Semanas

Cuántos lunes y martes 

en el polvo, detrás, por los caminos. 

Serían diferentes entre sí, pero todos 

parecían el mismo. 

Busco las sillas, las ventanas, los lechos 

de la fiebre o el llanto, del diente dolorido, 

a esos lunes o martes, y ya todos 

están fuera de sitio. 

Forman montón de cosas, horas, 

piedras, palabras, lápices, destinos, 

pero fueron cruzando la puerta de hacia adentro 

con mucho frío. 

A veces los despierta una canción 

antigua, una esquina, un amigo, 

y me hace gracia de que todos entonces 

me parezcan domingos.

Julia Uceda

Gran verdad, en buena compañía, todos los días parecen domingos !!!

Buen día.