Palabras.

 

Son palabras ya ajenas
recogidas por otro aire,
y en no sé qué otro ámbito,
pero sobre este libro que ahora ojeo,
tarde, y en la noche,
es como si vivieran. Quizá vivan aún.
 

¿Cómo  será ahora quien las vertía
sobre papel que ya no reconozco?

 

Se acercan por los años aunque se fueran aviejando
desde que gotearan de una pluma,
y su brillo, apagado y lejano,
 sabe a hoja amarilla.

 

¿Quién eres? ¿Cómo fuiste?
¿Qué frío establecía la distancia
 entre palabra y corazón?

 

Y, sobre todo, me pregunto,
qué tinta, qué papel nunca escrito,
quemado por la espera, como toda esperanza,
fue a parar al rincón de los desechos
con aquella pureza, con tantos ideales.

 

 

Julia Uceda

 

 

 

A veces, leyendo antiguos escritos, también a mi me surgen estas preguntas.

Supongo que a todos nos pasa lo mismo.

Que tengáis un buen día.