Yo, mi, me, con..miga

viernes, 31 de enero de 2014

Horizonte,



Horizontes, siempre tan lejanos.....

Si tu das diez pasos
él se aleja diez pasos;
puedes necesitar toda una vida para llegar a alcanzarlo.

Pero.....porqué perseguimos horizontes ??
Por qué alcanzarlos no es lo mas importante ??

Lo que de verdad importa, es no de dejar nunca de avanzar.



De  un anuncio que no nombraré.



Seguiremos avanzando que es lo importante, aunque el premio al llegar a la meta no es nada apetecible.
Estamos de nuevo a viernes, disfrutad del finde.
Buen día. 


jueves, 30 de enero de 2014

Para leer en forma interrogativa.


Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa

Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amàs

Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caìda la fuga

Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazòn
habìa que tirarlos
habìa que llorarlos
habìa que inventarlos otra vez.





Julio Cortázar.



Ya van alargando los días y eso me agrada.
En lo mas crudo del invierno, cuando los días son tan cortos, no tengo tiempo de hacer todo lo que me encanta hacer y me hace feliz.
A lo que nos demos cuenta ,  estarán floreciendo los jardines de nuevo.

Buen día.

miércoles, 29 de enero de 2014

Enamorarse y no.



Cuando uno se enamora, las cuadrillas
del tiempo hacen escala en el olvido,
la desdicha se llena de milagros,
el miedo se convierte en osadía
y la muerte no sale de su cueva.

Enamorarse es un presagio gratis,
una ventana abierta al árbol nuevo,
una proeza de los sentimientos,
una bonanza casi insoportable
y un ejercicio contra el infortunio.


Por el contrario, desenamorarse
es ver el cuerpo como es y no
como la otra mirada lo inventaba,
es regresar más pobre al viejo enigma.




Mario Benedetti.




El maravilloso Benedetti nos revela el secreto de la felicidad : vivir permanentemente enamorado.
Y yo, obediente como soy, le hago caso.
Tengo tantas personas - grandes y chicas - a mi alrededor, que no me queda mas remedio.
Buen día.

martes, 28 de enero de 2014

La mariposa y las abejas.


De flor en flor iba la mariposa, luciendo sus mil colores, más linda que las mismas flores, más divina que un pétalo de rosa.

A cada paso, en sus revoloteos, encontraba a las abejas, atareadas siempre, siempre afanadas. Asimismo, como sabía dejarles el paso, saludándolas afablemente, las abejas le habían criado cariño, y de cuando en cuando se dignaban algunas de ellas conversar un rato con ella.

Así se enteró la mariposa de cómo las abejas edificaban su colmena, la proveían de todo lo necesario para el invierno, tenían sus depósitos llenos y hasta podían dedicarse  a un negocio lucrativo de intercambio de productos con otros insectos.

Se le ofrecieron mucho, poniendo sus casas a su disposición, prometiéndole mil cosas, rogándole que las ocupara, sin cumplimiento.

La mariposa, llena de imaginación, se figuró que con semejante ayuda, podría también ella poner negocio. No había trabajado, hasta entonces, en recoger la miel, sino para su consumo personal; pero, como las abejas, sabía juntarla, y lo mismo que ellas, podría muy bien hacer fortuna.

Sólo le faltaba un poco de cera para empezar y algunos otros materiales para formar la colmena.

Fue a ver a sus amigas las abejas, a pedirles la cera.

Una, desde el umbral de su casa, le contestó que, justamente en este momento, acababa de disponer de la poca que tenía guardada, y que de veras sentía mucho no poderla favorecer.

La segunda entreabrió la puerta, y le dijo que todavía no tenía cera disponible; y la tercera, por la ventana, le gritó que recién al día siguiente la iba a tener.

Otra, con mucha franqueza, le contestó que, realmente, tenía, pero que la iba a necesitar y no se la podía prestar.

Y la mariposa volvió a sus flores, convencida de que de los mismos que se ofrecen, muchos han tenido, muchos tendrán, muchos van a tener, muchísimos tienen y se lo guardan, y que, si los hay, bien pocos deben ser los que tienen y dan.



Fábula argentina.


Ya lo dice mi madre que " ofrecer, no es dar trigo ".
El que tiene se lo guarda, por si acaso, que corren malos tiempos.
Buen día.


lunes, 27 de enero de 2014

Yo soy la que os escribe......



Yo soy la que os escribe.

Mi luz es un antílope que pace 
entre las ruinas del misterio.
El espino que sangra,
el surco desde dentro 
    que nunca cicatriza.
El manantial sonoro 
que se expande en el sueño.

Yo soy la que os escribe.

La lámpara que arde.
La boca movediza que os senda con su luz,
que os conduce a la sombra, 
    que os aguarda y os hunde
en la profundidad de la caverna.
La luz que os encamina en su ceguera,
la lámpara que os salva.
La claridad que os funda,
la pared que os desnuda,
os alimenta,
os finge y os codicia
y sin embargo,
miente.

La lámpara de arena.




Rosana Acquaroni
              De "Lámparas de arena" 2000




Ya, desde (casi ) la normalidad, voy a procurar mantener viva esta página con la que tanto disfruto. Os doy las gracias a los que la visitais.
Empezad la semana  con buen pie y ser felices.

sábado, 25 de enero de 2014

Si soy rara....



Si soy rara por intentar sembrar en el camino semillas de alegría.
Si soy rara por sonreírle a la vida aunque me lo ponga difícil.
Si lo soy por creer que el mundo es un ser vivo que tiene derecho a recibir,
no sólo a dar.
Si lo soy por prestar oídos al pulso de la naturaleza
en lugar de a los engañosos cantos de sirena de la sociedad.
Si defiendo que la ayuda no se compra ni se vende,
sino que se presta.
Si me emociona el retorno,
cada año,
de una golondrina al nido que la vio nacer.
Si me indigna ver a una mujer con las manos ajadas de trabajo mal recompensado.
Si me duele el niño de mirada marchita
que se cruza en mi camino.
Si soy rara por pensar que a la humanidad le queda una esperanza
mientras haya una sola persona que lo crea.
Si consiguen embelesarme el sonido de una nota,
el arrullo de un mar en calma.
Si no escucho las palabras
porque me pierdo en la voz que las pronuncia.
Si soy rara por despertar,
a media noche,
con la urgencia de un verso prendido en mi boca.
Si soy rara por creer que el corazón me da la libertad y la razón me la quita.
Si soy rara por vestirme de payaso para robar una sonrisa amiga.
Si lo soy por mirarme en unos ojos con la esperanza de verme reflejada en ellos,
entonces, SI.

Entonces confieso que soy rara,
y mientras quede en mi cuerpo un soplo de vida
lucharé por seguir siéndolo y por dejar constancia de ello.



Ester Vallbona



Y si el mundo estuviera llenos de "raros".........??
La esperanza es lo último que se pierde.
Feliz finde. 



jueves, 23 de enero de 2014

Rutas.



Si dos meses atrás hubo que tomar la salida 5,
pero entonces no iba por el carril adecuado para girar
de modo que los coches de al lado lo impedían,
o sea, que se esfumó la posibilidad de hacerlo,
era fácil confundirse en tantos cruces, rotondas,
señales que avisaban cuando ya no había tiempo
y, aun con la máxima atención, uno se despistaba
y en los tres años siguientes no había cambio de sentido
y la salida 6 alejaba más que acercaba
pues conducía, sinuosa, al punto de partida
y, aunque había un atajo, no venía en el mapa
y estaba cortada por obras la carretera de la izquierda
y el desvío de la derecha era como un bucle
cuyo trazado en curva llevaba a otros sitios y
alargaba el trayecto en mil kilómetros

¿quién podrá entonces decir que circuló cabalmente,
que correctamente anduvo,
que se dirigió recto hacia delante,
que avanzó siempre en la buena dirección,
que marchó idóneamente por la vida?



Saiz de Marco



Tantas vueltas como da la vida, y seguimos un camino u otro con la mejor intención,  sin tener la certeza de que sea el adecuado.....pero siempre con la esperanza de llegar a la meta  sin demasiados tropiezos  y felices.
Buena noche.

domingo, 19 de enero de 2014

Cien bufandas verdes.



En la década del treinta del siglo XX existía una anciana que desde niña ejercía el oficio de tejedora, creo que de sus ochenta años de vida, 70 años los pasó tejiendo su prenda favorita “bufandas “.
Azucena, así se llamaba la anciana de interminables arrugas que cruzaban su rostro, arrugas paradójicamente tejidas por las manos del tiempo.
La abuela estaba cansada de vivir, las causas, su esposo y fiel compañero había fallecido hacía dos años.
Sin hijos, ni parientes, solo tenía la esperanza de un final sin sufrimientos y así reencontrarse con su amado esposo.
Situándonos  en su época y a través de los ojos del tiempo, vemos a la vieja Azucena tejiendo sin descanso, su décima bufanda.

Un extraño cliente de mirada penetrante, larga cabellera y abundante barba le ha encargado cien de ellas de color verde y con suma urgencia.
Mientras teje, como de costumbre sus 10 horas diarias, intenta descifrar porque ese enigmático caballero le ha encargado tantas bufandas de color verde.

Su imaginación vuela en cada punto que hilvanan sus agujas, preguntándose
¿Quién es ese ser que la ha contratado?
Intuye que no es de este mundo.

 Las madejas verdes que alfombran el piso del cuarto van desgastando su circunferencia, ella teje intrigada.
No está sola, la radio, su compañera desde que se inventó, emite esa música clásica que tanto le agrada, se mece a su compás.
Mientras teje, parece dibujar sin reparar, una danza lúgubre que la va envolviendo.

Cien bufandas verdes, cuentan que el verde es esperanza.
Para Azucena es un sudario que la rodea en cada una que compone.

Cuando llega a las cien, las agujas se deslizan de sus manos, hasta reposar sobre el suelo.
Azucena serenamente dormita sobre su asiento, el hombre de larga cabellera y abundante barba toma su mano  y ella despierta.
Juntos recorren un trayecto luminoso perdiéndose en el resplandor que irradia el pasaje.




hfmotero



Ojalá llegado el día, sea tan dulce como en este cuento......
Y que antes de terminar nuestras 100 bufandas hayamos visto cumplidos todos nuestros sueños.
Disfrutad lo que queda del domingo.

viernes, 17 de enero de 2014

Juan Gelman : último poema.



Verdad es.

 Cada día me acerco más a mi esqueleto.
Se está asomando con razón.

Lo metí en buenas y en feas sin preguntarle nada,
él siempre preguntándome, sin ver
cómo era la dicha o la desdicha,
sin quejarse, sin
distancias efímeras de mí.

Ahora que otea casi
el aire alrededor,
qué pensará la clavícula rota,
joya espléndida, rodillas
que arrastré sobre piedras
entre perdones falsos, etcétera.

Esqueleto saqueado, pronto
no estorbará tu vista ninguna veleidad.

Aguantarás el universo desnudo.



Juan Gelman
La Condesa DF
28 de octubre de 2013



Juan Gelman le entregó en México a Joaquín Sabina en secreto, como afirma el cantante y poeta, este poema último sobre los últimos tiempos de su vida, sobre la que se avecinaba. Es un inédito testamento conmovedor en el que no falta el hondo humor, cabal, del poeta que acaba de morir. Se lo dedicó a Sabina, escrito a mano.

Mi admiración y respeto a la obra y persona de Juan Gelman, luchador comprometido hasta el final de sus dias. DEP

Alonso de Molina



Antesdeayer 15 de enero, Juan Gelman  volvió a la tierra, poco a poco nos vamos quedando huérfanos de grandes poetas. Descanse en paz.
Buen día.

jueves, 16 de enero de 2014

La mujer que quería ser.



Me estoy convirtiendo en la mujer que quería ser,
con gris en mis sienes
cuerpo blando, contenta,
rota por la vida
con una risa que conoció la amargura
pero a pesar de todo, pudo superarla
ella se sabe sobreviviente
y lo que viene
lo podrá sobrellevar.

Me estoy convirtiendo en una canasta 
profunda, gastada.

Me estoy convirtiendo en la mujer que tanto quería ser,
la que ama maternalmente
con brazos fuertes y suaves
la hija que creció
la que se ruboriza con las sorpresas
me estoy convirtiendo en lunas llenas y 
amaneceres.

Encuentro,
a la mujer que quería ser
quien se sabe capaz de comprender un todo, 
quien se sabe autosuficiente
quien sabe dónde va
y viaja con pasión,
que recuerda que es preciosa
y no incompleta.
que se sabe suficiente,
suficiente para compartir.




Jayne Relafort Brown



Que maravilla convertirse en lunas llenas y amaneceres......Quien pudiera !!
Buena noche.

miércoles, 15 de enero de 2014

Riendas.


Toma en sus manos las riendas
inicia su viaje nuevo
distintos caminos , otros paisajes
nuevos personajes en el libro de su vida.

Las dos manos juntas
sin sombras , mirando al frente,
con fuerza al camino.

Sus pasos... lentos primero
cogiendo el compás después...

bebiendo la vida,
y los tiempos,
y los vientos,
las risas y los silencios.


Desconozco el autor.



Después de un largo paréntesis ( aunque a mi se me ha hecho corto ) vuelvo a retomar mi vida anterior.
Todavía me falta poner en orden muchas cosas, pero espero volver a la rutina ( que es lo que me gusta )  lo antes posible.
Y a mi horario habitual.
De momento, aquí seguiré a deshoras.
Buena noche.

martes, 14 de enero de 2014

Los caminos del viento.



Querido Stig:

Ojalá seamos dignos de tu desesperada esperanza.
Ojalá podamos tener el coraje de estar solos y la valentía de arriesgarnos a estar juntos, porque de nada sirve un diente fuera de la boca, ni un dedo fuera de la mano.
Ojalá podamos ser desobedientes, cada vez que recibimos órdenes que humillan nuestra conciencia o violan nuestro sentido común.
Ojalá podamos merecer que nos llamen locos, como han sido llamadas locas las Madres de Plaza de Mayo, por cometer la locura de negarnos a olvidar en los tiempos de la amnesia obligatoria.
Ojalá podamos ser tan porfiados para seguir creyendo, contra toda evidencia, que la condición humana vale la pena, porque hemos sido mal hechos, pero no estamos terminados.
Ojalá podamos ser capaces de seguir caminando los caminos del viento, a pesar de las caídas y las traiciones y las derrotas, porque la historia continúa, más allá de nosotros, y cuando ella dice adiós, está diciendo: hasta luego.
Ojalá podamos mantener viva la certeza de que es posible ser compatriota y contemporáneo de todo aquel que viva animado por la voluntad de justicia y la voluntad de belleza, nazca donde nazca y viva cuando viva, porque no tienen fronteras los mapas del alma ni del tiempo.




Eduardo Galeano.
Palabras de agradecimiento, al recibir el premio Stig Dagerman, en Suecia, el 12 de septiembre, 2010.



Sigamos transitando los caminos del viento , con él a favor o en contra, vale la pena.
Buena noche.


lunes, 13 de enero de 2014

Después de la fiesta.



Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.




Julio Cortázar
De "Salvo el crepúsculo" 2004  



Que durmais bien  y tengais bonitos sueños.
Bona nit.

domingo, 12 de enero de 2014

Cada uno.




Cada uno construye su casa como quiere.
La pone sobre el aire,
la siembra en la cintura de la luna
o encima de las olas. 

Cada uno 
la pinta de manera diferente,
la baña con el cielo
y el oro verdidulce de la tarde.
La llena de jilgueros,
de música y hortensias.
Encima del verano la edifica.
Le pone una ventana al horizonte,
una terraza al mar
y un pájaro de bronce en el tejado. 

Cada uno 
la salva de la furia del invierno,
le pone verjas altas,
faroles importados de Neptuno,
estufas de Chicago
y espejos fabricados en Arabia.

Cada uno la mide y la corrige.
En forma vertical la va agrandando.
Le pone un timbre eléctrico
y un número de plata. 

La cuida del mendigo que la ensucia,
del niño que le roba una gardenia,
del pobre que la mira. 

Cada uno acomoda su casa a su manera,
presume y aparenta,
construye su existencia tontamente
con trapos, pergaminos y billetes,
con vigas antisísmicas
coñac y pararrayos. 

Qué lástima pero ninguno 
construye a su medida su refugio
con sólo la verdad de cada día
y el sol bien compartido.
Qué lástima que nadie se haga casas
a prueba de mentiras, olvido y desamor. 

Yo quiero hacer mi casa a mi manera
sin puertas ni cortinas.

La quiero dulce y tibia
en medio del camino de tus brazos.




Violeta Luna.




Hay quien las llena de cosas muy bonitas y muy caras, y sin embargo carecen  de lo importante.
Solo es necesario un hogar que invite a reunirse cada día, que resulte acogedor a propios y extraños.
Ese es mi orgullo : mi casa rebosa  vida.
Buena noche.

sábado, 11 de enero de 2014

Para no vivir en vano......



Si logro impedir que un corazón se rompa,
no habré vivido en vano.

Si consigo aliviar el sufrimiento de una vida
o calmar un dolor
o ayudar a un petirrojo exánime
a volver a su nido,
no habré vivido en vano.



Emily Dickinson




Un día no vivido a tope es un día tirado a la basura.
Vosotr@s mismos.
Buena noche.

jueves, 9 de enero de 2014

La velocidad del sonido.



Si te asomas a la ventana y gritas un hola, ese hola viaja por el aire a 340 metros por segundo y llega a Nueva York antes que un Jumbo. 
La particularidad del Concorde es que iba a mayor velocidad que el sonido. Volaba más deprisa que el hola, sólo que con 100 personas dentro. Y cuando el avión rompía la barrera del sonido, se oía en la cabina de pasajeros un portazo, como si el avión hubiera entrado en otra dimensión. Y así era. 
Ir más deprisa que las palabras tiene su mérito. 
Además, si partías de París a las diez, llegabas a Nueva York a las siete o las ocho del mismo día, es decir, dos o tres horas antes de haber salido. Esto es lo más parecido a una experiencia extracorpórea. Poca gente tiene en vida una oportunidad semejante de permanecer fuera de sí mismo. 
El otro día se cayó un Concorde y todos nos quedamos perplejos, como si se nos hubiera caído la cometa de colores de la infancia. O como si hubera caído a nuestros pies un hola lanzado a la velocidad del sonido. 
Lo cierto es que es cada día se caen infinidad de holas y de adioses, pero no salen en el telediario porque no los vemos estrellarse contra el suelo. En la dimensión del sonido también hay, pues, problemas mecánicos, aunque no se nos hubiera caído ningún Concorde hasta el momento. Llegar a Nueva York antes de haber salido de París tiene sus ventajas, pero tiene también sus riesgos. Hasta ahora sólo le habíamos visto las ventajas.
Uno se pregunta por qué, si el sonido viaja a la velocidad del sonido, como es lógico, la gente no se entiende mejor. 
A veces, pides algo a la persona que tienes al lado y no te lo da sino muchos años más tarde, cuando los viajeros del Concorde han ido y venido mil veces de París a Nueva York y vuelta. 
Es más fácil que te traigan un frasco de melatonina de Nueva York que una caja de aspirinas del cuarto de baño. Las aspirinas tienes que ir a buscarlas tú y a veces te da un infarto en el pasillo. Al Concorde le dio un infarto en el pasillo aéreo, pero fue una excepción. 
Se caen más las palabras que los aviones, sobre todo cuando las palabras transportan juramentos o promesas de amor.




Juan José Millás
Valencia, 1946




Mira, no me había parado a pensarlo pero es la pura verdad.
Las palabras se caen a miles cada día, lo que no ocurre- afortunadamente - con el Concorde, mas que nada porque ya no vuela el pobre !!!
Buena noche.






martes, 7 de enero de 2014

Curriculum Vitae.



Digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra

fué tu única
y desleal competidora.



Blanca Varela.



Es evidente que no se puede ganar siempre.
Hay quien cree que ha ganado y sin embargo lo perdido es muchísimo mas importante.
Quizá tan importante que jamás pueda superar la pérdida.
Es cuestión de prioridades, allá cada uno con sus miserias.
Bona nit.

domingo, 5 de enero de 2014

Las abarcas desiertas.



Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.


Y encontraba los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.


Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.


Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.


Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.


Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.


Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.


Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.


Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.


Por el cinco de enero
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.


Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.



Miguel Hernández.




Que tristeza de poema !!
En una noche como esta, ningún niño debiera de amanecer sin su juguete.
Admiro a toda esta gente que es capaz de trabajar durante toda la noche para llevar su regalo a los niños mas necesitados.
Hay que reconocer que sigue habiendo gente admirable.
Gracias a todos ellos.