siendo memorable. Empezó bien y continúa de maravilla.
Ya dicen que lo que bien empieza , bien acaba, así que sigamos.......

El sábado fué una fiesta.
Una fiesta que sin duda recordaremos por mucho tiempo.
Estábamos felices y se notaba !!

Buen día.