Silencio perfecto

Tu mirada perdida

en el cielo de este cuarto,

mi mirada

en la calma de tu rostro...

Mi mano

reposada en tu pecho,

la tuya recorriendo

suavemente

los raíles de mi espalda ...

...y el tiempo ,

describiendo como siempre

sus eternas paradojas,

a la vez que se estanca

entre tu cuerpo y el mío

se escurre veloz

como arena entre los dedos

y siempre demasiado pronto

llega el momento de hablar,

de susurrar ( "¿estas dormido?")

ponernos en pie

y romper el encanto

de este silencio perfecto

y dejar que el mundo real

coja de nuevo las riendas

de nuestro amor y nuestras almas.

Desconozco el autor

Con este calorcito ya nos hacemos ilusiones de que tenemos la primavera a las puertas y luego se nos hace largo.

Pero no me importa porque mi terraza sigue a tope de flores, ellas no echan de menos la primavera 🌹🌹🌹🌹🌹🌹

Buen día.

La casa de las flores

Preguntareis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa......

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.

Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos......








Neruda
De : España en el corazón 
(Fragmento)

Solo me faltan los perros y los chiquillos, todo lo demás está.

Y mis chiquillos están en  el lugar mas confortable y calentito : en mi corazón.

Buen día.

Vivencias

He caminado mil huellas

en la profundidad del infinito,

y navegué en los mares tenebrosos

de la duda, el miedo, el engaño.

Bebí el vino sabroso del deseo

y regalé a mi cuerpo

las caricias de todos los placeres.

Me empapé de risa,

de tibieza, de nostalgia,

y dejé a mi alma vibrar

al compás de emociones cotidianas.

Vivencié el amor en todas sus facetas

y el odio mezclado entre las piedras.

Pisé la tierra virgen

y el suelo achicado de miradas.

Estuve entre el gentío,

y saboreé a solas

mi silencio plagado de palabras.

Conocí la tempestad, la brisa,

la tormenta y la calma.

Supuré ambiciones, instintos, vanidades,

y fui cuerdo, loco, niño, hombre,

y encontré en las pequeñas cosas

el motor que mueve mi esperanza.

Carlos A. Boaglio .

Nuestras vivencias........todo aquello que llevamos en la mochila de nuestra vida.

Recuerdos que nos hacen sonreir y adornan nuestra mirada........y otros que desearías olvidar, por tristes , y que no puedes  porque forman parte tan íntima de ti, que es totálmente imposible .

Buen día

Te preguntas

Si de nuevo nacieras

(hoy te preguntas)

no qué suprimirías

qué harías de otra manera

qué evitarías

sino 

qué reproducirías

en qué persistirías

repetirías qué opciones erróneas pero amadas 

qué feliz desvarío 

qué equivocación dulce

qué sendas seguirías otra vez

paso por paso

sabiendo como sabes el sitio a donde llevan

en qué piedras 

(ahora conscientemente, ya no por un descuido)

tropezarías de nuevo

qué curvas

o qué atajos

volverías a tomar

como tomaste

qué harías igual

porque así estuvo bien

qué copiarías

en tu segunda vida

de la primera

Saez de Marco

Nunca te arrepientas de un solo día de tu vida. Los días buenos nos traen felicidad, los días malos nos dan experiencias, los peores días nos dan lecciones, y los mejores días nos generan recuerdos.

Autor desconocido

Hacia atrás, ni para tomar impulso !!

Buen finde.

El lago

Un anciano maestro estaba ya cansado de escuchar las constantes quejas de su discípulo, así que pensó que debía enseñarle algo que le hiciera recapacitar.
Una mañana le pidió que le trajera sal y cuando regresó, el maestro le dijo que echara un puñado en un vaso de agua y que, a continuación se la bebiera.


—¿Cómo sabe ahora el agua? —preguntó el sabio anciano.

—Muy salada, —respondió el discípulo poniendo cara de asco.


Aguantándose la risa el maestro le indicó que repitiera la acción, pero en lugar de tirar la sal en un vaso lo hiciera en un lago. 
Caminaron sin prisas hacia un gran lago situado en medio de un vergel a las afueras de su aldea y cuando el discípulo cumplió la orden el venerable maestro le pidió que bebiese.


—¿A qué te sabe ahora? —le preguntó.


A lo que el aprendiz le respondió:


—Esta agua está fresquísima. No sabe nada a sal, es una delicia para el paladar.


Entonces el maestro cogiéndole las manos a su discípulo, le dijo:


—El dolor de la vida es pura sal. Siempre hay la misma cantidad, sin embargo su sabor depende del recipiente que contiene la pena. Por eso, cuando te aflijan las adversidades de la vida, crece, hazte grande. Deja de ser un vaso y conviértete en un lago.

De por ahí

Que la vida no es color de rosa, ya lo sabíamos, pero conforme vas cumpliendo años y poco a poco te van dejando tu familia y amigos, te vas dando cuenta que la vida va en serio.

Y que nos duelan las pérdidas es inevitable. Que poco zen soy, soy consciente de ello, pero el cuento es bonito, a que si ??

Buen día

Tantos por ciento

 

 

De cada cien personas,
las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,

 

las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,

 

las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,

 

las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,

 

las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,

 

las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,

 

las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,

 

las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,

 

las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,

 

las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,

 

las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,

 

las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,

 

las dignas de compasión:
noventa y nueve,

 

las mortales:
cien de cien.

Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.

 

 Wislawa Szymborska (Kornik, Polonia, 1923-2012)
Premio Nobel de Literatura 1996

 

 

 

Y tu, en que punto de la estadística te encuentras ??

Yo en varias, pero no las pienso decir.

Buen día.

La sombra dorada

Abro la verja del jardín sin nadie.

Espera mi llegada el viejo limonero

y al verlo me parece

que no hubiera pasado en parte alguna

todo este largo tiempo,

que siempre hubiera estado 

sentado en esta sombra, silencioso,

viendo pasar los días

con la mirada turbia de los que nada esperan,

pero al fin sobreviven.

Con tanta asiduidad he recordado

este mismo lugar

que no es extraño

sentir la vuelta a casa

como un hecho casual como si ahora

volviera una vez más y simplemente

cerrara una vez más la misma puerta.

La casa es hacia dentro el laberinto

que siempre he perseguido. Permanece 

sitiada por los muros 

azules de la infancia,

por ecos de una edad sobrevenida.

En la azotea, 

el puerto sigue siendo un sueño antiguo

y arriba en las estrellas

leo de nuevo

el rumbo del viaje que comienza.

Álvaro Valverde

De "Una oculta razón" 1991

Los recuerdos de infancia, siempre latentes, que despiertan de pronto y nos sorprenden......

Buen día.

Los portadores de sueños

En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.
Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores;
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.
detrás de su apariencia cotidiana
guardaban la ternura y el sol de medianoche.
Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto.
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas.
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores de profecías y
habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas.
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
es antigua al corazón del hombre.

Los acumuladores de riquezas les temían 
lanzaban sus ejércitos contra ellos, 
pero los portadores de sueños todas las noches 
hacían el amor 
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas 
que no sólo portaban sueños sino que los 
multiplicaban y los hacían correr y hablar. 

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida 
como también había engendrado 
a los que inventaron la manera 
de apagar el sol. 

Los portadores de sueños sobrevivieron a los 
climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por 
generación espontánea. 
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias 
torrenciales tuvieron algo que ver con esto, 
la verdad es que como laboriosas hormiguitas 
estos especímenes no dejaban de soñar y de construir 
hermosos mundos, 
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se 
llamaban compañeros, 
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban 
en las muertes, 
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se 
ayudaban en el 
arte de querer y en la defensa de la felicidad. 

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento, 
de todas partes venían a impregnarse de su aliento,
de sus claras miradas, 
hacia todas partes salían los que habían conocido 
portando sueños, soñando con profecías nuevas 
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores 
y de que el mundo no tendría que terminar en la 
hecatombe. 
Por el contrario, los científicos diseñarían 
puentes, jardines, juguetes sorprendentes 
para hacer más gozosa la felicidad del hombre. 


Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas 
Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos 
Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra. 
Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas 
Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos 
Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra. 

Los portadores de sueños conocían su poder 
por eso no se extrañaban 
también sabían que la vida los había engendrado 
para protegerse de la muerte que anuncian las 
profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte. 
Por eso cultivaban jardines de sueños 
y los exportaban con grandes lazos de colores. 

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros 
vigilando los pasajes y los caminos 
buscando estos peligrosos cargamentos 
que nunca lograban atrapar 
porque el que no tiene ojos para soñar 
no ve los sueños ni de día, ni de noche. 

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de 
sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte; 
por doquier hay paquetes con grandes lazos 
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver, 
la semilla de estos sueños no se puede detectar 
porque va envuelta en rojos corazones 
en amplios vestidos de maternidad 
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres 
que los albergan. 

Dicen que la tierra después de parirlos 
desencadenó un cielo de arcoiris 
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles. 
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto 
sabemos que la vida los engendró 
para protegerse de la muerte que anuncian las 
profecías.









Gioconda Belli.

Es una gran alegría que en estos tiempos convulsos donde el gobierno nos da mas quebraderos de cabeza que nos quita, todavía queden portadores de sueños que nos traigan niños, para endulzarnos la vida !!

Sirva este poema de Gioconda Belli, como homenaje a los jóvenes que amo.

Buen día.

La vida va en serio

Y nos reíamos, nos reíamos con ganas, al principio.

Pero siempre es lo mismo. Sí, es como la historia amena

que nos cuentan con demasiada frecuencia,

la encontramos siempre amena, pero ya no reímos.

Samuel Beckett

Final de partida

Los hechos son claros, casi sencillos, rotundos.

Vivir es envejecer

y envejecer conlleva pérdidas y dolor.

No cabe otra posibilidad, no:

nuestra salud empeora

por muchos paliativos que empleemos.

Alguna vez, cuando éramos jóvenes,

creímos en la posibilidad de que todo fuera una broma;

por eso nos reíamos tanto al principio,

incluso entre carcajadas,

como quien aplaude una obra de ficción

en la que nosotros mismos fuéramos los personajes.

Pero la vida nada entiende de fantasías,

y mucho menos de bromas.

Que la vida va en serio

uno lo empieza a comprender más tarde,

cuando la verdad desagradable asoma

y cae en la cuenta de que envejecer y morir

es el único argumento de la obra

- como escribió Gil de Biedma -,

y que toda coincidencia con la realidad

es pura fatalidad.

Rodrigo Rubio de la Fuente

Así es la vida, día que se va no vuelve, así que vamos a aprovecharlo al máximo.

Feliz finde !!