Oda al aire.

No, aire,
no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen
ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
¡cuidado!,
llámame
cuando me necesites,
yo soy el poeta hijo
de pobres, padre, tío,
primo, hermano carnal
y concuñado
de los pobres, de todos,
de mi patria y las otras,
de los pobres que viven junto al río,
y de los que en la altura
de la vertical cordillera
pican piedra,
clavan tablas,
cosen ropa,
cortan leña,
muelen tierra,
y por eso
yo quiero que respiren.
.....


Pablo Neruda

En un blog que frecuento, he leido un comentario de lo mas acertado que decía así :

Vivimos la vida como si fuera un ensayo, y nos olvidamos de que la vida (esta vida) es la única obra, el único pase, la única representación. No habrá más.
No tenemos una reserva de vidas, no disponemos de ningún almacén para suplir o reemplazar lo que vamos viviendo, cada tramo de vida consumido. 

No, sino que cada segundo que vivimos se fué para siempre.
Deberíamos tenerlo presente, presentísimo, omnipresente..., pero continuamente se nos olvida.

Así es. Vivimos la vida como si cada hecho, cada día, o cada circunstancia vivida no tuviera relación con la anterior o la siguiente, y así nos va.

Cada cosa que hacemos( o dejamos de hacer) decimos ( o callamos ), tiene consecuencias directas en lo siguiente que acontece en nuestras vidas. 

Y quien piense que la vida no pone a cada uno en su lugar, premiando o castigando su actitud, está muy equivocado.

Tarde o temprano todo se acaba pagando.

Fin del rollo !!

Buen día.