Yo, mi, me, con..miga

viernes, 30 de noviembre de 2018

Una piedra......



El distraído tropezó con ella.
El violento la utilizó como proyectil.
El emprendedor, construyó con ella.
El campesino, cansado, la utilizó de asiento.
Para los niños, fue un juguete.
Drummond la poetizó.
David, mató a Goliat.
Y Miguel Angel le sacó la más bella escultura.





En todos estos casos, la diferencia no estuvo en la piedra , sino en el hombre!!.....

No existe "piedra" en tu camino que no puedas aprovechar para tu propio crecimiento.









De por ahí.









Todo es bueno o malo......según el uso que hagamos de ello.

Se acercan grandes fechas , a lo que nos demos cuenta estaremos en navidad.
Buen día.

lunes, 26 de noviembre de 2018

El hombre de los globos



Por la Calle Tristeza y aledaños cruza a veces
el hombre de los globos.
Y basta ver su manojo de globos para que
las calles muden de nombre:
a Calle del Sosiego
o de la Risa.
 
 
De vez en cuando el hombre de los globos
regala a quienes pasan
globos verdes
o naranjas
o rojos
o violetas...
 
 
Y de pronto sus caras se encienden
como la de un niño cuando va a la feria
(como ese niño grandullón que somos).
 
 
Con un nudo se los atan al brazo
olvidan
(mientras tienen gas los globos)
el primitivo nombre de la calle.
 
(Oiga, señor, déme ese globo azul.
Sí, por favor: ¡ lo necesito tanto !)
 
 
Ojalá que al doblar aquella esquina
veamos venir al
hombre de los globos.
 
 
 








Saiz de Marco.
 
 
 





Que ideal sería tener siempre a mano al hombre de los globos.
Buen inicio de semana.

viernes, 23 de noviembre de 2018

Utopías



Cómo voy a creer , dijo el fulano
     que el mundo se quedó sin utopías

     cómo voy a creer
     que la esperanza es un olvido
     o que el placer una tristeza

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que el universo es una ruina
     aunque lo sea
     o que la muerte es el silencio
     aunque lo sea

     cómo voy a creer
     que el horizonte es la frontera
     que el mar es nadie
     que la noche es nada

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que tu cuerpo , mengana
     no es algo más de lo que palpo
     o que tu amor
     ese remoto amor que me destinas
     no es el desnudo de tus ojos
     la parsimonia de tus manos
     cómo voy a creer , mengana austral
     que sos tan sólo lo que miro
     acaricio o penetro

     cómo voy a creer , dijo el fulano
     que la utopía ya no existe
     si vos , mengana dulce
     osada , eterna
     si vos ...... sos mi utopía.









Mario  Benedetti








Como vamos a vivir sin utopías, si como dice Galeano la utopía nos sirve para caminar !!
 Nos acercamos un paso y la utopía se retita un paso, no acercamos otro, y ella huye escurridiza.... y así seguimos con paso firme persiguiendo nuestra propia utopía.
Estamos a San Viernes, disfrutadlo.

martes, 13 de noviembre de 2018

Volar muy lejos, permanecer muy cerca


Yo fui una niña mujer
y ahora soy una mujer niña.

Cuando debía jugar a las muñecas
ya sostenía niños de verdad en brazos
y me perdí el asombro de descubrir
que la vida es un infinito modo de caminar.

Ahora que debería sentir los brazos
cansados,
como me nacieron alas,
ando volando por encima del mundo que
me fue negado
y desde el aire puedo ver los atajos
que, ahora sé, llevan al mismo lugar.

A los cincuenta me nacieron alas.
Dejaron de pesarme los senos
y los pensamientos que cargaba desde niña.
A las alas les enseñé a volar
desde mi mente que había volado siempre,
y comprobé desde el aire
que mientras yo anduve dormida tantos años
alguien trabajaba afanosamente
recogiendo plumas para hacer esas alas.
Tuve suerte de que cuando estuvieron hechas
me encontraron despierta en el reparto.

Podría haberme emborrachado
de ansioliticos potentes
o de vodka barato....

Podría haberme enganchado
a la coca, a las telenovelas
o al chocolate....

Podría haberme hecho adicta
a tus ausencias
a tu malquerer, a tu dolor,
a tu lista de contraindicaciones,
pero preferí averiguar
qué eran los dos bultos
que me nacían en la espalda
y echarme a volar.






Begoña Abad







Que todo son lucericos,
en el cielo no hay estrellas,
que todo son lucericos,
bendita sea la madre,
que os parió tan majicos.....



Jota popular aragonesa




Y que esta jotica sirva de despedida por unos días.
Nos vemos a la vuelta.
Buen día.

viernes, 9 de noviembre de 2018

Ven......



Ven a vivir conmigo. 

Tendremos todos los libros de poesía 
que existen en el mundo.

Toda la música. 

Todos los alcoholes que arden en los ojos
 y corroen el odio.

Nos embriagaremos hasta oscilar 
como seres de una materia fosforescente, 
y diremos tantos poemas
que nuestras lenguas 
se incendiarán como rosas.







Alejandra Pizarnik









Viernes, soleado y radiante, fiel reflejo de mi estado de ánimo !!
No soy demasiado exigente y eso hace que disfrute todo al máximo, y así lo hago.
Buen finde.


lunes, 5 de noviembre de 2018

Caso de ausencia




Extendió su mano,
con un toque tierno
me dio la forma del cielo.


Extendió su lejanía,
con un toque de ausencia
me hizo una puesta de sol.






Ana Muela Sopeña







Está lloviendo hoy,
el cielo está gris,
llueve fuera, si
y yo no puedo salir,
pero es bueno que
llueva hoy.....



Buen inicio de semana !!

sábado, 3 de noviembre de 2018

El rayito de sol



Al niño chico lo ha despertado en la cuna un rayito de sol que entra en el cuarto oscuro de verano por una rendija de la ventana cerrada.
Si se hubiera despertado sin él, el niño se habría echado a llorar llamando a su madre. Pero la belleza iluminada del rayito de sol le ha abierto en los mismos ojos un paraíso florido y mágico que lo tiene suspenso.
Y el niño palmotea, y ríe, y hace grandes conversaciones sin palabras, consigo mismo, cogiéndose con las dos manos los dos pies y arrullando su delicia.
Le pone la manita al rayo de sol; luego, el pie - ¡con qué dificultad y qué paciencia! -, luego la boca, luego el ojo, y se deslumbra, y se ríe refregándoselo cerrado y llenándose de baba la boca apretada. Si en la lucha por jugar con él se da un golpe en la baranda, aguanta el dolor y el llanto y se ríe con lágrimas que le complican en iris preciosos el bello sol del rayo.
Pasa el instante y el rayito se va del niño, poco a poco, pared arriba. Aún lo mira el niño, suspenso, como una imposible mariposa, de verdad para él.
De pronto, ya no está el rayo. Y en el cuarto oscuro, el niño - ¿qué tiene el niño, dicen todos corriendo, qué tendrá? - llora desesperadamente por su madre.

 
 






Juan Ramón Jiménez
 
 
 






Un rayito de sol que se cuela por una rendija, es como la esperanza de lo bueno que está por venir.
A los adultos también nos consuela y anima.
Buen finde.