El niño al que se le murió el amigo ......

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:

-El amigo se murió.

-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.

El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas.

«Él volverá», pensó.

Porque no podía ser que allí estuviesen las canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el amigo no viniese a buscarlos. 
Vino la noche, con una estrella muy grande, y el niño no quería entrar a cenar.

-Entra, niño, que llega el frío -dijo la madre.

Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo, con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. 
Al llegar a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de polvo el traje y los zapatos. 
Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed, estiró los brazos y pensó: 
«Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj que no anda, no sirve para nada». 
Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con mucha hambre. 
La madre le abrió la puerta, y dijo: 

«Cuánto ha crecido este niño, dios mío, cuánto ha crecido». 

Y le compró un traje de hombre, porque el que llevaba le venía muy corto.


Ana María Matute.


Como decía Anna en un comentario, ser niño no es nada fácil - adulto tampoco - y al principio, perder al amigo le dolió, seguramente se sentiría solo y desvalido, pero luego le sirvió para crecer. 
Es inherente a la condición humana, vamos  aprendiendo a fuerza de pérdidas y desengaños, y eso es lo que nos hace fuertes e independientes. Yo, que toda mi vida he sido muy positiva, siempre digo que no hay mal que por bien no venga.
Cada vuelta de tuerca nos hace crecer un poco mas. Que me lo digan a mi, que ya estoy fuera de talla !! je, je, je, je.
Aunque también disfruto a tope con todo lo que tengo a mi alrededor, verdad que si Asun ???
Que tengais un fin de semana memorable.

Si yo fuera.......

Dicho y hecho. Antonio Cantabrana.

Si fuera pintor

haría de la vida

el cuadro más hermoso;

con trazos que recojan

voz y sentimiento,

diáfana música,

en color azul pastel,

rojos intensos,

matices diversos.

Si fuera escultor

tallaría tu rostro

en piedra oscura

y moldearía el alma

ingenua de un niño.

Si fuese escritor

buscaría hallar un rosario

de palabras

para hacer una nueva historia

intensa, vívida

de cerros, perros, mares

y personas de carcajada abierta.

Y si músico cerraría los ojos

para escuchar el murmullo

que sale de los árboles

o baja por los barrancos

y cómo el viejo viento

danza con las hojas.

Si yo fuera tu amor,

pondría miel de abeja en tus manos

colocaría una rosa en tus cabellos,

fumaría un cigarro y te echaría

volutas de humo para disiparte

cuando me enojes.

Si fuera una guitarra

dejaría que arrancaras

de mis cuerdas música celestial,

de tardes efímeras,

de café con tiramusú

y que musicalizaras tu vida

y los poemas de todas las mujeres,

los niños, los ancianos,

los amorosos que callan

el silencio más triste de la vida.

Si fuera un cuchillo

cortaría las amarras

de los barcos

y dejaría que se fuesen despacito

por la vida del mar,

entre el oleaje,

secundados por golondrinas y pelícanos.

Y, si por un día fuera,

tan solo fuera, el arquitecto

del universo, cambiaría

las reglas del juego:

mataría el hambre,

decomisaría las armas,

y apaciguaría tanto dolor

que recorre el mundo.

Pero mundano como soy,

me conformo, dios, con ser lo que soy.

Un hombre con jardín de amores,

pasiones y dolores.

Por bondad suprema, si yo fuera

tan sólo un día el dador,

el hacedor de la palabra,

el eco de los ríos,

las piedras de la montaña,

tallaría un nuevo panorama.

Por eso, si yo fuera pintor

trazaría una nueva ruta a la vida,

sin espinas, sin sufrimientos,

sin destrozos, sin lamentos.

Tan solo si yo fuera,

aunque sea un día,

daría lo que fuera

para pintar de nuevo el universo.

José Luis Castillejos.

Pués como no podemos ser nada de eso, vamos a conformarnos con lo que somos y a disfrutar.

No hay nada peor que querer ser lo que no se puede ser.

Después de una noche de aguacero, ha amanecido un día radiante, ya lo dice el refrán: Siempre que llueve escampa.

Buen día.

Tierra de luna.

Ved un campo de jaras, nieve siempre reciente.

Sentid la soledad de las viejas encinas.

Empapaos de un cielo añil hasta la aurora.

Contemplad las estrellas como oro olvidado.

Y sentid los colores de esta tierra de luna.

Así sabréis, con sólo una mirada

que esta gente

pertenece a la raza de los enamorados.

Pablo Guerrero.

Se nota que es primavera.

Las jaras inundan los campos extremeños regalando belleza a ojos nuevos.

Pasad un buen día.

Hombre naciente.

Prepárame una cuna de madera inocente y pon bandera blanca sobre su cabecera.

Yo voy a nacer y desde ti, mi madre,
pido la Paz y pido la palabra:

Pido una tierra sin metralla, enjuta de llanto y de sangre, limpia de cenizas, libre de escombros, saneada tierra para sembrar a pulso la simiente que tengo entre los dedos apretada.

 Pido la Paz y pido la palabra:

Pido un aire sosegado, un cielo dulce, un mar alegre, un mapa sin fronteras;
una argamasa de sudor caliente sobre las cicatrices y fisuras.

Pido la paz y pido a mis hermanos:

Los hijos de mujeres por todo el mundo que escuchen esta voz y se apresuren.
Que se levanten al rayar el día y vayan al más próximo arroyuelo, laven allí sus manos y su boca, se quiten los gusanos de las uñas, saquen su corazón que le de el aire, expurguen sus cabellos de serpientes y apaguen la codicia de sus ojos.

Después...

Después que vengan a nacer conmigo, haremos entre todos cuenta nueva.

¡Quiero Vivir!
Lo exijo por derecho.

Pido la Paz y entrego la Esperanza.


Poema de Ángela Figueroa, en memoria de las víctimas del 11 de marzo en Madrid, poema que hoy hago mío, porque esto es lo que quiero para mi, para mis hijos, para los hijos de mis hijos y para toda la humanidad.
Que tengais un buen día.

Pártete.

Antes de pulverizarte en la atmósfera,

pártete

corazón

como una almendra,

y haz que salgan los pájaros cautivos

-pájaros de las plumas de colores,

pájaros con las alas aquietadas -

esos reclusos que llevabas dentro 

y que al salir de ti,

corazón-cárcel,

descubrirán por fin lo que es

volar.

Saiz de Marco.

Empezamos semana.

Acaba una semana movidita de lo mas agradable y volvemos a empezar los preparativos para volar de nuevo.

Buen día.

Aviso.

La isla prodigiosa surgió en el horizonte como una crátera colmada de lirios y de rosas.
Hacia el mediodía comencé a escuchar las notas inquietantes de aquel canto mágico.
Había desoído los prudentes consejos de la diosa y deseaba con toda mi alma descender allí. 
No sellé con panal los laberintos de mis orejas ni dejé que mis esforzados compañeros me amarraran al mástil.
Hice virar hacia la isla y pronto pude distinguir sus voces con toda claridad. 
No decían nada; solamente cantaban. Sus cuerpos relucientes se nos mostraban como una presa magnífica.
Entonces decidí saltar sobre la borda y nadar hasta la playa.
Y yo, oh dioses, que he bajado a las cavernas del Hades y que he cruzado el campo de asfodelos dos veces, me vi deparado a este destino de un viaje lleno de peligros.
Cuando desperté en brazos de aquellos seres que el deseo había hecho aparecer tantas veces de este lado de mis párpados durante las largas vigías del asedio, era presa del más agudo espanto. 
Lancé un grito afilado como una jabalina.
Oh dioses, yo que iba dispuesto a naufragar en un jardín de delicias, cambié libertad y patria por el prestigio de la isla infame y legendaria.

Sabedlo, navegantes: el canto de las sirenas es estúpido y monótono, su conversación aburrida e incesante; sus cuerpos están cubiertos de escamas, erizados de algas y sargazo. 
Su carne huele a pescado.

Salvador Elizondo.

Cuidado pués, que las " sirenas " y "sirenos " abundan por doquier.

No dejarse engañar por su canto , que te puedes llevar, como mínimo, una gran decepción.

Ayer fué un día precioso, rodeada de personas entrañables y muy queridas, y hoy, un viernes soleado y radiante, aún lo será mas, pués vienen mis niños, a los que estoy deseando abrazar y mimar.

Que tengais un fin de semana feliz.

Y sentía tu Alma.

Y sentía tu alma pulcra y triste

como sientes la luna que se desliza calladamente

detrás de los visillos corridos.

Y sentía tu alma pobre y encogida,

como un mendigo, con la mano tendida delante de la puerta,

sin atreverse a llamar y entrar.

Y sentía tu alma frágil y humilde

como una lágrima vacilando en el borde de los párpados.

Y sentía tu alma ceñida y húmeda por el dolor

como un pañuelo en la mano en el que gotean lágrimas. 

Y hoy, cuando mi alma quiere perderse en la noche,

solamente tu recuerdo lo detiene

con invisibles dedos de fantasma.

Tristan Tzara

.....Aunque sé que, como el destello del sol en medio de la oscuridad......

siempre te sentiré, aunque ya no estés aquí..... 

Como árboles.

Quién hubiera dicho

que estos poemas de otros

iban a ser míos

después de todo hay hombres que no fuí

y sin embargo quise ser

si no por una vida al menos por un rato

o por un parpadeo

en cambio hay hombres que fuí

y ya no soy ni puedo ser

y esto no siempre es un avance

a veces es una tristeza

hay deseos profundos y nonatos

que prolongué como coordenadas

hay fantasías que me prometí

y desgraciadamente no he cumplido

y otras que me cumplí sin prometérmelas

hay rostros de verdad

que alumbraron mis fábulas

rostros que no ví más pero siguieron

vigilándome desde

la letra en que los puse

hay fantasmas de carne otros de hueso

también hay los de lumbre y corazón

o sea cuerpos en pena almas en júbilo

que ví o toqué o simplemente puse

a secar

a vivir

a gozar

a morirse

pero además está lo que advertí de lejos

yo también escuché una paloma

que era de otros diluvios

yo también destrocé un paraíso

que era de otras infancias

yo también gemí un sueño

que era de otros amores

así pués

desde este misterioso confín de la existencia

los otros me ampararon como árboles

con nidos o sin nidos

poco importa

no me dieron envidia sino frutos

esos otros están aquí

sus poemas

son mentiras de a puño

son verdades piadosas

están aquí

rodeándome

juzgándome

con las pobres palabras que les dí

hombres que miran tierra y cielo

a través de la niebla

o sin sus anteojos

también a mí me miran

con la pobre mirada que les dí

son otros que están fuera de mi reino

claro

pero además

estoy en ellos

a veces tienen lo que nunca tuve

a veces aman lo que quise amar

a veces odian lo que estoy odiando

de pronto me parecen lejanos

tan remotos

que me dan vértigo y melancolía

y los veo minados por un duelo sin llanto

y otras veces en cambio

los presiento tan cerca

que miro por sus ojos

y toco por sus manos

y cuando odian me alegro de su rencor

y cuando aman me arrimo a su alegría

quién hubiera dicho

que estos poemas míos

iban a ser

de otros.

Mario Benedetti.

Yo creo que los poemas son Patrimonio de la Humanidad.

Quien, a veces, no se ha sentido identificado con uno, o con muchos ??

La poesía es como los plátanos " uno al día, por lo menos ".

Que lo tengais lindo.

La última flor.

La duodécima guerra mundial, como todo el mundo sabe, trajo el hundimiento de la civilización.
Pueblos, ciudades y capitales desaparecieron de la faz de la tierra.
Hombres, mujeres y niños quedaron situados debajo de las especies más ínfimas.
Libros, pinturas y música desaparecieron, y las personas sólo sabían sentarse, inactivos, en círculos.
Pasaron años y más años. Los chicos y las chicas crecieron mirándose estúpidamente extrañados: el amor había huido de la tierra.
Un día, una chica que no había visto nunca una flor, se encontró con la última flor que nacía en este mundo. Y corrió a decir a las gentes que se moría la última flor. Sólo un chico le hizo caso, un chico al que encontró por casualidad.
El chico y la chica se encargaron, los dos, de cuidar la flor. Y la flor comenzó a revivir. Un día una abeja vino a visitar a la flor. Después vino un colibrí.
Pronto fueron dos flores; después cuatro… y después muchas, muchas. Los bosques y selvas reverdecieron.
Y la chica comenzó a preocuparse de su figura y el chico descubrió que le gustaba acariciarla. El amor había vuelto al mundo.
Sus hijos fueron creciendo sanos y fuertes y aprendieron a reír y a correr.
Poniendo piedra sobre piedra, el chico descubrió que podrían hacer un refugio.
Muy deprisa toda la gente se puso a hacer casas. Pueblos, ciudades y capitales surgieron en la tierra.
De nuevo los cantos volvieron a extenderse por todo el mundo.
Se volvieron a ver trovadores y juglares, sastres y zapateros, pintores y poetas, soldados, lugartenientes y capitanes, generales, mariscales y libertadores.
La gente escogía vivir aquí o allí.
Pero entonces, los que vivían en los valles se lamentaban por no haber elegido las montañas. Y a los que habían escogido las montañas, les apenaba no vivir en los valles…
Invocando a Dios, los libertadores enardecían ese descontento. Y enseguida el mundo estuvo nuevamente en guerra.
Esta vez la destrucción fue tan completa que nada sobrevivió en el mundo.
 
Sólo quedó un hombre… una mujer… y una flor.


James Thurber


Direis que cuantos cuentos cuento.......y yo, siempre repito lo mismo : los cuentos me encantan - siempre te enseñan algo - y me gusta contarlos - que me los cuenten ya no tanto, prefiero leerlos -.
Cientos he contado en mi vida y espero seguir haciéndolo. Afortunadamente tengo a quien hacerlo.
Que suerte tener Personitas que siempre esperan a sus yayos y que reclaman cuentos cada día.
Disfrutad del día.

Tan callada.....

Te reprocho 

Felicidad 

que seas discreta

que camines en silencio

de puntillas

cabizbaja

como si tuvieras miedo

como si evitaras llamar la atención.

Y no es que no vengas,

que sí

sí que vienes

pero lo haces tan callada

tan de incógnito

como una espía o una agente infiltrada.

¿ Por qué no aprendes del dolor y la pena

que no reprimen sus gritos lastimeros

sus embestidas bramando a medianoche

sus sollozos con runrún de letanía ?

(Y en cambio tú un rumor tenue

un susurro)

¿ No te das cuenta

Felicidad

de que lo que anhelamos nosotros es mirarte

oírte venir anunciada por trompetas

por tambores

por pasacalles

por músicos

que no parasen de tocar todo el tiempo ?

¿ Es que no puedes tú también hacer ruido

vocear

¡ estoy aquí !

¡ me siento eufórica

radiante por alegrar gente a mi paso ! ?

¿ Es que no puedes gritarlo

proclamarlo

a los cuatro vientos cantar que has venido

siquiera sea para contrarrestar

el estruendo que llega de ahí enfrente ?


Saiz de Marco.



Se dice que "el bien no suele hacer ruido, y el ruido no suele hacer bien". También hay un refrán que afirma que "Lo bueno suena y lo malo truena".

¿Y por qué? Tal vez estemos programados para magnificar lo doloroso que nos pasa en la vida, y en cambio atenuar o silenciar las cosas positivas. Y claro, así el balance resulta siempre desequilibrado, descompensado a favor de lo negro. La cuestión es ¿qué podríamos hacer para ajustar ese balance (y esa balanza): para hacerlos más fiel a la realidad?

( Comentario de su autor )

Saiz de Marco siempre tan certero en sus poemas como en sus comentarios !!

Acaban de terminar unos días de solaz y diversión que bien han colmado nuestras expectativas.

Lo único negativo ( si puede llamarse así ) es que de cada hora, diluviaba 10', pero ya le teniamos cogida la marcha y mientras llovía estabamos a cubierto. Y los 50 minutos de sol radiante los aprovechábamos a tope.

.....Y reíamos.......reíamos por la suerte de estar allí, de estar juntos, de ver cosas preciosas, de correr cuando se ponía a llover........

Ahora, acabo de hablar con mi niño. Es la segunda Pascua ( Pascua de Pentecostés ) y no tiene colegio y ha aprovechado para llamarme y recordarme que en pocos días nos veremos y que luego se vendrá con nosotros para alegrarnos cada segundo del día.....Él está feliz, y yo superfeliz.

Es cierto, la Felicidad viene y yo no me reprimo de gritarlo a los cuatro vientos !!

Buen día.

Días de 1903.

No los hallé ya otra vez - tan luego perdidos - ...
los ojos poéticos, el pálido
rostro ... en el anochecer de la calle ...
No los hallé ya más - conquistados sólo por casualidad -,
que así con ligereza dejé;
y después con angustia anhelaba.
 

Los ojos poéticos, el pálido rostro,
los labios aquellos no los hallé más.


Constantino Cavafis.

Empieza un larguííísimo puente y amenaza lluvia, que rabia !!

Bueno, siempre que llueve para. De cualquier modo, sabremos sacarle partido.

Buen día.

El salvaje.

El día había sido intenso: asaltó el campamento enemigo, y a pesar de que el balazo en el hombro le ardía como una moneda candente, cumplió con éxito la misión que sus superiores le encomendaran. 
Aquella misma mañana fue condecorado por su valor.
A media tarde lanzó un conjuro a la vecina del quinto transformándola en un horrible gusarapo. 
Luego, ya atardeciendo, inventó el fuego en el zaguán, luchó con las panteras que duermen en la espesura del parque y ahuyentó peligrosas aves. 
Ya de regreso a casa, volvió a descubrir la familiar caricia del agua, y la sombra que inverna en el espejo le habló de la noche y de los seres que guardarían su sueño.

Oscurecía cuando el niño, agotado, se acurrucó bajo las mantas.





Juan Gracia Armendáriz.







Los niños y su desbordante fantasía que nunca se acaba. 
Tu terminas agotada, pero te sientes viva y querida y eso es lo mas enriquecedor del mundo.
Buen día.

Un buen poema........

.....debe tener la fuerza suficiente
para aguantar de todo:
 

Ediciones caseras,
malas traducciones,
errores de ortografía, erratas,
machetazos a caballo de espadas,
cartas de amor,
bibliotecas olvidadas,
programas de televisión,
películas de arte,
películas de las otras,
ironías de la vida,
correcciones de última hora,
internet,
manifiestos,
revoluciones,
malos gobiernos,
conversaciones de café,
confesiones de media noche,
días con sol, días nublados,
buenas críticas,
malas críticas,
cero críticas....
 

Un buen poema
debe ser lo suficientemente fuerte
como para soportar
interpretaciones abusivas,
cursos escolares, tesis,
musicalizaciones,
antologías,
presentaciones,
lecturas colectivas,
homenajes, plagios,
epígrafes, dedicatorias,
obras completas.....

Alberto Blanco.

México 1951

Si, todo eso y mas debe aguantar.....y me gustaría que los aquí pongo, fueran de esos.

Feliz domingo !!

Ser libre.

“Serás libre, no cuando tus días no tengan preocupaciones ni tus noches penas o necesidades, sino cuando todo ello aprisione tu vida y, sin embargo, tú logres sobrevolar, desnudo y sin ataduras.”
 

Khalil Gibran

Y yo lo soy, no cabe duda, pero a veces pesa. Vas dejando cosas en el camino que duelen.

Quizá eso sea lo que da valor a una vida , que lo que dejas atrás sea tan valioso que al hacerlo te duela el corazón.
Y no hablo de casas ni de cosas, que de esto hay en todos sitios.

Para mi Amiga Asun, porque ha sido una gran suerte encontrarla.

Buen finde.

Ahora.

Ahora es el momento de hacer lo que más quieres.
No esperes al lunes, ni esperes a mañana.
Que no aumente ante ti la caravana
de sueños pisoteados. Ya no esperes.

No reprimas por miedo o cobardía.
No postergues la vida con más muerte,
y no esperes nada de la suerte
que no hay más que tu tesón y tu energía.

Si tu sueño es hermoso, dale forma
como esculpe el arroyo la ribera;
como el viento que vive y se transforma.

Y para que todo resulte a tu manera,
redacta para ti mismo tu norma
y convierte tu otoño en primavera.

 

E. J. Malinowski

Estamos en una edad en la que nos está tocando ver enfermar y morir a familiares y amigos, y ......es que los años no pasan en balde.

Cada día que pasa, es un día menos. Conscientes de esto, acaso vamos a desperdiciar ni siquiera un minuto sin hacer lo que verdaderamente nos gusta ??

Sabeis qué, chicos ??

Que bastante nos maltrata el tiempo y esta panda de inútiles que nos gobierna, así que nosotros, vamos a querernos y a mimarnos un poquito.

A soltarse la melena tocan !!

Buen día.

Soledad soleada.

Camino las calles y me distraigo observando el novedoso colorido de las camisas, la primicia de los brazos desnudos, las primeras sandalias libertinas.
Las faldas suben y los pantalones se encogen; las terrazas ofrecen alegrías al aire libre. 
Los abrigos quedan castigados en un rincón perdido. Comienza a calentar el sol. Todo parece distinto: la estación invita a relajarse, pero en el fondo todo sigue igual. Los rostros contraídos llevan colgado su silencio irrompible y su rutina intocable. Sólo la primavera ha florecido en los grandes almacenes que alientan el consumo de las almas solitarias. Castigo y premio.
Leo en un diario que en Tokio regalan abrazos en las calles. Un grupo de voluntarios, tal vez tratando de frenar el alto índice de suicidios en un país que ha olvidado tocarse, se ofrece a regalar abrazos cálidos en un universo frío de distancias. 
El abrazo, un gesto tan sencillo, regala un sentimiento primigenio: sentirse protegido. 
Protegido que es igual a sentirse comprendido, amado y respetado.
No es una secta, ni pretenden vender ni comprar nada. Son jóvenes con ganas de cambiar un esquema que cada vez encierra más al ser humano. Quieren prevenir lo que viene: mientras en el Antártico se deshace el hielo, en los países desarrollados se congela el alma. 
Ojalá no caigamos en la peor de las desgracias: la soledad helada.
Llueva, nieve o ventee, habría que sacar el alma al sol para que se caliente.

 
Ángela Becerra.



Buen consejo. Lo sigo al pie de la letra.
Salgo cada día- mañana y tarde- a tomar el sol y el aire.
Derrocho besos siempre que puedo  y procuro rodearme de personas que quiero y que me hacen sentir bien..........así los malos tragos se pasan antes.
Al fin y al cabo, somos corazones tendidos al sol de este Mediterráneo tan nuestro.
Buen día.

Fué al alba......

Fué al alba,
perdona por la hora.
 

Tus párpados del sueño callaban
debajo de mi almohada
y al irrumpir la luz primera
se dibujó en el blanco
tu entrecejo fruncido
y tu voz murmuró unas palabras.
 

En el candil
dejaste un gesto de fatiga
y luego
tu mirada me llamó
desde las rosas.
 

Corrí a abrazarlas
y me senté a la mesa
y en el papel vacío
seguí los trazos
que tu mano deslizaba.
 

Desenredó del miedo
el oculto sentido,
del miedo a ya no ser, para ser con,
del miedo a no saber
si uno podrá abarcar esa divina mutación
de ser en uno, dos,
siendo arrancado
y arrancando así al otro de la muerte.
 

Y en la página
tomó vivo sentido
la palabra resurrección.

 

Clara Janés. 

"Kampa I - Antología personal" 1979

Se me pasan los días como a las brujas : volando.

Es buena señal.

Buen día.

Esponsales.

Quieres ser tu mi tierra
con sembrados, con viñas, con estanques,
con bosques, con arroyos y animales salvajes?
 

Las vacas traerán sus ubres llenas
y mugirán en nuestra puerta
adornada de acacias y de flores azules. 

Las comadrejas jugarán en el patio
con lechones y patos,
con polluelos de seda, sin dañarlos.
Cantarán uno a uno los granos de maíz
y espantarán las nubes de mosquitos.
 

Los altos arces frente a nuestra terraza
mientras el gallo canta moverán sus follajes.
Traeremos grandes cestas de flores
y con ramas de mimbre
entre ambos tejeremos nuestro nido.
 

Y con la lana en vellones
formaremos la cuna de los gatos.
 

¿Quieres ser mi jardín,
de esbeltas hierbas y de terciopelo?

Tudor Arghezi

 Rumanía, 1880-1967

( Versión de Pablo Neruda )

Hace un precioso día de primavera.

Disfrutadlo.