Marcos y Mosés.

Marcos nació en una familia de siete hermanos. Su madre tuvo un parto difícil, pero gracias a la ayuda médica nació sin ninguna tara. 
Mosés también tiene siete hermanos. Durante el embarazo, su madre tuvo problemas y él nació con un pulmón oprimido que ahora le impide respirar con facilidad. Mosés nació ayudado por su tía y su abuela, expertas ganaderas.

Marcos disfruta de una alimentación sana y equilibrada. Come verduras, carne, pescado, hierro, fósforo, hidratos de carbono...
A Mosés se le cayeron los dientes debido a la desnutrición.

La comida preferida de Marcos es el pollo, y el jamón serrano. 
Mosés no lo ha probado nunca, pero seguro que le gustaría.

Marcos tiene un abrigo de cuadros para los días de frío. 
Mosés tiene más suerte, porque en su país casi nunca hace frío y no necesita ropa. Es una suerte doble, porque aunque la necesitara tampoco la tendría.

Marcos sale de su casa para ir a jugar al parque y dar un paseo. 
Mosés siempre está fuera de casa.

Marcos no conoce a su padre y no sabe dónde está. 
Mosés tampoco lo conoce, pero sabe que murió en la guerra, aunque no contra quién luchaba.

Marcos no irá nunca al colegio ni aprenderá a leer.
Mosés tampoco.

La esperanza de vida de Marcos es de unos 20 años. 
La de Mosés es mayor, pero él quizá no llegue a cumplir los 20.

Marcos es un setter irlandés. 
Mosés, un niño africano. 


Carmen Posadas.


Nos quejamos de la crisis y aún así hasta nuestras mascotas siguen viviendo mucho mejor que muchos seres humanos - niños y adultos- en otras partes del mundo.
Tan concentrados estamos mirándonos el ombligo que todavía no somos capaces de concienciarnos de que con lo que nos sobra a nosotros, por poco que nos parezca, sobrevivirían millones de personas ??
Vamos a dejar de compadecernos de tonterías y poner manos a la obra. Querer es poder, pero hay que querer, claro !!
Buen día.

Itinerario.

Vino al mundo una tarde

como todas: con sol, y viento, y agua.

(Bajo la luz de mayo).

Gritó que estaba libre,

que dormía bien, que andaba

muy corto todavía, pero firme,

el suelo verdeazul que le prestaron

para hacer correrías de sus sueños.



Comenzó a hacerse niña.

Le bajaba

una lluvia de estrellas a los labios.

Se le decapitó la voz en un torrente

de ternura.



Una noche cualquiera

se fue vistiendo de mujer; sus ingles

se engastaron de musgo, de amapolas;

y daba una migaja de su día

a cada sol, a cada viento. Era

como una procesión por dentro de candiles,

como una ensimismada soñolencia,

como una catarata de hermosura

su pelo, suelto, al aire,

sus pechos como nieve,

sus muslos de jardín, su alma de espera.



Luego, la madurez le trajo

un temblor de humedad hasta los párpados,

severa y dulce propensión al frío.



Una vejez sin nadie

izó su palma blanca en las ventanas

y oscureció la luz.

Se puso en el escote

la flor antigua de sus quince años,

mientras el rímel iba

haciéndose ya río en las ojeras

y el espejo guardaba otro tiempo en sus orillas.



Y un alba lastimosa

se hizo muerte al fin, con su nostalgia

antigua, con sus trenzas quebradas por las horas,

con su cansado corazón de bosque ausente,

con su grito

de sueños sin pisar: esqueleto

vuelto por fin ceniza en un sopor extraño;

ofrenda dura y honda de sangre hacia la nada.

 

Manuel Naranjo.

Todos nacemos y morimos, es cierto, pero unos dejamos mucho aquí, y otros parten con casi todo lo que tienen, y es triste la verdad, porque todo lo que vale la pena, no suele tener valor material.

Buen día.

Sigamos siendo noche.

Si para ti fuí sombra
cuando cubrí tu cuerpo...
si cuando te besaba
mis ojos eran ciegos...
sigamos siendo noche,
como la noche inmensos,
con nuestro amor oscuro,
sin límites.... eterno.
 

Porque a la luz del día
nuestro amor es pequeño.

 

Manuel Altolaguirre.

Se acerca un fin de semana en familia, así que será bueno.

Buen día.

Volverás.

Volverás al valle verde y su vulva entreabierta de frutales;
volverás al vientre fértil y su barro regado por la sangre,
volverás al río verde, a su barro y a su hierba cualquier tarde,
despierto o dormido, cuando menos te lo esperes,
volverás como el viajante y su muestrario de pasos,
para ser piedra y arcilla, para ser verdor y valle.


José Luis Gracia Mostéo.

No, no volverá porque no se ha ido. Siempre estará en las personas que amó y le amaron.

A fin de cuentas esto creo que debe de ser  la vida eterna, no ??

Buen día.

Luciérnagas.

A las cinco de la tarde,
cuando el resplandor se queda sin brillo
y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día,
oigo el grupo bullicioso de niños
que salen a cazar luciérnagas.

Corriendo sobre el pasto
se dispersan entre los arbustos,
gritan su excitación, palpan su deslumbre
se arma un círculo alrededor de la pequeña
que muestra la encendida cuenca de sus manos
titilando.

Antiguo oficio humano
este de querer apagar la luz.

¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar
la noche?

El tiempo nos ha vaciado de fulgor,
pero la oscuridad
sigue poblada de luciérnagas.


Gioconda Belli.

Recuerdo la última vez que vi luciérnagas. Fué hace unos años, no muchos. Recorríamos un monte oscuro, y esos leves chispazos nos llenaron de intriga hasta que descubrimos de que se trataba.

Fué como volver a recordar los años de la niñez.

Que disfruteis un buen día.

Adelina de paseo.

A la mar fui por naranjas, cosa que la mar no tiene,
nadie se atrevió a explicarme si las olas van o vienen.

Popular asturiana.

La mar no tiene naranjas,
ni Sevilla tiene amor.
Morena, qué luz de fuego,
préstame tu quitasol.

Me pondrá la carne verde
- zumo de lima y limón -,
tus palabras - pececillos -
nadarán alrededor.

La mar no tiene naranjas.
¡Ay!, amor.
¡Ni Sevilla tiene amor!

 

Federico García Lorca.

 

La palabra de Federico es sagrada, pero sin ánimo de contradecir......Sevilla tiene de TÓ !!!

Buen día.

Las fotografías, hace mucho que las tomé prestadas y no recuerdo exactamente su autor. 

Donde habite el olvido.....

"¿ Quién mira el mundo ? ¿ Quién lo mira , con mirada desinteresada?....
       Acaso el poeta y nadie mas " 

         Luis Cernuda

Donde habite el olvido....
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos......
donde habite el olvido.

 

Luis Cernuda.

La única penita que tengo es no poder abrazar a mi niño a cada momento.

Tenerlo lejos me mata !!

Pero esto - como todo - también pasará.

Buen día.

Renglones cortitos.

Mira, Luna,
un buen poema
debe decir
muchas cosas
en renglones muy cortitos
y además debe
dejar espacio en la página
suficiente
y aún de sobra
para todas esas cosas
que no dice.



Ape Rotoma
Inédito 2011

En unas horas emprenderemos de nuevo el vuelo..........pero aún así, tenemos suerte, pués sabemos apreciar lo bueno de cada lugar. Aunque es inevitable echar de menos  lo que dejamos atrás.

Buen día.

Ausencia.

“Tu vida se acabará en tu muerte, no para ti : para ti
se acabó en tu vida.”

Antonio Porchia

Primero, los libros
se cubrirán de polvo,
después, algunas cartas
irán sin querer a la basura,
las fotografías se disiparán
en la oscuridad de los cajones;
más tarde, su nombre
se mencionará casualmente,
casi sin emoción,
como en un sueño.
Sus lugares se cubrirán
con las ruinas del verdín,
finalmente, nadie recordará
el día en que murió.







Santiago Bao.
Del libro " Pendientes ".

Así es la cosa : unos nacen y otros mueren....

Los triste es estar muerto en vida, y de " esos " hay la tira !!

Buen día.

Defensa de la alegría.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti. 

Si 2011 y 2012, fueron años de muerte y dolor, este va a ser el de la VIDA.

A pocos días del comienzo, y  ya estalla gozosa la vida, llenando a mi familia de alegría.

Y todavía quedan muchos meses que se anuncian felices.

Menos mal, todo no va a ser malo y ya tocaba !!

Mañana volveré a disfrutar de la brisa marina y del mas sincero de los cariños.

Buen día.