No, aire,
no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen
ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
¡cuidado!,
llámame
cuando me necesites,
yo soy el poeta hijo
de pobres, padre, tío,
primo, hermano carnal
y concuñado
de los pobres, de todos,
de mi patria y las otras,
de los pobres que viven junto al río,
y de los que en la altura
de la vertical cordillera
pican piedra,
clavan tablas,
cosen ropa,
cortan leña,
muelen tierra,
y por eso
yo quiero que respiren.
Pablo Neruda
Mañana es el día "D". Nos iremos lejos a respirar otros aires.
Así que por unos días no apareceré por aquí, o lo haré menos de lo que quisiera.
Divertiros y hasta la vuelta.
Neruda era la pera limonera. Escribió poemas al hígado y a la alcachofa, entre otras cosas.
ResponderEliminarVaya, algo que no conocía. Gracias.
ResponderEliminarSi es capaz, tanto de escribir poemas a lo maravilloso del amor como a cosas tan prosaicas, no cabe lugar a dudas de que era un poeta con mayúsculas.
O la pera limonera como dices tu !!
Te agradezco la visita y el comentario.