Yo, mi, me, con..miga

martes, 31 de mayo de 2016

Semejanza



Cuando estás conmigo
soy
como la piel de un poema
escrito al amanecer
con todas las esperanzas
y todos los sueños.






Consuelo Tomás Fitzgerald 
Bocas del Toro, Panamá, 1957






Ya se sabe, lo bueno si breve.....
Estamos a martes, día propicio para casarse, embarcarse y todo aquello que queramos hacer y nos haga felices.
Vamos por el !!!!
Buen día.

domingo, 29 de mayo de 2016

Vieja amiga



Es ajena y extraña. Si la observas
no puedes evitar el sonreírte.
A nadie le interesan sus manías
—no digamos a ti que las conoces—.
A veces finges crédito a su historia
para no entristecerla.

Mas con todo
has aprendido a valorar su astucia:
si su encanto ya no es el de una joven
hay días que aún consigue seducirte.

Los años van haciéndola más vieja,
un poquitín ridícula y sin duda
irritante. —¿De qué modo tratarla?—
Debes tener paciencia, pues al cabo
qué hacer si no.


Se trata de tu vida.








Fernando Ortiz
 Vieja amiga, 1984









Vivir el presente, sin olvidar el pasado que nos ha aportado tanta experiencia, pero mirando hacia el futuro  con ilusión.
La vida es la mejor maestra.
Espero que hayais disfrutado del finde !!

viernes, 27 de mayo de 2016

La esposa de dios



En la ventana de una botica, completamente descalzo y temblando de frío, un niño de diez años se encontraba mirando los muchos zapatos que contenía la tienda.

Una señora que se encontraba allí, acercándosele, preguntó:

Mi pequeño amigo ¿qué estás haciendo con tanto interés en esa ventana?

El chaval contestó:

Le estoy pidiendo a Dios que me dé un par de zapatos.

Entonces la señora, tomándole de la mano, le condujo hacia adentro. Luego llamó al sirviente y ordenó que le trajera tres pares de calcetines para el niño, un recipiente con agua y una toalla. El empleado, muy obediente, cumplió con la petición de la mujer. Luego, ésta, conduciéndole al niño hacia la parte trasera de la tienda, le lavó los pies, los secó, le puso los calcetines y los nuevos zapatos que aquel estuvo observando tan detenidamente.

Posteriormente, saliendo de la tienda hacia la calle, puso en sus bolsillos unos caramelos y, acariciándole la cabeza del pequeño, comentó:

No hay duda de que mi pequeño amigo se siente cómodo, ¿verdad que sí?

El niño, mirándole fijamente mientras ella estaba a punto de darse la vuelta y regresar a la tienda, susurró:

¿Es usted la esposa de Dios?






De por ahí





Apuesto a que así se sintió aquella señora......no, rectifico, seguro que se sintió como " dios ".
Cuando un@ se comporta adecuadamente, esta es la mejor recompensa !!
Que tengais un finde bonito.

jueves, 26 de mayo de 2016

Aprendiendo a volar

Omar Ortiz, “Ángel” 2013




A los cincuenta me nacieron alas.
Dejaron de pesarme los senos
y los pensamientos que cargaba desde niña.

A las alas les enseñé a volar
desde mi mente que había volado siempre,
y comprobé desde el aire
que mientras yo anduve dormida tantos años
alguien trabajaba afanosamente
recogiendo plumas para hacer esas alas.

Tuve suerte de que cuando estuvieron hechas
me encontraron despierta en el reparto.






Begoña Abad





Nunca es tarde si la dicha llega !!
Buen día.

miércoles, 25 de mayo de 2016

Flor de lodo


En todos los montones de estiércol,
en todos los sumideros,
en todas las aguas estancadas,
en todos los depósitos de fango,
en todos los desechos,
en todos los despojos,
en todos los barrizales que hubo…,
en todos ellos brotó
una flor.

Algunas veces conseguí verla,
trasplantarla,
llevarla a mi casa,
tenerla conmigo,
disfrutar de sus pétalos, de su perfume…

Y si no la hallé, no fue su culpa,
sino culpa mía
por no verla:
por mi opacidad,
por mi ceguera,
por no esforzarme lo suficiente para encontrarla
a pesar de que ella estaba allí,
creciendo en lo alto.

Porque de todos los estercoleros,
de todos los légamos,
de todos los lodazales y
de todas las ciénagas del mundo surgió siempre
una flor. 







Saiz de Marco





Cierto, por mala que sea la cosa , siempre hay algo bueno que extraer, solo hay que saber verlo.
A veces nos parece que algo es tan malo que no lo vamos a poder superar, y resulta que si lo hacemos y cuando lo conseguimos, hemos salido reforzados del bache.
Que tengais un feliz día.

martes, 24 de mayo de 2016

La palabra



...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras
las que cantan, las que suben y bajan...
Me prosterno ante ellas... Las amo,
las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito...

Amo tanto las palabras... Las inesperadas...
Las que glotonamente se esperan,
se acechan, hasta que de pronto caen...
Vocablos amados...
Brillan como perlas de colores,
saltan como platinados peces,
son espuma, hilo, metal, rocío...
Persigo algunas palabras...
Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema...
Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo,
las limpio, las pelo, me preparo frente al plato,
las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas,
como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas...
Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo,
las trituro, las emperejilo, las liberto...
Las dejo como estalactitas en mi poema,
como pedacitos de madera bruñida, como carbón,
como restos de naufragio, regalos de la ola...
Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia
porque una palabra se trasladó de sitio,
o porque otra se sentó como una reinita
adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció.

Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos,
tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río,
de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces...

Son antiquísimas y recientísimas...
Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada...

Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos
de los conquistadores torvos...

Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras,
por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras,
frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos,
con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo...
Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus,
idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas...
Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra...

Pero a los bárbaros se les caían de la tierra de las barbas,
de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas
que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma.

Salimos perdiendo... Salimos ganando...
Se llevaron el oro y nos dejaron el oro...
Se lo llevaron todo y nos dejaron todo...

Nos dejaron las palabras.








Pablo Neruda 
Confieso que he vivido







Las palabras que tienen tanto poder....
Una simple palabra te puede hacer el ser mas dichoso, como te puede hundir en la miseria.
Mejor sería reflexionar antes de soltar una u otra, porque una vez lanzada ya no se puede recoger.
Buen día.

lunes, 23 de mayo de 2016

Solo está el viento.....



Sólo está el viento donde la rosa estaba,
fría la lluvia donde estaba la hierba,
y nubes como ovejas
trepan por los abruptos
y grises cielos donde la alondra estaba.

No está ya el oro donde tu pelo estaba,
no está el calor donde estaba tu mano,
sino vago, perdido
debajo del espino,
tu espectro está donde tu rostro estaba.

Triste el viento donde estaba tu voz,
lágrimas donde mi corazón estaba,
y ya siempre conmigo,
padre, siempre conmigo,
sólo el silencio donde estaba la esperanza.






Walter de la Mare






Cinco años ya, y aunque el dolor se ha mitigado con el tiempo, te echamos de menos cada día de nuestras vidas.

domingo, 22 de mayo de 2016

El domingo va tocando a su fin.....



No pidas una carga ligera, pide unas espaldas fuertes.




Rooselvet





Yo tengo unas espaldas fuertes y adoro este tipo de carga, así que.... que venga a mi !!
Espero que lo hayais pasado bien.

viernes, 20 de mayo de 2016

Parábola de este mismo lugar



El que camina y va
y el que regresa

El que está en un lugar
y el que ha venido

El que está inmóvil
y aquel que no ha tornado

El que sólo es el tiempo
de un espacio distinto

El que nunca es el tiempo
ni tampoco el lugar

El que es y no es
el que será y ha sido

El que era agua
y ahora es sólo aire

El que era tierra
y ahora es sólo agua

El que era aire
y ahora es sólo tierra

Informan la materia
de este mismo lugar
donde el que es ya era
y el que será ya ha sido
porque son la materia
de este mismo lugar....





Jaime Siles






....es que hay que recordar que el tiempo no es un material renovable. El que se va, se ha ido y nunca mas vuelve.
Que paseis un maravilloso fin de semana. Yo lo haré, porque estaré con parte de las personas mas queridas por mi !!
Buen día.

jueves, 19 de mayo de 2016

A la mar fuí por naranjas......



A la mar fui por naranjas, 
cosa que la mar no tiene
nadie se atrevió a explicarme 
si las olas van o vienen.


Ay, mi dulce amor, 
ese mar que ves tan bello
ay mi dulce amor,
ese mar es un traidor.





Canción popular asturiana.






Os deseo que paseis un feliz día de esta primavera florida que nos acompaña.

martes, 17 de mayo de 2016

La polución



Dijo el tío Rolando que esta ciudad se está poniendo imbancable de tanta polución que tiene. 
Yo no dije nada para no quedar como burra pero de toda la frase sólo entendí la palabra ciudad. Después fui al diccionario y busqué la palabra imbancable y no está. 

El domingo, cuando fui a visitar al abuelo le pregunté qué quería decir imbancable y él se río y me explicó con buenos modos que quería decir insoportable. Ahí sí comprendí el significado porque Graciela, o sea mi mami, me dice algunas veces, o más bien casi todos los días, por favor Beatriz por favor a veces te pones verdaderamente insoportable. 

Precisamente ese mismo domingo a la tarde me lo dijo, aunque esta vez repitió tres veces por favor por favor por favor Beatriz a veces te pones verdaderamente insoportable, y yo muy serena, habrás querido decir que estoy imbancable, y a ella le hizo gracia, aunque no demasiada pero me quitó la penitencia y eso fue muy importante. 

La otra palabra, polución, es bastante más difícil. Esa sí está en el diccionario. Dice, polución: efusión de semen. 

Qué será efusión y qué será semen. Busqué efusión y dice: derramamiento de un líquido. También me fijé en semen y dice: semilla, simiente, líquido que sirve para la reproducción. 
O sea que lo que dijo el tío Rolando quiere decir esto: esta ciudad se está poniendo insoportable de tanto derramamiento de semen. 
Tampoco entendí, así que la primera vez que me encontré con Rosita mi amiga, le dije mi grave problema y todo lo que decía el diccionario. Y ella: tengo la impresión de que semen es una palabra sensual, pero no sé qué quiere decir. 
Entonces me prometió que lo consultaría con su prima Sandra, porque es mayor y en su escuela dan clase de educación sensual. 

El jueves vino a verme muy misteriosa, yo la conozco bien cuando tiene un misterio se le arruga la nariz, y como en la casa estaba Graciela, esperó con muchísima paciencia que se fuera a la cocina a preparar las milanesas, para decirme, ya averigüé, semen es una cosa que tienen los hombres grandes, no los niños, y yo... entonces nosotras todavía no tenemos semen, y ella, no seas bruta, ni ahora ni nunca, semen sólo tienen los hombres cuando son viejos como mi padre o tu papi el que está preso, las niñas no tenemos semen ni siquiera cuando seamos abuelas, y yo... qué raro eh, y ella... Sandra dice que todos los niños y las niñas venimos del semen porque este liquido tiene bichitos que se llaman espermatozoides y Sandra estaba contenta porque en la clase había aprendido que espermatozoide se escribe con zeta. 


Cuando se fue Rosita yo me quedé pensando y me pareció que el tío Rolando quizá había querido decir que la ciudad estaba insoportable de tantos espermatozoides (con zeta) que tenía. 


Así que fui otra vez a lo del abuelo, porque él siempre me entiende y me ayuda aunque no exageradamente, y cuando le conté lo que había dicho tío Rolando y le pregunté si era cierto que la ciudad estaba poniéndose imbancable porque tenía muchos espermatozoides, al abuelo le vino una risa tan grande que casi se ahoga y tuve que traerle un vaso de agua y se puso bien colorado y a mí me dio miedo de que le diera un patatús y conmigo solita en una situación tan espantosa. 


Por suerte de a poco se fue calmando y cuando pudo hablar me dijo, entre tos y tos, que lo que tío Rolando había dicho se refería a la contaminación atmosférica. Yo me sentí más bruta todavía, pero enseguida él me explicó que la atmósfera era el aire, y como en esta ciudad hay muchas fábricas y automóviles todo ese humo ensucia el aire o sea la atmósfera y eso es la maldita polución y no el semen que dice el diccionario, y no tendríamos que respirarla pero como si no respiramos igualito nos morimos, no tenemos más remedio que respirar toda esa porquería. 


Yo le dije al abuelo que ahora sacaba la cuenta que mi papá tenía entonces una ventajita allá donde está preso porque en ese lugar no hay muchas fábricas y tampoco hay muchos automóviles porque los familiares de los presos políticos son pobres y no tienen automóviles. Y el abuelo dijo que sí, que yo tenía mucha razón, y que siempre había que encontrarle el lado bueno a las cosas. 

Entonces yo le di un beso muy grande y la barba me pinchó más que otras veces y me fui corriendo a buscar a Rosita y como en su casa estaba la mami de ella que se llama Asunción, igualito que la capital de Paraguay, esperamos las dos con mucha paciencia hasta que por fin se fue a regar las plantas y entonces yo muy misteriosa... vas a decirle de mi parte a tu prima Sandra que ella es mucho más burra que vos y que yo, porque ahora sí lo averigüé todo y nosotras no venimos del semen sino de la atmósfera.









Mario Benedetti






Ja, ja, ja, ja. No se que os parecerá a vostr@s, pero yo me he reido un montón leyendo este cuento del inefable Mario.
Que tengais un buen día.

lunes, 16 de mayo de 2016

Somos




Somos

como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azota desde el mar....

Hemos

perdido compañeros
paisajes y esperanzas
en duro batallar....

Vamos

a echar nuevas raíces
por campos y veredas,
para poder andar

tiempos
futuros y anhelados,
de manos contra manos
que es la fraternidad.


Somos

como la humilde adoba
que cubre contra el tiempo
la sombra del hogar...

Hemos

perdido nuestra historia
canciones y caminos
en duro batallar....

Vamos

a echar nuevas raíces
por campos y veredas,
para poder andar

Vamos

hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar

Somos

igual que nuestra tierra
suaves como la arcilla
duros del roquedal....

Hemos

atravesado el tiempo
dejando en los secanos
nuestra lucha total.

Vamos

a hacer con el futuro
un canto a la esperanza
y poder encontrar

tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.


Somos
como esos viejos árboles.....






José Antonio Labordeta





Asi somos- ni mas ni menos- los aragoneses.
A fuerza de ser golpeados por el cierzo, flexibles pero con hondas raices.
Buen día.

sábado, 14 de mayo de 2016

Yo solo quise



                              Mira mujer:                                  
Yo no busco tu piel
para dejarla huérfana.
No quiero atravesarte
con mi largo crepúsculo.
Yo no vine a robarle
los peces a tu océano.

Yo volvía del miedo
- solo, apátrida, tristísimo -
sin más saldo que el verso y la palabra,
sin paisaje,
con las manos heridas de fronteras.

Yo no quería
tropezar con un alba
perdida de imposibles,
no quería...

Yo sólo quise
creerme que era cierto este Horizonte
para no morir del todo.






C. Casala





Estamos de puente en el paraiso.....somos afortunados !!
Buen finde.

jueves, 12 de mayo de 2016

Radiografía




En la radiografía del paciente
se observan pliegues de soledad
formados por las pinzas de unas manos
que sin duda algún día fueron al encuentro de las suyas.

Por la parte del cuello,
laberinto de brillante maleza,
se percibe una mancha rosa
producida por el falaz incendio de una boca
que sin duda algún día fue al encuentro de la suya.

Cerca del pecho,
hontanar de horas estelares,
se transparenta el esqueleto doblado de una estrella fugaz
fósil respiración de otro pecho
que sin duda algún día descansó en el suyo.

Más abajo, en el vientre,
media luna de yerba, ladera de alta tensión,
hay un desprendimiento de sombras
reinos que nunca pudo amanecer
ese cuerpo que sin duda algún día fue en busca del suyo.

Y si llegamos al pie,
arco voltaico en el que salta la chispa de todo el ser,
éste presenta una difusa veladura blanca:
el alba de frío solo que, sin duda algún día,
tras la engañosa entrega, en su corazón rieló.

Saben lo que les digo:

Esta radiografía nunca debió hacerse.
El paciente está muerto.






Javier Lostalé






Pués a resucitar, que la primavera está para disfrutarla.....Vamos !!
Buen día.





Javier Lostalé

martes, 10 de mayo de 2016

Las manos



Dos especies de manos se enfrentan en la vida,
brotan del corazón, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.

La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.

Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.

Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uñas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relámpagos y gotas.

Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas.

Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.

Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.

Feroces y reunidas en un bando sangriento
avanzan al hundirse los cielos vespertinos
unas manos de hueso lívido y avariento,
paisaje de asesinos.

No han sonado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,
mudamente aletean, se ciernen, se propagan.
Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,
y blandas de ocio vagan.

Empuñan crucifijos y acaparan tesoros
que a nadie corresponden sino a quien los labora,
y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros
caudales de la aurora.

Orgullo de puñales, arma de bombardeos
con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:
ejecutoras pálidas de los negros deseos
que la avaricia empuña.

¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden
al agua y la deshonran, enrojecen y estragan?
Nadie lavará manos que en el puñal se encienden
y en el amor se apagan.

Las laboriosas manos de los trabajadores
caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.
Y las verán cortadas tantos explotadores
en sus mismas rodillas.






Miguel Hernández






Si resucitara Miguel Hernández y viera lo que abunda hoy en día se volvía a morir de nuevo.
Necesitamos manos....pero unas manos honradas que nos saquen del atolladero en el que estamos metidos.
Manos a las que no les importe trabajar y que no empleen sus esfuerzos en meter la mano en la caja y discurrir como saquear mejor España.
A ver si hay suerte  y esta vez elegimos bien.
Buen día.